Kapitel 2

Isabella POV:

„Ich will nichts mit einem Mann zu tun haben, der mir einen geteilten Thron anbietet“, sagte ich, meine Stimme so kalt und hart wie das zersplitterte Glas auf dem Boden. „Ich werde eine Königin sein, kein Trostpreis.“

Mein Vater starrte mich an, seine Augen suchten mein Gesicht ab. Er sah die unerschütterliche Entschlossenheit darin, die neue Härte, die sich tief in meinen Knochen festgesetzt hatte. Er sah, dass seine Tochter, das Mädchen, das er behütet und beschützt hatte, im Laufe eines einzigen Abends erwachsen geworden war.

Er nickte langsam. „Dieser Verrat richtet sich nicht nur gegen dich, Isabella. Er richtet sich gegen die Familie Meyer. Er richtet sich gegen mich.“

Ich sah etwas in seinen Augen aufblitzen, ein vertrautes, gefährliches Glimmen. Es war der Blick, den er vor einem Krieg bekam, bevor Blut vergossen wurde, um eine Ehrenschuld zu begleichen.

„Sag mir, was ich tun soll“, sagte er mit einem leisen Grollen.

„Ich will, dass sie leiden“, flüsterte ich. „Ich will, dass er weiß, was er verloren hat. Und ich will sie … ich will, dass sie verschwindet.“

„Wird erledigt“, sagte er. Die Luft im Raum knisterte vor seiner Autorität, der absoluten Macht eines Dons. „Er wird verbannt. Seines Namens, seiner Macht, alles wird ihm genommen. Und was das Mädchen betrifft … er wird zusehen, wie sie den Preis für seine Illoyalität bezahlt.“

Eine grimmige Befriedigung machte sich in meiner Brust breit. Es war kein Glück, aber es war etwas Solides, an dem ich mich im Wrack meines Lebens festhalten konnte. Ein Versprechen der Rache. *Vendetta*.

Eine Last, von der ich nicht wusste, dass ich sie trug, fiel von meinen Schultern. Die Entscheidung war gefallen. Der Weg war klar.

Ich war gerade dabei, das Arbeitszimmer zu verlassen, als ich sie sah. Angelia. Sie kam den Flur entlang, ein Bild der Unschuld in einem einfachen weißen Kleid. Sie sah mich und ihr Gesicht erhellte sich mit einem süßen, entwaffnenden Lächeln.

„Bella! Ich wollte gerade zu dir.“

Sie streckte die Arme nach mir aus, bereit für eine Umarmung. Der aufdringliche Duft von Gardenien traf mich zuerst, eine Welle der Übelkeit überkam mich. Es war der Geruch des Betrugs, der Geruch meiner gestohlenen Zukunft.

Ich zuckte zurück, als ob ihre Berührung mich verbrennen würde.

„Lass das“, schnappte ich, meine Stimme scharf.

Sie sah mich an, ihre Unterlippe zitterte, ihre großen Augen füllten sich mit fabrizierten Tränen. „Was ist los? Habe ich etwas getan?“

Und dann inszenierte sie ihr Meisterwerk. Sie machte einen ungeschickten Schritt zurück, ihr Knöchel verdrehte sich in einem unmöglichen Winkel. Sie stieß einen schmerzerfüllten Schrei aus und brach auf dem Boden zusammen, eine zerbrochene Puppe zu meinen Füßen.

„Angelia!“

Marcos Stimme dröhnte vom Ende des Flurs. Er erschien augenblicklich, sein Gesicht eine Maske der Wut. Er sah mich nicht einmal an. Seine Augen waren nur auf sie gerichtet.

Er kniete neben ihr nieder, seine Berührung sanft, als er ihren Knöchel untersuchte. „Was ist passiert?“

Jens und Jan waren direkt hinter ihm, ihre Gesichter dunkel vor Anklage.

„Sie hat mich einfach … sie hat mich geschubst“, wimmerte Angelia und blickte mit tränengefüllten Augen zu Marco auf. „Ich weiß nicht warum. Ich wollte nur mit ihr reden.“

„Ich habe sie nicht angefasst“, sagte ich mit flacher Stimme.

Marco blickte nun zu mir auf, und die Enttäuschung in seinen Augen war ein körperlicher Schlag. *Sei nicht so kindisch*, schien sein Blick zu sagen. *Warum kannst du nicht einfach nett zu ihr sein?*

Er hob sie in seine Arme, als ob sie nichts wöge. „Ich bringe dich zum Arzt“, murmelte er, seine Stimme sanft mit einer Zärtlichkeit, die er bei mir seit Jahren nicht mehr angewandt hatte.

Er streifte an mir vorbei, ohne einen weiteren Blick, seine Soldaten folgten ihm wie eine loyale Ehrengarde. Er ließ mich allein im Flur stehen, das Echo ihres falschen Schluchzens hing noch in der Luft.

Später beobachtete ich sie von meinem Balkon aus im Garten unten. Marco kniete und legte Angelias Knöchel sanft einen Eisbeutel auf. Sie lehnte sich an ihn, ihren Kopf auf seiner Schulter, und blickte ihn mit Bewunderung an.

Eine Erinnerung tauchte auf, scharf und unwillkommen. Letztes Jahr war ich bei einem Ausritt vom Pferd geworfen worden. Mein Handgelenk war gebrochen, ein sauberer Knochenbruch, der mich vor Schmerz aufschreien ließ.

Marco war da gewesen. Er hatte mir geholfen, aber seine Berührung war zögerlich gewesen, sein Ausdruck ärgerlich.

„Mein Vater reißt mir den Kopf ab, wenn du für die Gala nicht perfekt aussiehst“, hatte er gemurmelt, sein Griff um meinen Arm nur ein wenig zu fest. Er hatte meine Verletzung nicht aus Liebe versorgt, sondern aus Verpflichtung, einer Pflicht, die mein Vater befohlen hatte.

Ich sah ihn jetzt an, wie er Angelia wegen einer erfundenen Verletzung verhätschelte. Er erfüllte keine Pflicht. Er bot ihr Hingabe.

Eine kalte Gewissheit überkam mich und ließ mich bis ins Mark erschauern. Hier ging es nicht nur um einen Kuss. Es ging um eine Entscheidung, die er vor langer, langer Zeit getroffen hatte.

Er hielt ihre Hand, als wäre sie kostbares Glas. Ich erinnerte mich, wie er mein gebrochenes Handgelenk gehalten hatte, als wäre es eine Last.

Und ohne ein weiteres Wort drehte ich mich um und ging weg.