Kapitel 2

Emilia Wagners Sicht:

Ein Traum. Es musste ein Traum sein.

Ich schwebte in einer nebligen Erinnerung, zurück zu dem Tag, an dem alles begann.

Es war vor fünf Jahren.

Die Erinnerung war scharf, lebendig, eine grausame Technicolor-Wiederholung eines Lebens, das nicht mehr meins war.

Ich war neunzehn. Dieses Detail stach immer heraus, ein blinkendes Neonschild in der Landschaft meiner Vergangenheit. Neunzehn. Genau das Alter, das Christoph von Berg immer bevorzugte.

Er war der König von München, der Prinz der Maximilianstraße, und ich war nur eine Kellnerin bei einer High-End-Catering-Veranstaltung, an der er teilnahm, und versuchte verzweifelt, ein Tablett mit Champagnergläsern zu balancieren, die mehr wert waren als meine Monatsmiete.

Unsere Blicke trafen sich quer durch den überfüllten Ballsaal. Es war ein Klischee, etwas aus einem schlechten Liebesroman, aber es geschah. Sein Blick, ein verblüffend intensives Blau, schnitt durch den Lärm und das Glitzern, und für eine schwindelerregende Sekunde fühlte ich mich wie die einzige Person im Raum.

Er war Christoph von Berg. Ich wusste, wer er war. Jeder wusste es. Der berüchtigte Playboy, der Herzensbrecher mit einer Vorliebe für Mädchen in meinem Alter. Ein Stoß reiner, unverfälschter Panik durchfuhr mich.

Er löste sich aus dem Kreis der Prominenten, mit denen er zusammen war, und bewegte sich mit der Anmut eines Raubtiers auf mich zu. Er blieb direkt vor mir stehen, seine Größe warf einen Schatten auf mich.

„Bist du überhaupt alt genug, um das hier zu servieren?“, fragte er, seine Stimme ein leises, amüsiertes Raunen, als er ein Glas von meinem zitternden Tablett nahm.

Der Rest, wie man so schön sagt, war Geschichte. Eine Geschichte, die sich anfühlte wie ein Wirbelwind, eine Fantasie aus Gold und Sternenlicht.

Er verfolgte mich mit einer unerbittlichen, zielstrebigen Konzentration, die sowohl erschreckend als auch absolut fesselnd war.

Er schickte einen alten Rolls-Royce, um mich von meinen Vorlesungen an der Abendschule abzuholen, sehr zur Verblüffung meiner Kommilitonen. Er füllte meine winzige Wohnung mit so vielen Blumen, dass sie aussah wie ein Dschungel. Er nahm mich für unser drittes Date mit nach Paris, nur weil ich einmal erwähnt hatte, dass ich die Art und Weise mochte, wie die Stadt in Filmen aussah.

Er erfüllte mir jeden Wunsch, erinnerte sich an jede beiläufige Bemerkung. Er erfuhr, dass ich Koriander hasste, dass ich alte Schwarz-Weiß-Filme liebte, dass ich mir insgeheim wünschte, ich hätte Klavier spielen gelernt. Am nächsten Tag wurde ein Steinway-Flügel in meine Wohnung geliefert, zusammen mit dem begehrtesten Lehrer der Stadt.

Die Welt sah einen Playboy, der endlich zur Ruhe kam. Ich sah einen Mann, der sein fehlendes Puzzleteil gefunden zu haben schien.

Seine Mutter, Agnes von Berg, die kalte, pragmatische Matriarchin der von Berg-Familie, missbilligte es. Sie sah mich als Bürgerliche, als Goldgräberin, als vorübergehende Ablenkung. Aber Christoph blieb standhaft. Er drohte, auf sein Erbe zu verzichten, das Imperium zu verlassen, wenn sie unsere Verbindung nicht segnete.

Bei unserer Hochzeit, unter einem Bogen aus tausend weißen Rosen, blickte er mir in die Augen und leistete einen Schwur, der in der großen Kathedrale widerhallte.

„Sie alle sagten, ich sei unfähig zu lieben, Emilia“, hatte er geflüstert, sein Daumen strich über meine Wange. „Sie hatten recht. Bis ich dich traf. Du bist nicht nur irgendein Mädchen. Du bist das einzige Mädchen. Das letzte Mädchen. Von diesem Tag an beginnt und endet meine Welt mit dir.“

Ich glaubte ihm. Gott, wie ich ihm glaubte.

