Kapitel 2

Corinnes Sicht Ich schloss mich im Schlafzimmer ein. Blake kam nicht zu mir. Er versuchte es nicht einmal. Aus dem Wohnzimmer drang das gedämpfte Geräusch des Fernsehers. Das schrille Gedudel von Zeichentrickfilmen, immer wieder unterbrochen von Blakes genervter, harter Stimme. „Mach das leiser, ich arbeite!“ Ich saß starr auf der Bettkante. Mein Handy lag schwer in meiner Hand. Das Display leuchtete auf und wurde wieder schwarz. Keine einzige Nachricht mit einem „Alles Gute zum Geburtstag“. Kein verpasster Anruf. Nichts. Vielleicht hatten mein eigener Ehemann und meine Tochter meinen Geburtstag schlichtweg vergessen. Oder schlimmer noch: Sie wussten es ganz genau und es war ihnen völlig egal. Ich stand auf und öffnete den Kleiderschrank. Er war vollgestopft mit sündhaft teurer Kleidung. Die meisten Stücke hatte Blakes Stylist für mich ausgesucht, damit ich bei seinen öffentlichen Auftritten die perfekte Rolle spielte. Jeder einzelne Kleiderbügel wirkte wie die Gitterstrebe eines goldenen Käfigs, der mich gefangen hielt. Wann hatte er eigentlich aufgehört, mir auch nur etwas vorzumachen? Ganz am Anfang hatte er zumindest noch eine höfliche Fassade aufrechterhalten. Mittlerweile war ihm selbst das zu anstrengend geworden. Leise schlich ich zur angelehnten Tür und spähte in den Flur hinaus. Lily saß auf dem Boden. Sie hielt ein iPad in den kleinen Händen und führte einen Videoanruf mit Dayna. „Ich kann es kaum erwarten, dich zu sehen, Dayna. Mama ist so furchtbar langweilig. Sie spielt nie mit mir.“ Ein unsichtbarer Griff schnürte mir grausam die Luft ab. Der Schmerz war so erdrückend, dass ich kaum noch atmen konnte. Für meine eigene Tochter war ich also nur „langweilig“. Um Punkt neun Uhr ließ mich ein hartes Klopfen an der Tür zusammenzucken. Ein winziger, geradezu erbärmlicher Funke Hoffnung flackerte in mir auf. Vielleicht hatte er sich doch erinnert. Ich riss die Tür auf. Er trug bereits seine Jacke, die Autoschlüssel lässig in der Hand. „Ich bin dann mal weg. Lily schläft, pass einfach auf, dass alles ruhig bleibt.“ „Ein Strategiemeeting?“, fragte ich, und die Worte schmeckten bitter wie Galle auf meiner Zunge. „Ja“, grummelte er abweisend. Er würdigte mich keines einzigen Blickes, drehte sich um und ging einfach davon. Ich starrte auf seinen breiten Rücken, bis er am Ende des Flurs verschwand. Sofort eilte ich in Lilys Zimmer, um nach ihr zu sehen. Es war leer. Die Decken lagen achtlos aufgewühlt auf dem Bett. Frau Hayes, die Haushälterin der Familie, stand unbeholfen im Flur. „Lily meinte, sie wolle heute Abend nicht mit Ihnen zu Hause bleiben, Ma'am. Sie sagte, Sie seien langweilig. Herr Carlisle hat seinen Fahrer geschickt, um sie abzuholen. Sie trifft sich mit ihm und Frau Nixon zum Abendessen.“ Der letzte Funke Hoffnung in mir erlosch augenblicklich und hinterließ nichts als eiskalte Asche. Völlig allein saß ich im dunklen Wohnzimmer. Der Fernseher lief noch immer auf dem Sportkanal. Die Kommentatoren diskutierten hitzig und voller Vorfreude über den kommenden Spielplan der New York Titans. Blakes Mannschaft. Blakes Welt. Mein Handy vibrierte plötzlich. Es war eine Nachricht von einer Freundin. Kein Text, nur ein nackter Link. Ich klickte darauf. Die fette Schlagzeile von TMZ, der berüchtigten Promi-Klatschseite, brannte sich unbarmherzig in meine Netzhaut. „HOCKEYPRINZ BLAKE CARLISLE GENIESST FAMILIENDINNER MIT SEINER ANGEBLICHEN AFFÄRE DAYNA NIXON UND TOCHTER.