Kapitel 2 2

Die Morgensonne traf mit einer aggressiven Helligkeit, die sich wie ein persönlicher Angriff anfühlte, auf die bodentiefen Fenster des Penthouses.

Analia stand in der Mitte des Hauptschlafzimmers. Sie war nur für ihren Pass und ihren Laptop zurückgekommen. Sie hatte sich vorgenommen, nicht hinzusehen. Nichts anzufassen.

Aber der Raum war ein Museum ihrer Einsamkeit.

Das Bett war vom Reinigungspersonal gemacht worden, makellos und straff wie beim Militär. Aber über das Fußende war ein anthrazitgraues Jackett geworfen. Clives Jackett. Das, das er gestern Abend in den Nachrichten getragen hatte.

Analia starrte es an. Er musste in den frühen Morgenstunden nach Hause gekommen sein, seine durchnässten Kleider gewechselt und wieder gegangen sein, bevor die Sonne aufging. Er hatte nicht einmal nachgesehen, ob sie im Bett lag.

Sie ging hinüber, ihre Bewegungen langsam, als würde sie sich durch Wasser bewegen. Sie hob das Jackett auf. Es war schwer, aus einer Wolle, die mehr kostete als die Autos der meisten Leute.

Sie führte es näher an ihr Gesicht.

Unter dem Duft von Clives Sandelholz-Kölnischwasser war da noch etwas anderes. Etwas Süßliches. Widerlich Blumiges. Gardenie und Unehrlichkeit. Angelenas unverkennbarer Duft.

Eine Welle der Übelkeit durchfuhr sie. Sie umklammerte den Stoff, ihre Fingerknöchel wurden weiß.

Etwas knisterte in der inneren Brusttasche.

Ihre Finger tauchten hinein, am Seidenfutter vorbei, und zogen einen dicken, cremefarbenen Umschlag heraus. Es war kein Geschäftsbrief. Das Papier war strukturiert, von medizinischer Qualität.

Sie öffnete ihn.

Es war der Ausdruck eines Ultraschallbildes. Ein körniges Schwarz-Weiß-Bild einer Gebärmutter.

Oben, in fetten, unbestreitbaren Buchstaben gedruckt: Patientin: Angelena Stuart.

Datum: 14. Oktober.

14. Oktober.

Analias Atem stockte. Das war vor drei Tagen. Das war der Tag, an dem Clive ihr gesagt hatte, er sei wegen einer Firmenübernahme in Boston. Er hatte sich sogar über die Flugverspätungen beschwert.

Er war nicht in Boston gewesen. Er hatte Angelenas Hand in einer Fruchtbarkeitsklinik auf der Upper East Side gehalten.

Das Papier glitt ihr aus den Fingern und flatterte zu Boden, wo es mit der Bildseite nach oben landete. Der winzige, verschwommene Sack sah aus wie ein Bombenkrater.

Analia weinte nicht. Sie hatte das Gefühl, im Wartezimmer des Krankenhauses bereits alle Feuchtigkeit aus ihrem Körper geweint zu haben. Jetzt fühlte sie sich nur noch trocken. Ausgehöhlt.

Das Geräusch des aufschließenden Schlosses der Eingangstür hallte durch die riesige Wohnung. Das schwere Zufallen der Eichentür. Schritte, selbstbewusst und schwer, näherten sich dem Schlafzimmer.

Analia rührte sich nicht. Sie stand neben dem Bett, das Jackett noch in der Hand.

Clive kam herein. Er sah wie immer makellos aus. Frisch geduscht vom Fitnessstudio, trug er ein blütenweißes Hemd, die Ärmel bis zu den Ellenbogen hochgekrempelt. Er blieb stehen, als er sie sah.

Sein Blick schnellte zu dem Verband auf ihrer Stirn. Für den Bruchteil einer Sekunde geriet sein Gesichtsausdruck ins Wanken. Ein Aufflackern von etwas – Überraschung? Schuld?

Aber es war sofort wieder verschwunden, ersetzt durch seine übliche Maske genervter Überlegenheit.

„Also", sagte er, ging an ihr vorbei zur Kommode, um sich eine Uhr zu nehmen. „Du hast dich entschieden, zurückzukommen. Liam sagte, du hättest nicht hier geschlafen."

„Ich war im Krankenhaus", sagte Analia. Ihre Stimme war leise.

Clive schnaubte verächtlich, während er seine Uhr anlegte. „Richtig. Der ‚Unfall‘. Weißt du, Analia, deine Masche, falschen Alarm zu schlagen, wird langsam alt. Wenn du meine Aufmerksamkeit wolltest, hättest du wie ein normaler Mensch einfach einen Tisch zum Abendessen reservieren können."

Er drehte sich zu ihr um, lehnte sich gegen die Kommode und verschränkte die Arme. „Nun? Wirst du erklären, warum du bei meiner Assistentin eine Szene gemacht hast?"