Die fünf Jahre unserer Ehe waren ein Beweis für dieses Versprechen. Er war der perfekte Ehemann. Er verpasste keinen einzigen Jahrestag oder Geburtstag. Er flog um die halbe Welt, nur um mit mir zu Abend zu essen, wenn ich mich einsam fühlte. Er ließ einen Ring anfertigen, in den die GPS-Koordinaten des Ortes auf dem Marienplatz eingraviert waren, an dem er mir den Antrag gemacht hatte. „Damit du nie den Weg nach Hause vergisst“, hatte er gesagt.

Mein Leben war ein Märchen.

Und dann wurde mein Vater krank.

Christoph war mein Fels in der Brandung gewesen. Er war derjenige, der Iris Lindner fand, die perfekte Übereinstimmung. Er förderte sie, bezahlte ihre Studiengebühren, ihre Wohnung, jeden erdenklichen Bedarf.

„Wir müssen die Spenderin glücklich und gesund halten, Em“, hatte er erklärt, sein Arm um mich geschlungen. „Sie ist unser Engel. Wir schulden ihr alles.“

Ich hatte es nicht in Frage gestellt. Ich war zu sehr mit der Sorge um meinen Vater beschäftigt, um die subtilen Veränderungen zu bemerken.

Wie Christophs Anrufe, um nach Iris zu sehen, häufiger wurden als seine Anrufe, um nach mir zu sehen.

Wie er anfing, ihr Geschenke zu kaufen – einen neuen Laptop „für ihr Studium“, eine Designergarderobe, weil „sie sich an der LMU nicht fehl am Platz fühlen sollte“, ein neues Auto, damit „sie sicher zu ihren Terminen kam“.

Er verbrachte mehr Zeit mit ihr, ging mit ihr zum Abendessen, in Museen, in die Oper. „Ich muss ihre Stimmung hochhalten“, sagte er. „Eine glückliche Spenderin ist eine gesunde Spenderin.“

Mein Mann, der einst einen millionenschweren Deal platzen ließ, um nach Hause zu fliegen, weil ich eine Erkältung hatte, sagte jetzt unsere Abendessen ab, weil Iris Kopfschmerzen hatte. Die Blumen, die früher unser Penthouse füllten, wurden jetzt in ihr Studentenzimmer geliefert. Die ruhigen Abende, die wir mit alten Filmen verbrachten, wurden durch seine Eile ersetzt, weil Iris „wegen der Spende nervös“ war.

Die Veränderung war so allmählich, so geschickt unter dem Deckmantel der Sorge um meinen Vater getarnt, dass ich sie fast nicht bemerkte. Fast.

Eine kalte Furcht begann sich in meinem Magen zusammenzuziehen. Das Märchen fühlte sich an wie ein Käfig.

Eines Nachts konfrontierte ich ihn endlich. „Christoph, findest du nicht, dass das … ein bisschen viel ist? Du verbringst deine ganze Zeit mit ihr.“

Er hatte mich angesehen, sein Ausdruck war einer sanfter Zurechtweisung. „Emilia, sei nicht undankbar. Sie rettet das Leben deines Vaters. Ist ihr Glück nicht das Wichtigste im Moment?“

Er hatte recht, oder? Wie konnte ich so egoistisch sein? Ich schämte mich. Ich entschuldigte mich und begrub meine Zweifel. Ich entschied mich, ihm zu vertrauen.

Dieses Vertrauen war mein Verderben.

Die Erinnerung an diese Nacht, an seine Stimme am Telefon mit ihr, war eine Lüge. Er hatte sie nicht nur getröstet. Ich hatte ihn damals gefragt, meine Stimme zitterte: „Was ist mit all deinen Versprechen? Du hast gesagt, ich sei anders.“

Er hatte geseufzt, ein Geräusch purer Verärgerung. „Du warst anders, Emilia. Du warst neunzehn. Rein, unberührt. Aber du bist nicht mehr neunzehn. Iris ist es. Siehst du den Unterschied?“

„Es ging also nie um mich?“, hatte ich geflüstert, die Worte wie Glasscherben in meinem Hals. „Es ging nur um mein Alter?“

„Sei nicht dramatisch“, hatte er geschnappt. „Ich muss mich um Iris kümmern. Ich schulde es ihr. Wir beide.“

Die Lüge war so perfekt, so vollständig. Er hatte das Leben meines Vaters als Schild für seinen Verrat benutzt.

