Kapitel 2

Lena Richter POV:

Der Schlaf kam nicht. Ich wälzte mich im Kingsize-Bett der Penthouse-Suite, die Kilian für mich unterhielt, die Laken fühlten sich an wie Sandpapier auf meiner Haut. Die Lichter der Stadt drangen durch die bodentiefen Fenster und malten sterile Muster an die Wände. Jeder Schatten schien Jonas' wütendes Gesicht zu bergen, jede ferne Sirene klang wie Katharinas eingebildeter Schrei.

Gegen 3 Uhr morgens gab ich auf. Ich zog gerade einen Morgenmantel an, als ich ein leises Klicken von der Eingangstür der Suite hörte. Mir lief es eiskalt den Rücken herunter. Die Sicherheit in diesem Gebäude war lückenlos. Niemand kam ohne Freigabe auf diese Etage.

Bevor ich auch nur nach meinem Telefon greifen konnte, flog die Schlafzimmertür auf. Zwei große Männer in dunkler Kleidung und Skimasken füllten den Türrahmen. Mein Schrei erstickte, als einer von ihnen auf mich zustürzte, seine Hand über meinen Mund presste, der Geruch von altem Kaffee und Schweiß drang in meine Nase.

Ich kämpfte. Ich trat und schlug um mich, meine Nägel gruben sich in den dicken Arm, der um meinen Oberkörper geschlungen war, aber es war, als würde ich gegen eine Ziegelmauer kämpfen. Der andere Mann holte eine Rolle Klebeband hervor. Sie fesselten meine Handgelenke und Knöchel mit brutaler Effizienz, dann klatschten sie ein Stück Klebeband über meinen Mund. Eine schwarze Kapuze wurde über meinen Kopf gestülpt und stürzte mich in eine erstickende, angsteinflößende Dunkelheit.

Ich wurde wie ein Sack Kartoffeln über eine Schulter geworfen. Die Bewegung war erschütternd, mein Kopf prallte gegen ein hartes Schulterblatt. Ich wurde aus der Suite getragen, einen Lastenaufzug hinunter, von dem ich nicht einmal wusste, dass er existierte, und in die kalte Nachtluft einer Tiefgarage.

Die Hecktür eines Lieferwagens knallte zu, und ich wurde auf den harten, geriffelten Boden geworfen. Das Fahrzeug setzte sich ruckartig in Bewegung und schleuderte mich gegen die Seite. Panik, kalt und scharf, krallte sich an meiner Kehle fest. Das war kein einfacher Raubüberfall. Das war eine professionelle Entführung.

Nach einer gefühlten Ewigkeit aus holprigen Kurven und plötzlichen Stopps hielt der Lieferwagen endlich an. Die Hecktüren quietschten auf, und ich wurde an meinen gefesselten Armen herausgezerrt, meine nackten Füße schabten über körnigen Beton.

Ich wurde durch eine Tür gestoßen, die Luft wurde dick und abgestanden, schwer vom Geruch ungewaschener Körper, billigem Parfüm und etwas Metallischem, wie altes Blut.

Rauhe Hände zogen mir die Kapuze vom Kopf.

Der plötzliche, blendende Schein eines Scheinwerfers ließ mich die Augen zukneipen. Als ich sie zwang, sich zu öffnen, und gegen das grelle Licht blinzelte, blieb mein Herz stehen.

Ich war auf einer Bühne.

Unter mir starrte ein Meer aus gierigen Gesichtern zu mir auf. Männer, hauptsächlich. Reich, alt und raubtierhaft. Ihre Augen wanderten über meinen Körper, der nur in ein dünnes Seidennachthemd gekleidet war, mit einem Hunger, der mir den Magen umdrehte. Es war eine Art Auktion, eine schmutzige, illegale, die in einem Lagerhaus stattfand, das nach Verfall stank.

„Lasst mich gehen!“ Meine Stimme war ein gedämpfter Schrei gegen das Klebeband. „Ihr habt keine Ahnung, wer ich bin! Ich bin Lena Richter!“

Ein schmierig aussehender Mann in einem billigen Anzug trat auf die Bühne, ein Mikrofon in der Hand. Er kicherte, ein feuchtes, rasselndes Geräusch.

„Lena Richter? Sicher, Süße. Und ich bin der König von England“, höhnte er ins Mikrofon. Die Menge lachte. „Nun, meine Herren, beginnen wir die Gebote für dieses reizende Stück Ware. Frisch, wie Sie sehen können. Eröffnen wir bei einhunderttausend Euro!“

Chaos brach aus. Hände schossen in die Luft. Zahlen wurden gerufen, eine höher als die andere.

