Capítulo 3

Ponto de vista de Olive

Quando eu disse que tinha um plano, estava mentindo descaradamente.

Eu era uma mulher de vinte e quatro anos, parada no saguão de um hotel de luxo, vestindo um moletom com capuz e leggings largos. O cabelo, preso num coque bagunçado, parecia ter desistido da vida em algum lugar sobre o Iowa.

Minha única estratégia era: não pensar no Cole e sobreviver a esta semana sem ter um colapso em público.

Era isso. Esse era o plano.

Três dias haviam se passado desde aquele colapso no escritório. Passei três dias empacotando e reempacotando aquelas malas estúpidas que Brenda tinha enchido com "trajes de vingança" que eu provavelmente nunca usaria.

E uma mensagem de texto do Cole que apaguei sem ler.

O voo durou seis horas, durante as quais minha mãe não parava de tagarelar sobre a grande oportunidade de Hunter, Grayson fazia ligações de negócios e eu fingia dormir.

Agora estávamos aqui. Chicago. O hotel.

E puta merda, que hotel.

Pisos de mármore se estendiam infinitamente sob lustres. Janelas do chão ao teto davam vista para o horizonte de Chicago. E em todo lugar — literalmente em todo lugar — havia pessoas.

Pessoas bonitas com roupas caras. Flashes de câmeras. Repórteres gritando perguntas.

Jogadores de hóquei.

Dava para saber pelo jeito que se moviam. Aquela confiança casual. O jeito como todos abriam caminho para eles como se fossem da realeza.

"O que você acha, Olive?" Minha mãe estava praticamente vibrando de empolgação.

"Mãe", a interrompi. "Estou aqui pelo Hunter. Só isso."

"Diane, deixe-a respirar", disse Grayson, apertando meu ombro. "Vamos, vamos fazer o check-in."

Eu os segui em direção à recepção, tentando manter minha cabeça baixa, mas quando levantei o olhar para ver para onde estávamos indo, meus pais tinham desaparecido.

Sumidos.

"Você só pode estar de brincadeira comigo."

Eles já tinham feito isso antes. Minha mãe se distraía e se afastava, e de repente eu me via sozinha, sem saber para onde diabos eles foram.

Peguei meu celular, procurando o contato dela.

"Ah, graças a Deus, estava te procurando por toda parte!"

Duas mãos agarraram meu braço antes que eu pudesse reagir.

Dei um gritinho, tropeçando enquanto alguém me puxava para longe da área da recepção.

"Espere... acho que você pegou a pessoa errada..."

"Sem tempo! A equipe está esperando e já estamos quinze minutos atrasados." A mulher que me arrastava — uns quarenta e poucos anos, olhar aguçado, movimentos rápidos — me apressou. "Por que você estava aí parada? Vamos..."

"Senhora, sério, houve um engano..."

Ela passou um cartão-chave em uma porta enorme e me empurrou para dentro antes que eu pudesse protestar.

Tropecei para dentro da sala e congelei.

Não era um quarto de hotel, mas uma sessão de fotos.

Equipamentos de iluminação montados por toda parte. Um pano de fundo que parecia pertencer a uma revista.

Que diabos era isso?

"Sei que é avassalador", disse a mulher. "Mas esta oportunidade é enorme. Seu contato realmente moveu os pauzinhos para te trazer aqui."

Minha cabeça virou bruscamente em sua direção. "Meu contato?"

Ela sorriu. "Seu irmão. Hunter Sinclair? Ele se esforçou muito para que isso acontecesse para você."

Meu cérebro deu um curto-circuito. "Hunter fez o quê?"

"Você vai liderar a sessão de fotos do anúncio hoje. O senhor Mercer pediu especificamente que o diretor de criação fosse alguém jovem, com um olhar novo, e quando Hunter mencionou que você estava vindo para a cidade..."

"Espere, senhor Mercer? Tipo..."

Uma porta do outro lado da sala se abriu.

E todos os pensamentos em minha cabeça evaporaram.

Um homem saiu.

Alto. Ombros largos. Sem camisa.

Meus olhos foram direto para o peito dele — oito gominhos perfeitos, pele bronzeada que parecia ter sido mergulhada em ouro sob as luzes do estúdio.

Não, isso não era real.

Meu olhar subiu.

Mandíbula marcada. Cabelo escuro, bagunçado como se ele tivesse acabado de passar as mãos por ele. E então seus olhos.

Azuis. Penetrantes. Frios.