Analia sah ihn an. Sah ihn wirklich an. Sie sah die schönen Züge seines Gesichts, die Kieferpartie, die sie früher mit ihren Fingern nachgezeichnet hatte, die Augen, die sie einst mit Verlangen angesehen hatten. Jetzt war er ein Fremder. Ein grausamer, schöner Fremder.

„Wie geht es Angelena?", fragte sie.

Clive erstarrte. Seine Haltung versteifte sich merklich. „Was?"

„Angelena", wiederholte Analia. „Ist sie gesund? Ist das Baby gesund?"

Alle Farbe wich aus Clives Gesicht. Sein Blick schnellte zu dem Jackett in ihrer Hand, dann zum Boden. Er sah das Ultraschallbild auf dem Perserteppich liegen.

Eine drückende, erstickende Stille legte sich zwischen sie.

„Du hast meine Taschen durchsucht", warf er ihr vor, seine Stimme leise und gefährlich. Er leugnete es nicht. Er ging zum Angriff über. Das war seine Art.

„Du hast wegen Boston gelogen", konterte Analia.

Clive machte einen Schritt auf sie zu, sein Kiefer spannte sich an. „Es ist kompliziert, Analia. Du würdest das nicht verstehen. Angelena macht eine Krise durch. Sie brauchte einen Freund."

„Einen Freund, der mit zu ihren Vorsorgeuntersuchungen geht?" Analia stieß ein kurzes, trockenes Lachen aus. „Hältst du mich für dumm, Clive? Oder ist es dir einfach nur egal genug, um nicht einmal besser zu lügen?"

„Sie ist allein!", fuhr Clive sie an, seine Stimme wurde lauter. „Die Medien zerreißen sie. Sie hat niemanden. Ich habe eine Verantwortung gegenüber ihrer Familie. Das weißt du."

„Und was ist mit deiner Verantwortung mir gegenüber?", flüsterte Analia. „Deiner Frau gegenüber?"

Clive sah sie mit aufrichtiger Verwirrung an, als wäre die Frage absurd. „Du hast alles, Analia. Du lebst in einem Zehn-Millionen-Dollar-Penthouse. Du hast eine unbegrenzte Kreditkarte. Du trägst den Namen Wilson. Was willst du mehr?"

„Ich will einen Ehemann, der nicht das Ultraschallbild seiner Ex-Freundin in der Tasche aufbewahrt", sagte sie und ließ das Jackett auf den Boden fallen. Es landete auf dem Bild und verdeckte den Beweis.

„Es ist nicht mein Kind", sagte Clive schnell. Zu schnell. „Sie wollte nur … sie wollte, dass ich es sehe. Als Unterstützung."

„Es ist mir egal", sagte Analia. Und sie erkannte mit einem Ruck, dass es stimmte. Es war ihr egal, ob es seins war oder nicht. Der Verrat war nicht die Biologie; es war die Priorität.

Sie drehte sich um und ging in den riesigen begehbaren Kleiderschrank.

„Wohin gehst du?", verlangte Clive zu wissen und folgte ihr.

Analia zog ihren alten, ramponierten Koffer vom obersten Regal. Es war der, den sie aus ihrem Studentenwohnheim mitgebracht hatte, bevor das Geld der Wilsons alles ersetzt hatte, was sie besaß.

„Ich packe", sagte sie, öffnete eine Schublade und griff nach einer Handvoll Unterwäsche.

„Sei nicht so dramatisch", Clive lehnte sich an den Türrahmen und verdrehte die Augen. „Du gehst nirgendwohin. Wir haben nächste Woche die Spendengala. Du hast am Dienstag eine Kleideranprobe."

Analia antwortete nicht. Sie griff nach ihrem Laptop-Ladekabel. Sie griff nach der Festplatte, die das Einzige enthielt, was wirklich ihr gehörte – ihre Stimm-Demos.

„Analia!", dröhnte Clives Stimme. „Hör auf damit. Du benimmst dich wie ein Kind."

Sie zog den Reißverschluss des Koffers zu. Sie stand auf und sah ihn an.

„Ich spiele keine Rolle, Clive", sagte sie. „Ich gehe."

Sie ging an ihm vorbei. Er packte ihren Arm, sein Griff war fest, aber nicht schmerzhaft. Nur kontrollierend.

„Wenn du aus dieser Tür gehst", zischte er, „kommst du nicht wieder zurück. Ich will keine Frau, die jedes Mal wegläuft, wenn sie eifersüchtig wird."

Analia blickte auf seine Hand auf ihrem Arm. Dann blickte sie ihm in die Augen.

„Ich bin nicht eifersüchtig, Clive", sagte sie leise. „Ich bin fertig."

Sie riss ihren Arm los.

Clive stand fassungslos da, als sie den Flur entlangging. Er lief ihr nicht nach. Er war zu stolz. Er dachte, sie würde am Aufzug anhalten. Er dachte, sie würde erkennen, dass sie nirgendwo hingehen konnte.

Analia machte ein Foto von dem Ultraschallbild auf dem Boden, bevor sie den Raum verließ. Nur für alle Fälle.