Chương 2

Những chiếc móng tay acrylic dài của Sofia gõ nhịp xuống mặt bàn kính. Cạch. Cạch. Cạch. Đó là một nhịp điệu ngắt quãng được tính toán để làm căng thẳng thần kinh. "Tôi có thể lấy cho cô thứ gì không?" Sofia đột nhiên hỏi. "Trà? Cà phê? Vodka nhé?" "Không, cảm ơn cô," tôi nói. "Ôi, thôi nào," cô ta thở dài, đứng dậy. Cô ta thong thả bước đến khu bếp nhỏ ở góc khu vực chờ, di chuyển với cái lắc hông điêu luyện đến mức trông như đã được biên đạo từ trước. Cô ta rót một tách trà rồi mang tới, đặt xuống chiếc bàn thấp trước mặt tôi với một tiếng lách cách nhẹ nhàng. "Dante ghét việc để người khác phải chờ đợi," cô ta nói, ngồi vắt vẻo trên tay vịn của chiếc ghế đối diện tôi. "Nhưng anh ấy đang ở trong Phòng Chiến lược. Đang giải quyết... cô biết đấy, những việc hệ trọng. Anh ấy ghét bị quấy rầy khi đang xem bản đồ." Cô ta mỉm cười, rõ ràng chẳng hiểu gì về những giọt máu đã đổ xuống vì những tấm bản đồ đó, chỉ biết rằng việc được ở gần nó nghe có vẻ rất quan trọng. Đó là một kiểu cười rất đặc trưng. Nó chạm đến tận đáy mắt cô ta, làm nhăn lại những khóe mắt. Nó thật ngây thơ. Đó chính xác là nụ cười mà tôi từng dành cho Dante mười năm trước. Trước khi tôi làm tan nát trái tim anh để cứu mạng anh. Đó là lúc tôi nhận ra lý do tại sao anh lại giữ cô ta bên mình. Không chỉ vì chuyện tình dục. Thậm chí cũng không phải để làm nhục tôi. Mà bởi vì cô ta là bóng ma của cô gái mà tôi từng là. Anh đang cố gắng tái tạo lại quá khứ bằng một món hàng thay thế rẻ tiền hơn. "Anh ấy đối xử với tôi rất tốt," Sofia nói tiếp, giọng cô ta hạ xuống thành một tiếng thì thầm như đang chia sẻ bí mật. "Anh ấy đã mua cho tôi một căn biệt thự ở Tuscany. Anh ấy nói muốn đưa tôi đến đó vào mùa hè năm sau." Mùa hè năm sau. Tôi sẽ không còn ở đây vào mùa hè năm sau. Tôi sẽ chẳng là gì ngoài đống tro tàn trong một hũ gốm. "Nghe tuyệt đấy," tôi nói. Cô ta cau mày, lộ rõ vẻ thất vọng trước sự thờ ơ của tôi. "Anh ấy yêu tôi, cô biết đấy," cô ta nhấn mạnh, giọng nói lần này trở nên cứng rắn hơn. Tôi nhìn vào đôi bàn tay của cô ta. Chúng thật mịn màng, không hề bị tì vết bởi những lo âu hay thời gian. "Sofia," tôi khẽ gọi. Cô ta chớp mắt, giật mình vì bị gọi tên. "Tại sao cô lại chấp nhận an phận với điều này?" tôi hỏi. "An phận với cái gì cơ?" Cô ta chế giễu. "Làm Nữ hoàng của Chicago sao?" "Làm một nhân tình," tôi nhẹ nhàng sửa lời. Khuôn mặt cô ta đỏ bừng lên dữ dội. Tôi không cố tỏ ra tàn nhẫn. Tôi chỉ đơn giản là thấy mệt mỏi. Xương cốt tôi có cảm giác như đang nghiến vào nhau theo từng nhịp thở. "Nếu cô nghĩ cô đã có được trái tim của anh ấy," tôi nói, hơi rướn người về phía trước, "vậy thì hãy thuyết phục anh ấy ký vào đơn ly hôn đi." Tôi đã ký chúng từ một năm trước. Chúng đang nằm trong két sắt của anh, bám đầy bụi. Anh đã từ chối ký. Anh bảo tôi rằng tôi không được phép bỏ đi cho đến khi anh chơi đùa xong với thức ăn của mình. Sofia đột ngột đứng phắt dậy. "Cô nghĩ mình thượng đẳng lắm sao," cô ta rít lên. "Cô chỉ là một nàng công chúa hết thời thôi, Elena. Cô bị vô sinh. Cô lạnh lẽo. Cô chẳng là cái thá gì cả." "Cô đã bỏ rơi anh ấy khi anh ấy chẳng có gì trong tay, đúng không?" Bây giờ cô ta đang hét lên, giọng the thé. "Nhìn lại cô đi! Cô đang héo mòn dần. Cô trông như một mụ già xấu xí. Thảo nào anh ấy không bao giờ chạm vào cô. Thảo nào đêm nào anh ấy cũng ngủ trên giường của tôi." Một cơn đau nhói xuyên qua ngực tôi. Không phải vì những lời lăng mạ của cô ta, mà là từ ký ức ảo ảnh về cái chạm của Dante. Đã ba năm trôi qua kể từ lần cuối anh chạm vào tôi bằng bất cứ thứ gì khác ngoài sự tức giận. "Cô nói đúng," tôi nói. Sofia khựng lại giữa chừng, miệng há hốc. "Tôi đang héo mòn," tôi lặng lẽ thừa nhận. "Vì vậy hãy nghe lời khuyên này đi. Bảo anh ấy ly hôn với tôi." Bàn tay cô ta run lên vì tức giận. Cô ta không quen với một mục tiêu không biết đánh trả. Cô ta muốn một tiếng la hét. Cô ta muốn một trận đánh ghen. Nhưng từ lâu tôi đã tự hứa với bản thân rằng mình sẽ không tức giận vì Dante, sẽ không buồn bã vì anh. Và tôi chắc chắn sẽ không tranh giành anh với một người phụ nữ khác.