Fixos diretamente nos meus.

Zane Mercer.

Ele estava parado ali, com uma calça preta de cintura baixa, sem camisa — parecia ter saído direto de uma foto de revista, mas era ainda melhor, porque era real e estava bem ali.

Eu ia morrer em um quarto de hotel de luxo olhando para um abdômen que não parecia humano.

"Senhor Mercer, peço desculpe pelo atraso." A mulher deu um passo à frente. "Esta é Olive Monroe, a diretora de criação de quem falamos."

"Não tem problema, Sheila." A voz dele era grave, suave. "Estou pronto quando ela estiver."

Seus olhos nunca deixaram os meus.

E odiei a reviravolta em meu estômago, o calor que subiu pelo meu pescoço, a contração involuntária das minhas coxas.

"Maravilha! Senhorita Monroe, pode assumir a partir daqui. Estarei do lado de fora se precisar de algo."

Abri a boca, mas nada saiu.

Os lábios de Zane se contraíram. Como se ele soubesse exatamente o efeito que causava, parado ali seminu, a ponto de me fazer esquecer como formar frases.

"Pode ir, Sheila", ele disse. "Só preciso ficar a sós com minha diretora de criação."

Sheila me lançou um olhar — preocupação misturada com inveja — antes de sair de fininho.

A fechadura clicou.

Apenas nós dois.

O silêncio se estendeu.

Ele não se moveu, nem falou. Apenas ficou ali, de braços cruzados frouxamente, esperando.

Eu me forcei a respirar e a encontrar minha voz.

"Olha, não sei o que está acontecendo, mas não sou diretora de criação. Aquela mulher me agarrou no saguão e me arrastou até aqui pensando que eu era outra pessoa. Então, seja lá o que for isso, você pegou a pessoa errada e eu só... vou embora." As palavras saíram mais ríspidas do que eu pretendia.

Ele inclinou a cabeça, me estudando.

O jeito que me olhava — como se estivesse descascando camadas, vendo coisas que eu não queria que fossem vistas — fazia minha pele parecer apertada demais.

"É mesmo?" Sua voz era baixa, quase divertida.

"Sim. Então, se me der licença..." Virei-me em direção à porta.

"Você realmente acha que isso foi um engano, Olive?"

Meu nome na boca dele me paralisou.

Virei-me lentamente. "Como você sabe meu nome?"

Ele se endireitou e deu um passo em minha direção, apenas um, mas a sala encolheu.

"Sei que você não é uma diretora de criação", ele continuou, a voz baixando ainda mais. "Sei exatamente quem você é."

Meu coração bateu com força nas minhas costelas. "Então por que..."

"E sei exatamente por que você está aqui."

A tensão era palpável entre nós.

Eu queria me mover. Sair. Colocar distância entre nós.

Porém, não conseguia.

Porque o jeito que ele estava me olhando — como se eu fosse um quebra-cabeça que ele já tinha resolvido — deixava bem claro.

Não foi um acidente.

"O que você quer dizer? Estou aqui para apoiar meu meio-irmão. Só isso." Minha voz saiu mais firme do que me sentia.

Seus lábios se curvaram, levemente. "É isso que você disse a si mesma?"

"É a verdade."

"Então por que concordou em vir depois de ver minha foto naquela revista?"

Minha respiração falhou.

Como ele...

"Seu padrasto me odeia", Zane continuou, dando outro passo em minha direção. "Há anos. Sua mãe conhece a história. E ainda assim você concordou em vir para Chicago, para um jogo onde sabia que eu estaria jogando, logo depois de pegar seu namorado traindo."

Outro passo.

"Então me diga, Olive. Por que você está realmente aqui?"

Eu não conseguia respirar. Não conseguia pensar além da pulsação em meus ouvidos.

"Não sei do que está falando."

"Não sabe?" Ele estava perto o suficiente agora para que eu pudesse ver uma cicatriz sutil acima de sua sobrancelha, tão perto que tive que inclinar a cabeça para trás para manter o contato visual. "Deixe-me simplificar as coisas para você."

Ele parou bem na minha frente.

O calor irradiava dele. Aquele cheiro masculino, caro e limpo que me deixou tonta.

"Tenho uma proposta", ele disse baixinho. "Uma que beneficia a nós dois. Mas primeiro, preciso saber de uma coisa."

"O quê?", sussurrei.

Seus olhos se fixaram nos meus.

"O que você está disposta a me dar?"