Das Geräusch eines Schlüssels im Schloss riss mich aus dem Traum, aus der Vergangenheit. Ich öffnete die Augen und blickte auf die sterile weiße Decke eines Krankenhauses. Das Bestattungsinstitut hatte vor einer Stunde angerufen. Die Vorkehrungen für meinen Vater waren getroffen. Er war fort. Das klaffende Loch in meiner Brust war ein physischer Schmerz, eine Leere, wo früher mein Herz gewesen war.

Christoph war nicht hier gewesen. Nicht ein einziges Mal, seit ich zusammengebrochen war. Er war bei Iris gewesen.

Ich wusste das, weil ich gefühllos durch ihren Instagram-Feed gescrollt hatte. Ein neuer Beitrag, erst vor dreißig Minuten. Ein Bild ihrer Hand, die auf dem Lenkrad von Christophs Bentley ruhte. An ihrem Handgelenk war ein neues Diamantarmband. Und im Hintergrund, unscharf, war Christophs Profil, wie er fuhr, ein sanftes Lächeln auf den Lippen.

Die Bildunterschrift lautete: „Jemand nimmt mich mit auf eine Überraschungsreise, um mich auf andere Gedanken zu bringen. Fühle mich so gesegnet. #dankbar #bestertagüberhaupt“

Ich habe den Beitrag geliked. Mein Finger bewegte sich von selbst, ein Geist in der Maschine.

Mein Telefon summte mit einer Nachricht. Sie war von Christoph.

„Iris ist immer noch ein wenig erschüttert von der ganzen Krankenhaussache. Ich nehme sie für ein paar Tage mit an den Starnberger See, damit sie sich vor der verschobenen Operation entspannen kann. Keine Sorge, ich kümmere mich um alles.“

Ich starrte auf die Nachricht, ein bitteres, hysterisches Lachen stieg in meiner Kehle auf. Er wusste es nicht. Er war so damit beschäftigt gewesen, sein neues Spielzeug zu trösten, dass er nicht einmal nachgesehen hatte. Er wusste nicht, dass es keine verschobene Operation geben würde. Er wusste nicht, dass mein Vater tot war.

Er wusste nicht, dass seine Nachlässigkeit, sein absolut egoistischer, selbstverliebter Verrat den gütigsten Mann, den ich je gekannt hatte, getötet hatte.

Er dachte, das sei nur eine weitere Hürde. Ein weiteres Problem, das sein Geld lösen könnte.

Er lag falsch.

Das war das Ende.

Mit einer Ruhe, die mich erschreckte, wischte ich über mein Telefon und wählte eine Nummer, die ich seit fünf Jahren nicht mehr angerufen hatte.

„Büro von Agnes von Berg.“

„Hier ist Emilia“, sagte ich, meine Stimme flach und leblos. „Sagen Sie ihr, ich will die Scheidung. Ich unterschreibe alles. Ich will keinen einzigen Cent. Ich will nur raus.“

„Frau von Berg“, die Assistentin klang schockiert. „Sind Sie sicher?“

„Ich war mir in meinem Leben noch nie einer Sache sicherer“, sagte ich. „Sagen Sie ihr, er kann seine Neunzehnjährigen haben. Er kann sie alle haben.“

Ich legte auf und sah mir die Scheidungspapiere an, die mir Agnes' Anwalt innerhalb einer Stunde per E-Mail geschickt hatte. Die Effizienz war erschreckend, aber ich war dankbar dafür.

Der Drucker summte in der Ecke des leeren Krankenhaus-Business-Centers und spuckte das Dokument aus, das mein Leben von seinem trennen würde. Jede Seite fühlte sich an wie ein Grabstein.

Ich nahm einen Stift. Meine Hand war ruhig.

Das war nicht nur ein Ende.

Das war der Beginn meines Krieges.