Rozdział 2

„Stypendium jest wciąż dostępne, Elana. Bylibyśmy zachwyceni, mogąc cię przyjąć". Głos dyrektora po drugiej stronie słuchawki był ciepły. „Ale rozumiesz warunki? Sześć miesięcy, całkowita izolacja. Żadnego kontaktu ze światem zewnętrznym". „Rozumiem" — powiedziałam. To było dokładnie to, czego potrzebowałam. Miejsce, w którym mogłam zniknąć. „Możemy wszystko dla ciebie zorganizować" — obiecał. „Po prostu daj nam znać o swoich planach podróży". „Dziękuję" — powiedziałam, a przez odrętwienie przebił się promyk czegoś na kształt nadziei. „Do zobaczenia w Zurychu". Rozłączyłam się i pojechałam prosto do domu. Naszego domu. Drzwi wejściowe prowadziły do salonu wypełnionego symbolami naszego wspólnego życia. Para pasujących do siebie kubków do kawy na blacie. Oprawione w ramkę zdjęcie ze ślubu na gzymsie kominka, z jego ramieniem mocno mnie obejmującym. Kaszmirowy koc, który dla mnie kupił, narzucony na kanapę, na której kiedyś przytulaliśmy się i oglądaliśmy filmy. Zalała mnie fala wstrętu. Wzięłam z kuchni worek na śmieci i zaczęłam przemieszczać się po domu niczym burza. Najpierw trafiły do niego kubki, roztrzaskując się na dnie worka. Zaraz za nimi ramka ze zdjęciem, a szkło pękło. Wyrwałam każde nasze zdjęcie z ramki, podarłam je na drobne kawałki i wrzuciłam do środka. Koc, jego ubrania w mojej szafie, te głupie drobiazgi, które przywoził ze swoich „podróży służbowych". Wszystko wylądowało w workach. Wyciągnęłam je na krawężnik, czując, jak pali mnie oczyszczający ogień wściekłości. Potem zaczęłam się pakować. Moje ubrania, moje książki, moje makiety architektoniczne. Wszystko, co należało do mnie. Umówiłam firmę transportową, żeby je odebrała i przewiozła do mojego starego mieszkania, które zachowałam jako pracownię. Emilio nie wrócił tej nocy do domu. Wszedł następnego wieczoru, wyglądał na zmęczonego, ale uśmiechał się. Rzucił teczkę i przyciągnął mnie do uścisku, obejmując mnie ramionami, jakby nic się nie stało. „Boże, jak ja za tobą tęskniłem" — wyszeptał w moje włosy, muskając ustami moją skroń. Moje ciało zesztywniało. Na jego koszuli poczułam słaby, słodki zapach perfum innej kobiety. Jedyne, co widziałam przed oczami, to on trzymający to dziecko, całujący Hayden Cleveland. W gardle wezbrały mi mdłości. Wyrwałam się z jego ramion. Jego uśmiech zgasł, ustępując miejsca zatroskanemu wyrazowi twarzy. „Co się stało, Elana? Jesteś taka zimna". „Wszystko w porządku" — powiedziałam beznamiętnym głosem. „Nie jest w porządku" — upierał się ze zmarszczonymi brwiami. „Jesteś chora? Chodźmy do lekarza". Ta obłuda była dławiąca. Potrafił tak doskonale odgrywać rolę zatroskanego męża, nawet po spędzeniu nocy ze swoją drugą rodziną. „Nie jestem chora" — powiedziałam. „Jestem po prostu zmęczona". Nie naciskał. Zamiast tego wyciągnął z teczki kilka zapakowanych na prezent pudełek. „Przyniosłem ci prezenty. Z mojej podróży". Spreparował nawet dowody podróży służbowej. Jedwabna apaszka od projektanta, którego nie znosiłam. Butelka perfum, których nigdy bym nie użyła. Każdy prezent był starannie skonstruowanym kłamstwem, świadectwem głębi jego oszustwa. Koszt tych podarków mógłby pewnie sfinansować mały startup, ale intencja, która za nimi stała, była bezwartościowa. Chciałam krzyczeć, rzucić mu te pudełka w twarz i zażądać odpowiedzi, jak mógł to zrobić. Ale słowa nie chciały przejść mi przez gardło. Byłam uwięziona między kobietą, która wciąż, gdzieś w głębi serca, kochała mężczyznę, jakim kiedyś był, a kobietą, która tonęła w prawdzie o tym, kim stał się teraz. Zauważył moje milczenie, zaczerwienienie moich oczu. „O co chodzi, Elana? Porozmawiaj ze mną". Spojrzałam mu prosto w oczy, twardym głosem. „Chcę dziecka, Emilio. Chcę go teraz". Wyraz jego twarzy się zmienił. Błysk paniki, a potem maska znużonej cierpliwości. „Rozmawialiśmy o tym. To po prostu nie jest odpowiedni moment". „Dla ciebie to nigdy nie jest odpowiedni moment" — odparowałam. „Firma właśnie wystartowała z nową inicjatywą. Jestem pod wielką presją". Ta sama wymówka. Zawsze ta sama. „Myślisz, że ja nie jestem pod presją?" — drążyłam, podnosząc głos. „Chcę dziecka, Emilio. Z tobą". Zadzwonił jego telefon, wybawiając go z opresji. Numer na ekranie był nieznany. Zerknął na niego, a jego wyraz twarzy spoważniał. „To z pracy" — powiedział, już się odwracając. „Muszę iść". Kłamstwo. Wiedziałam, że to kłamstwo. Pocałował mnie w czoło — gest, który teraz wydawał się piętnem jego zdrady. „Wrócę późno. Nie czekaj na mnie". Patrzyłam przez okno, jak wsiada do samochodu i odjeżdża z pośpiechem, znikając w mroku nocy. Opadłam na kanapę, a wola walki ze mnie uszła, pozostawiając jedynie ból przeszywający do szpiku kości. Z nią mógł mieć dziecko, ale ze mną nie. Ta myśl była jak fizyczny cios. Mój wzrok padł na jego drugi telefon, ten, o którym twierdził, że służy „do spraw międzynarodowych", leżący na stoliku kawowym. Zapomniał go w pośpiechu. Ekran rozświetlił się wiadomością. Od Hayden: „Leo znowu ma gorączkę. Ciągle pyta o tatusia". Nawet nie zauważył, że zachowywałam się inaczej. Że dom był w połowie pusty. Że serce jego żony pękało. Pojedyncza łza spłynęła po moim policzku, a potem kolejna. Ból w moim sercu był tak intensywny, że odczuwałam go fizycznie, lecz przyćmił go nagły, gwałtowny skurcz w żołądku. Szarpnęło mną do przodu, ręka powędrowała do ust, gdy biegłam do łazienki, wymiotując do toalety. Moje ciało dziwnie się czuło. To nie było tylko złamane serce. W mojej głowie zaczęła kiełkować zimna, przerażająca myśl. Możliwość, która była jednocześnie cudem i przekleństwem. Nie wrócił tej nocy do domu. Następnego ranka poszłam sama do szpitala. Lekarka uśmiechnęła się, a w kącikach jej oczu pojawiły się zmarszczki, gdy patrzyła na ekran USG. „Gratulacje, Pani Thomas" — powiedziała głosem pełnym radości, której ja nie potrafiłam poczuć. „Jest Pani w szóstym tygodniu ciąży".