„Zweihunderttausend!“

„Dreihundertfünfzig!“

„Eine halbe Million!“

Ich wand mich gegen meine Fesseln, schrie hinter dem Klebeband, aber meine Bitten gingen im frenetischen Bieten unter. Ich war keine Person mehr. Ich war ein Objekt, ein Preis, der gewonnen werden sollte. Der Preis stieg mit erschreckender Geschwindigkeit – eine Million, zwei Millionen, fünf. Meine Panik war ein lebendiges Wesen, ein wildes Tier, das in meiner Brust gefangen war und versuchte, auszubrechen.

„Verkauft!“, schrie der Auktionator schließlich und schlug mit einem Hammer auf. „An den Herrn da hinten für zehn Millionen Euro!“

Eine Welle der Übelkeit überkam mich. Es war vorbei. Ich war verkauft worden.

Zwei Wachen lösten meine Fußfesseln, zerrten mich von der Bühne, durch einen dunklen Korridor und stießen mich in einen kleinen, fensterlosen Raum. Die Tür knallte zu, das Schloss klickte mit ohrenbetäubender Endgültigkeit.

Einen Moment später öffnete sich die Tür wieder. Ein korpulenter Mann mit schweißnasser Stirn und kleinen Schweinsaugen trat ein. Er hielt ein Glas Champagner in der Hand. Er war mein Käufer.

„Zehn Millionen Euro“, sagte er, seine Stimme schleimig. „Du solltest es besser wert sein.“ Er trat einen Schritt näher, sein Blick kroch über mich. „Obwohl ich sagen muss, Jonas Kramer hat nicht gelogen. Du bist eine Schönheit.“

Der Name traf mich wie ein körperlicher Schlag. Jonas.

„Was haben Sie gesagt?“, murmelte ich durch das Klebeband.

Der Mann lächelte, eine groteske Verzerrung seiner Lippen. Er streckte die Hand aus und riss mir das Klebeband vom Mund. Ich schnappte nach Luft, die rohe Haut brannte.

„Ich sagte, Jonas Kramer lässt grüßen“, wiederholte der Mann und genoss meinen Schock. „Er sagte, du müsstest eine Lektion lernen. Dass du dachtest, du wärst besser als er. Er hat dich an mich verkauft. Nun, nicht verkauft, genau genommen. Er hat dich mir geschenkt. Als Geschenk. Für unsere vergangenen Geschäftsbeziehungen.“

Der Raum begann sich zu drehen. Die Luft wich aus meinen Lungen. Jonas. Jonas hatte das getan. Er hatte mich nicht nur verlassen oder betrogen. Er hatte das inszeniert. Er hatte mich den Wölfen zum Fraß vorgeworfen, um zerfetzt zu werden. Der Mann, den ich aufgebaut hatte, der Mann, den ich geliebt hatte, hatte gerade versucht, mich vergewaltigen und brechen zu lassen, für das Verbrechen, ihn verlassen zu haben.

Der Mann, mein Käufer, trat einen weiteren Schritt näher. „Keine Sorge, ich werde mich gut um dich kümmern. Jonas sagte, ich könnte meinen Spaß haben, und dann würde er … abholen, was übrig ist.“

Seine Hand griff nach dem dünnen Träger meines Nachthemds. Ich zuckte zurück und presste mich gegen die kalte, feuchte Wand.

„Fassen Sie mich nicht an“, zischte ich, meine Stimme zitterte. „Ich gebe Ihnen das Doppelte von dem, was er Ihnen schuldet. Zwanzig Millionen. Ich kann Ihnen zwanzig Millionen Euro geben. Lassen Sie mich einfach gehen.“

Er lachte. „Schätzchen, es geht nicht mehr ums Geld.“

Todesangst, rein und unverdünnt, durchflutete jede Zelle meines Körpers. Mein Verstand wurde davon leergefegt. Das war es. So endete es. Beraubt meines Namens, meiner Macht, meiner Würde, in einem dreckigen Raum, der Gnade eines Monsters ausgeliefert.

Er stürzte sich auf mich, seine fetten Finger packten die Seide meines Kleides. Der Stoff riss mit einem widerlichen Geräusch.

Ein Schrei, roh und verzweifelt, entrang sich meiner Kehle.

Und dann, das Geräusch von splitterndem Holz. Die Tür zum Raum flog aus den Angeln und krachte mit einem explosiven Knall auf den Boden.

Im Türrahmen, als Silhouette gegen das schwache Licht des Korridors, stand Jonas. Und an seinem Arm klammernd, mit großen, geheuchelt unschuldigen Augen in den Raum spähend, war Katharina.

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