Rozdział 3

Elena Vitello POV Luca wyszedł spod prysznica z ręcznikiem przewieszonym nisko na biodrach, a woda spływała po jego klatce piersiowej. Dla każdej innej kobiety wyglądałby jak wyrzeźbiony z marmuru. Dla mnie był spróchniałym drewnem udającym kamień. — Chodź tutaj — wymruczał, obniżając głos do tego niskiego rejestru, od którego kiedyś miękły mi kolana. — Boli mnie głowa — rzuciłam beznamiętnie. — Stres przedślubny. — Za dużo myślisz, Elena. To tylko przyjęcie. — To sakrament, Luca. Przewrócił oczami na moją pobożność i odwrócił się do komody, by się ubrać. Sięgnęłam do szuflady szafki nocnej i wyciągnęłam małe aksamitne pudełeczko. Hebanowe. — Mam dla ciebie prezent — powiedziałam. Odwrócił się, a w jego oczach błysnęło zainteresowanie. — Już teraz? Dawanie prezentów przed ślubem przynosi pecha. — Otwórz je przy ołtarzu — powiedziałam. — Obiecaj mi. To niespodzianka. Wziął pudełko. Zważył je w dłoni. Uśmiechnął się. To był ten zarozumiały, zadowolony z siebie grymas, który mówił mi, że w jego przekonaniu wszystko ma pod kontrolą. — Obiecuję. — Nie schował go do kieszeni. Postawił je na szafce nocnej, obok zegarka i drobnych. — Nie chcę go dzisiaj zgubić w klubie. Przejrzał się w lustrze. — Włożę je do kieszeni marynarki jutro rano. Nie wiedział, że w pudełku wcale nie ma pierścionka. Znajdowało się tam pojedyncze zaproszenie na ślub. Eleganckie pismo. Wyrok śmierci wydrukowany na sztywnym papierze. Nazwisko pana młodego nie brzmiało Luca Moretti. Nie miało znaczenia, kiedy się dowie. Zakończenie zostało już napisane. Musiał stąd wyjść. Powietrze w pokoju stało się duszne. — Muszę się przespać — powiedziałam. — Dobranoc, kochanie. Muszę lecieć do klubu. Upewnić się, że chłopaki są gotowi na mój jutrzejszy wieczór kawalerski. — Klub był ważniejszy niż pocieszenie zestresowanej narzeczonej. Pocałował mnie w czoło, ubrał się szybko i wyszedł. Aksamitne pudełeczko spoczywało na ciemnym drewnie szafki nocnej. Drzwi zamknęły się z cichym kliknięciem. Nie mogłam zasnąć. Sięgnęłam po telefon i weszłam na swoje anonimowe konto. Wyszukałam profil Sofii. Był publiczny. Głupota albo desperacja, by ktoś ją odkrył. Godzinę temu wstawiła nowy filmik. Podpis głosił: Mój na zawsze. Włączyłam odtwarzanie. Nagranie było rozedrgane, nakręcone pionowo telefonem w słabym świetle. Był na nim Luca. Miał na sobie ten sam garnitur, w którym przed chwilą opuścił moją sypialnię. Klęczał na jedno kolano w klubowej loży. Sofia siedziała na aksamitnej kanapie, wachlując się niczym królowa udzielająca audiencji. Trzymał pierścionek. Nie mój pierścionek. Większy. Bardziej krzykliwy. — Obiecuję ci, mała — mówił na nagraniu, z lekko bełkotliwą wymową. — Jak tylko staruch wyciągnie kopyta, a ja pójdę w górę, kończę z Eleną. Ale potrzebuję nazwiska Vitello. Po prostu poczekaj. Kamera przesunęła się. Zobaczyłam ekipę Luki. Mężczyzn, dla których gotowałam. Mężczyzn, których gościłam we własnym domu. Wiwatowali. Klaskali. Wiedzieli. Wszyscy wiedzieli. Nie zostałam zdradzona przez jednego człowieka. Byłam puentą żartu, o którym wiedziała cała organizacja. Zalał mnie chłodny spokój. Łzy zamarzły, nim zdążyły napłynąć do oczu. Nie płakałam. Nie krzyczałam. Wybrałam numer, który zapamiętałam lata temu z prywatnych zapisków ojca. Jeden sygnał. — Cavallaro. — Głos był niski. Jak żwir na stali. — Z tej strony Elena — powiedziałam. — Wiem, kto mówi — odpowiedział Dante. Żadnego zaskoczenia. — Wysyłam ci filmik — powiedziałam. — Wyślij. Przesłałam go. Po drugiej stronie zapadła pełna minuta ciszy. Ciszy tego rodzaju, która zwiastuje eksplozję. Wtedy Dante się odezwał. — Chcesz jego głowę w pudełku jako prezent ślubny? — Nie — odparłam. — Chcę jego duszy w piekle. — Załatwione.