Kapitel 2

Brecken ließ ihren Arm los, als hätte er eine Handvoll glühender Kohlen gepackt. Er starrte auf seine eigene zitternde Handfläche. Seine Brust keuchte. Er konnte den plötzlichen, instinktiven Anflug von Terror nicht verarbeiten, der gerade sein Nervensystem gelähmt hatte.

Abbey wandte ihren Blick von seinem Gesicht ab. Die Leblosigkeit kehrte in ihre Züge zurück. Sie rieb die roten, fingerförmigen Striemen, die sich auf ihrem dünnen Bizeps bildeten. Sie drehte ihm wieder den Rücken zu und griff nach dem metallenen Handlauf des Greyhound-Busses.

Der Busfahrer lehnte sich aus seinem Fenster. Er tippte ungeduldig auf seine Uhr. Die Schlange der wartenden Passagiere starrte Abbey unverhohlen an. Ihre Blicke huschten zwischen ihrem zerlumpten Kapuzenpullover und dem Mann im maßgeschneiderten Anzug hin und her, der erstarrt hinter ihr stand.

Abbeys Finger streiften das eiskalte, verrostete Metall des Türrahmens.

Das Kreischen von Keramikbremsen zerriss die angespannte Stille. Ein silberner Porsche Panamera schwenkte gewaltsam in die Ladezone, seine Reifen rauchten, als er direkt hinter Brecken's Escalade ruckartig zum Stehen kam.

Die Fahrertür flog auf, bevor das Auto vollständig geparkt war.

Ein Mann stieg aus. Sein maßgeschneiderter Brioni-Anzug umschmeichelte seinen athletischen Körper perfekt. Seine Leder-Oxfords klickten in einem hektischen, dringenden Rhythmus auf dem Pflaster, als er zum Busbahnhof sprintete.

Abbey hörte diese spezifische Trittfrequenz. Ihr Rücken versteifte sich schlagartig. Die Finger, die auf dem Bus-Handlauf ruhten, krümmten sich nach innen und umklammerten das Metall so fest, dass ihre Knöchel durchscheinend weiß wurden.

Jeffery Glass.

Der Mann, der ihr vor fünf Jahren einen Verlobungsring an den Finger gesteckt hatte. Der Mann, der in einem Gerichtssaal gestanden und dem Staatsanwalt seelenruhig die gefälschten Beweise überreicht hatte, die sie in einen Käfig sperrten.

Er blieb ein paar Schritte entfernt stehen und keuchte leicht. Sein Gesicht war zu einer Maske perfekter, quälender Besorgnis verzerrt.

Er ignorierte Brecken völlig. Er trat direkt zwischen Abbey und die offenen Türen des Busses und blockierte so physisch ihren Fluchtweg.

„Abbey. Gott sei Dank bin ich noch rechtzeitig gekommen. Ich konnte dich nicht mit so einem Transport nach Hause fahren lassen", hauchte Jeffery. Seine Stimme war dick von geübter Emotion, triefend vor einer widerlich süßen Trauer.

Ein Windstoß wehte an ihm vorbei. Der schwere, holzige Duft von Tom Ford Oud Wood traf Abbeys Gesicht.

Ihr Magen zog sich gewaltsam zusammen. Eine Welle reiner, physiologischer Übelkeit überrollte sie. Säure brannte im hinteren Teil ihres Rachens. Sie presste die Kiefer zusammen, um nicht direkt auf seine teuren Schuhe zu erbrechen.

Sie machte einen ungeschickten Schritt rückwärts. Ihr schlechtes Bein schleifte über den Beton. Der Blick, den sie Jeffery zuwarf, ließ den Todesblick, den sie Brecken zugeworfen hatte, im Vergleich warm erscheinen.

Jeffery schien die absolute Abscheu, die aus ihren Poren strahlte, nicht zu bemerken. Er behielt seinen traurigen Ausdruck bei. Er streckte seine Hand aus, um sanft den ausgefransten Riemen ihrer Segeltuchtasche zu nehmen.

„Fass mich nicht an."

Abbeys Stimme klang wie zerbrochenes Glas, das über Stein reibt. Es war ein raues, kehliges Krächzen.

Sie schwang ihren linken Arm. Ihre Handfläche klatschte mit einem scharfen, widerhallenden Schlag auf den Handrücken von Jeffery.

Das Geräusch hallte über dem im Leerlauf laufenden Motor des Busses wider. Mehrere Passagiere, die sich aus den Fenstern lehnten, schnappten nach Luft und zückten ihre Telefone, um das Drama aufzuzeichnen.