“ Das beigefügte Foto war von grausamer Deutlichkeit. Blake, Dayna und Lily saßen gemeinsam an einem Fenstertisch in einem sündhaft teuren Restaurant in Manhattan. Blake beugte sich liebevoll vor, schnitt ein Stück Steak von seinem eigenen Teller ab und legte es behutsam auf Lilys Teller. Das warme, gedimmte Licht des Restaurants zeichnete seine sonst so harten Gesichtszüge weich. Er sah unfassbar sanft und fürsorglich aus. Dayna lächelte strahlend, während sie Lily ein Glas Saft reichte. Ihre gesamte Körperhaltung strahlte eine tiefe, besitzergreifende Vertrautheit aus. Und Lily strahlte die beiden an. Ihr kleines Gesicht leuchtete vor purer, ungetrübter Freude. Ich starrte auf dieses verdammte Bild. War das alles nur eine inszenierte Show für die Öffentlichkeit? Oder war diese Wärme — eine Wärme, die ich in all den Jahren nie von ihm bekommen hatte — für die beiden absolut echt? Dieser Gedanke schmerzte unendlich viel mehr als alles andere. Das Blut in meinen Adern gefror zu purem Eis. Er hatte mein Geburtstagsessen abgesagt. Nur für das hier. Meine eigene Tochter wollte nicht bei mir sein. Das war der Tropfen, der das Fass endgültig zum Überlaufen brachte. Jede noch so kleine Selbsttäuschung, jeder winzige Funke Hoffnung, an den ich mich so verzweifelt geklammert hatte, war jetzt nichts weiter als ein demütigender, grausamer Witz. Ich weinte nicht. Ich spürte nicht einmal mehr Wut. Da war nur noch eine abgrundtiefe, lähmende Kälte, die bis in meine Knochen kroch. Und dann, völlig unerwartet: Erleichterung. Ich erhob mich langsam und ging hinüber ins Arbeitszimmer. Zielstrebig zog ich die unterste Schublade von Blakes massivem Eichenschreibtisch auf. Darin lag die Scheidungsvereinbarung, die unsere Anwälte damals bei unserer Hochzeit aufgesetzt hatten. Ein Ehevertrag. Nur für den Fall der Fälle. Das Dokument hatte dort all die Jahre gelegen, wie eine stumme, düstere Prophezeiung. Mein Anwalt hatte mir damals ausdrücklich erklärt, dass diese Ausfertigung eine handschriftliche Unterschrift mit echter Tinte benötigte, um in New York rechtskräftig zu sein. Keine elektronische Signatur, kein gedruckter Name. Es musste zwingend auf der letzten Seite von Hand unterschrieben werden. Ich blätterte direkt zur letzten Seite. Blakes Unterschrift prangte bereits dort. Ein selbstsicherer, geradezu arroganter Schriftzug. Ich nahm einen Stift zur Hand. Die Spitze schwebte für eine einzige, quälend lange Sekunde über dem Papier. Ich dachte an den Moment zurück, als ich ihn zum allerersten Mal auf dem Eis gesehen hatte. Ein strahlender, unnahbarer Star. Ich war zweiundzwanzig Jahre alt und saß in der allerersten Reihe. Er leuchtete so hell. Die ganze Menge schrie seinen Namen. Ich hatte ihn geradezu vergöttert. Dann dachte ich an unsere Hochzeit. An seine kalten, mechanisch heruntergeleierten Gelübde. Ich dachte an all die endlosen Nächte, in denen ich völlig allein in dieser stillen, leblosen Wohnung auf ihn gewartet hatte. Und dann verschwand jedes Zögern. Mit ruhiger, fester Hand schrieb ich meinen Namen. Corinne Sargent. Ab dem heutigen Tag war ich nicht länger Frau Carlisle. Ich war wieder einfach nur Corinne Sargent. Und ich würde mir alles zurückholen, was mir gehörte.