Kapitel 2 2

Der Regen auf dem Friedhof war unerbittlich. Es war kein reinigender Regen; es war eine kalte, schlammige Sintflut, die den Boden in einen Brei aus Grau und Braun verwandelte. Der Himmel hatte die Farbe eines Blutergusses.

Evangeline stand am offenen Grab. Ihr schwarzes Kleid war durchnässt, klebte an ihrer Haut und ließ sie bis auf die Knochen frieren. Sie hatte keinen Regenschirm. Sie hatte nicht daran gedacht, einen mitzubringen, und niemand hatte ihr angeboten, seinen zu teilen.

Die Stimme des Priesters war ein monotones Summen vor dem Geräusch des fallenden Regens, der Gebete rezitierte, die sich leer und hohl anfühlten. Evangeline starrte auf den Mahagonisarg, der in die nasse Erde hinabgelassen wurde. Es war ein schöner Sarg – Cedric hatte für den besten bezahlt und wie immer mit Geld um sich geworfen, um das Problem zu lösen – aber das änderte nichts an der Tatsache, dass Nana in einer Kiste war und unter die Erde kam.

Cedric stand drei Meter entfernt. Er war trocken. Ein Chauffeur in Uniform hielt einen riesigen schwarzen Regenschirm über ihn. Cedric stand mit vor dem Körper verschränkten Händen da, sein Gesicht eine unbewegte Maske. Er sah aus wie eine aus Eis gehauene Statue.

Evangeline trat vor, als der Sarg sich senkte. Sie zog eine einzelne weiße Rose aus ihrer Tasche. Die Blütenblätter waren nass vom Regen und ihren eigenen Tränen.

„Leb wohl, Nana", flüsterte sie mit brüchiger Stimme. „Ich liebe dich."

Sie warf die Rose. Sie landete sanft mit einem feuchten, dumpfen Geräusch auf dem Holz.

Gerade als der Priester das letzte „Amen" sprach, zerbrach das Geräusch von auf Kies knirschenden Reifen die Feierlichkeit.

Eine elegante, schwarze Stretchlimousine fuhr aggressiv nah an die Grabstätte heran, ihre Reifen spritzten Schlamm auf das Gras. Der Motor summte mit arroganter Kraft, bevor er abstarb.

Evangeline wischte sich den Regen aus den Augen und kniff sie zusammen. Jeder Muskel in ihrem Körper spannte sich an.

Die hintere Tür öffnete sich. Ein Paar Stilettos trat in den Schlamm, gefolgt von Beinen, die für eine Beerdigung viel zu entblößt waren.

Chloie Serrano stieg aus.

Technisch gesehen trug sie Schwarz. Aber das Kleid war eng, mit Spitze besetzt und vorne tief ausgeschnitten. Sie trug einen Fascinator mit einem kleinen Schleier, der nichts tat, um ihr perfekt geschminktes Gesicht zu verbergen.

Evangelines Hände ballten sich an ihren Seiten zu Fäusten. Ihre Nägel gruben sich so fest in ihre Handflächen, dass sie spürte, wie die Haut riss.

Chloie ging auf das Grab zu und achtete darauf, nicht im Schlamm zu versinken. Sie hielt ein Spitzentaschentuch an ihre Augen und tupfte an Tränen, die nicht da waren. Sie sah aus wie eine tragische Heldin aus einem schlechten Film.

Cedric bewegte sich.

Er bewegte sich nicht, um ihr den Weg zu versperren. Er bewegte sich nicht, um ihr zu sagen, sie solle gehen. Er trat von seinem Chauffeur weg, nahm den Regenschirm und ging ihr entgegen. Er bot Chloie seinen Arm an, schirmte sie vor dem Regen ab und setzte sich dabei selbst teilweise dem Regen aus.

Der Verrat war körperlich spürbar. Es fühlte sich an, als würde sich ein Messer in Evangelines Eingeweiden drehen.

Evangeline fing sie ab, bevor sie das Grab erreichen konnten. Sie trat ihnen direkt in den Weg, wobei Schlamm über ihre Knöchel spritzte.

„Verschwinde", sagte Evangeline. Ihre Stimme war leise und zitterte vor einer Wut, die sie nicht länger zurückhalten konnte.

Chloie schnappte theatralisch nach Luft und stützte sich auf Cedric. Sie blickte mit großen, ängstlichen Augen zu ihm auf. „Cedric, ich wollte doch nur meinen Respekt erweisen."

„Du hast sie getötet", beschuldigte Evangeline sie und trat näher. „Du warst da. Du hast sie gestresst. Ihr Herz hat das nicht ausgehalten, und das wusstest du!"

„Evangeline!" Cedrics Stimme war ein scharfes Bellen. Er trat zwischen die beiden Frauen und benutzte seinen Körper als Schild für Chloie. „Hör auf damit. Sofort."

„Sie war im Zimmer, Cedric! Ich habe ihr Parfüm gerochen!"

„Ich ... ich war zu Besuch", schluchzte Chloie und vergrub ihr Gesicht in Cedrics Schulter. „Ich wollte ihr einen Geschenkkorb bringen. Ich wollte deinetwegen Frieden schließen, Cedric. Aber sie hat geschlafen, also habe ich ihn bei der Krankenschwester abgegeben und bin gegangen. Ich habe nichts getan!"

„Lügnerin!", schrie Evangeline. Sie hob die Hand, von blindem Instinkt getrieben, und wollte diese falsche Trauer von Chloies Gesicht wischen.

Ihre Hand traf nie.

Cedric fing ihr Handgelenk in der Luft ab. Sein Griff war eisenhart, seine Finger gruben sich in ihre zarten Knochen. Seine Haut war kalt.