Ein leuchtend roter Fleck blühte sofort auf Jefferys gepflegter Haut auf. Seine Maske tiefer Besorgnis rutschte für einen Bruchteil einer Sekunde. Sein Kiefer zuckte. Dann zwang er sich ein enges, herablassendes Lächeln auf sein Gesicht.

„Ich weiß, du hasst mich immer noch, Abbey. Aber die Beweise waren damals zu erdrückend gegen dich. Ich sagte dir, du solltest dich schuldig bekennen, damit ich dir eine mildere Strafe verschaffen konnte. Ich habe versucht, dich zu retten", senkte Jeffery seine Stimme, sein Tonfall wechselte in die sanfte, überzeugende Kadenz eines Strafverteidigers.

Die Worte schnitten wie Rasierklingen durch Abbeys Trommelfelle. Ihre Brust zog sich zusammen. Die Erinnerung daran, wie sie auf der Anklagebank stand und zusah, wie der Mann, den sie liebte, ihr Leben beiläufig zerstörte, um jemand anderen zu schützen, blitzte hinter ihren Augenlidern auf.

Sie stieß ein einziges, kurzes Lachen aus. Es war ein trockenes, hohles Geräusch, das nichts als absolute, bodenlose Verachtung enthielt.

Brecken trat schließlich vor und schüttelte seinen früheren Schock ab. Er funkelte Jeffery an.

„Was zum Teufel machst du hier, Glass? Weiß Emmie, dass du den ganzen Weg hierher gefahren bist, um eine Verurteilte abzuholen?", forderte Brecken.

Jeffery korrigierte schnell seine Haltung. Er wandte sich Brecken zu und projizierte das Bild eines vernünftigen, ehrenwerten Herrn.

„Emmie hat ein gutes Herz. Sie war besorgt. Sie bat mich, zu kommen und sicherzustellen, dass Abbey sicher nach Hause kommt", log Jeffery geschickt.

Der Klang von Emmies Namen ließ Abbeys Magen erneut krampfen. Sie biss sich fest auf die Unterlippe. Der metallische Geschmack von Kupfer überflutete ihre Zunge.

Sie sah die beiden Männer an, die ihren Weg versperrten. Der eine hatte sie den Wölfen zum Fraß vorgeworfen, um das Aktienportfolio seiner Familie zu schützen. Der andere hatte sie den Wölfen geopfert, um das Herz des Goldkindes der Familie zu gewinnen. Nun standen sie beide im Dreck und wetteiferten darum, wer den besseren Retter spielen konnte.

Der Busfahrer schlug seine Handfläche gegen das Armaturenbrett. Die pneumatischen Türen zischten und schlugen zu.

Der Bus ruckte vorwärts. Eine dicke Wolke heißen Auspuffs blies direkt in Abbeys Gesicht, als das Fahrzeug davonraste.

Abbey krümmte sich. Ein heftiger Hustenanfall zerriss ihre Brust. Ihre Lungen brannten. Sie presste ihre Hand auf den Mund, ihr dünner Körper zitterte heftig unter dem übergroßen Kapuzenpullover.

Jeffery sah eine Gelegenheit. Er machte einen Schritt vorwärts und hob die Hand, um beruhigende Kreise auf ihren zitternden Rücken zu reiben.

Abbey richtete sich schlagartig auf. Sie starrte auf seine schwebende Hand, als wäre es ein verrottendes Stück Fleisch, das von Maden wimmelte.

„Verschwinde. Glasscherbe."

Sie benutzte den alten Spitznamen, den sie ihm früher in den Hals flüsterte, als sie verliebt waren. Jetzt spuckte sie es ihm wie einen giftigen Fluch entgegen.

Jefferys Gesicht entfärbte sich. Seine Hand sank an seine Seite. Er war hierher gefahren und hatte erwartet, ein gebrochenes, weinendes Mädchen vorzufinden, das er leicht wieder zur Unterwerfung manipulieren konnte.

Abbey drehte ihm den Rücken zu. Sie schleifte ihr totes rechtes Bein über den Kies. Sie zögerte nicht. Sie ging direkt auf Brecken's im Leerlauf stehenden Escalade zu.

Dieselbe Luft wie Jeffery Glass zu atmen, ließ ihre Haut kriechen. Wenn sie ihr Gift wählen müsste, würde sie den feindseligen, beengten Raum des SUV ihres Bruders dem Stehen in der Nähe des Mannes vorziehen, der sie dazu brachte, sich die eigene Haut abkratzen zu wollen.