Er blickte auf sie herab, und die Enttäuschung in seinen Augen war schlimmer als Hass. Es war ein Blick, der einem unartigen Kind oder einer Wahnsinnigen vorbehalten war.

„Du blamierst dich", zischte Cedric, seine Stimme leise und gefährlich. „Du ziehst den Namen der Familie Malone in den Schmutz. Reiß dich zusammen oder warte im Auto."

Evangeline starrte ihn an. Den Mann, den sie geliebt hatte. Den Mann, dem sie so sehr hatte gefallen wollen. Er hielt ihr Handgelenk fest, um die Frau zu schützen, die sie gequält hatte. Der Name der Familie war ihm wichtiger als die Tatsache, dass seine Frau ihre einzige Verwandte beerdigte.

„Lass mich los", flüsterte Evangeline.

Cedric ließ ihr Handgelenk mit einem Stoß los, als wäre es ihm zuwider, sie zu berühren. Evangeline stolperte zurück, ihre Absätze rutschten im Schlamm. Sie wäre beinahe gefallen und fand erst im letzten Moment ihr Gleichgewicht wieder.

Die wenigen anderen Trauergäste – entfernte Verwandte, alte Nachbarn – flüsterten. Sie sahen Evangeline mit einer Mischung aus Mitleid und Verurteilung an. Die labile Ehefrau. Die eifersüchtige Frau, die bei einer Beerdigung eine Szene machte.

Chloie spähte hinter Cedrics Schulter hervor. Für den Bruchteil einer Sekunde, als Cedric sich umdrehte, um den Priester zornig anzustarren, damit er fortfahre, kräuselten sich Chloies Lippen. Ein kleines, subtiles Lächeln. Ein Triumph.

Sie legte einen Strauß teurer Lilien auf das Grab, direkt auf Evangelines einzelne Rose, und zerdrückte sie.

Zwei Stunden später hatte der Regen aufgehört und die Welt grau und feucht zurückgelassen. Evangeline stand auf dem Parkplatz des Friedhofs und lehnte an der Motorhaube eines Polizeiwagens.

Detective Miller seufzte und klappte sein Notizbuch mit einem Schnappen zu. Er sah müde aus.

„Mrs. Malone, ich verstehe, dass Sie trauern", sagte er in einem herablassend sanften Ton. „Aber die Autopsie war eindeutig. Herzstillstand aufgrund fortgeschrittenen Alters und einer vorbestehenden Herzerkrankung. Natürliche Todesursache."

„Es war nicht natürlich", beharrte Evangeline, die Arme fest um die Brust geschlungen, um das Zittern zu unterdrücken. „Stress kann einen Herzinfarkt auslösen. Wenn Chloie Serrano da reingegangen ist und sie bedroht hat ..."

„Stress ist vor dem Gesetz keine Mordwaffe, Ma'am. Wenn Sie kein Video haben, das zeigt, wie sie Ihre Großmutter körperlich angreift, liegt hier kein Verbrechen vor."

„Dann überprüfen Sie die Kameras!", forderte Evangeline. „Das Krankenhaus hat Sicherheitskameras."

„Haben wir überprüft", sagte Miller und wandte den Blick ab. „Das System hatte gestern eine Überspannung. Die lokale Festplatte wurde gelöscht und das Cloud-Backup für den gesamten Flügel beschädigt. Von 12:00 bis 20:00 Uhr. Schlechtes Timing."

Evangeline spürte, wie ihr das Blut aus dem Gesicht wich. Schlechtes Timing. Oder teures Timing. Die Art von Zufall, die man mit Geld kaufen kann.

Sie blickte über den Parkplatz. Cedric stand an der offenen Tür seiner Limousine. Chloie saß drinnen, aber die Tür war offen. Cedric reichte ihr ein frisches Taschentuch und beugte sich zu ihr, um etwas zu sagen, das sanft aussah. Zärtlich.

So hatte er Evangeline noch nie angesehen. Kein einziges Mal in drei Jahren.

„Das war's also?", fragte Evangeline den Detective. „Sie kommt damit durch, weil die Kameras praktischerweise gelöscht wurden?"

„Es gibt kein ‚damit‘, womit man durchkommen könnte, Mrs. Malone. Gehen Sie nach Hause. Ruhen Sie sich aus."

Der Detective stieg in sein Auto und fuhr davon.

Evangeline stand allein im Schlamm. Sie sah auf ihre Hände. Sie waren schmutzig, zitternd und leer.

Sie blickte auf ihre linke Hand. Der diamantene Ehering glitzerte im trüben Licht. Er fühlte sich schwer an. Er fühlte sich an wie eine Fessel.

Sie hatte versucht, die perfekte Ehefrau zu sein. Sie hatte versucht, unsichtbar, unterstützend, dankbar zu sein. Und es hatte ihr nichts eingebracht außer einer toten Großmutter und einem Ehemann, der ihre Feindin beschützte.

Die Traurigkeit, die sie zu ertränken drohte, begann zu weichen und wurde durch eine kalte, harte Entschlossenheit ersetzt. Sie legte sich wie ein Stein in ihre Brust.

Wenn das Gesetz ihr nicht helfen würde, wenn Cedric sie nicht beschützen würde, musste sie es selbst tun.

Evangeline umfasste den Ring. Mit einem kräftigen Ruck zog sie ihn von ihrem Finger. Die Haut darunter war blass, gezeichnet von den Jahren, in denen sie ihn getragen hatte.

Sie schob den Ring in ihre Tasche.

Sie ging mit erhobenem Kopf zu ihrem eigenen Auto. Sie war nicht mehr Mrs. Malone. Sie war nur noch Evangeline. Und sie zog in den Krieg.