Kapitel 2 2

Frankie stand in der kühlen, feuchten Luft der Tiefgarage.

Sie trug einen perfekt geschnittenen, minimalistischen schwarzen Anzug. Der Schnitt war scharf, verbarg die sehnigen, gefährlichen Muskeln ihres Körpers und verlieh ihr doch subtil die starre Haltung einer Soldatin.

Sie sah auf ihre Uhr. Es war zwanzig Minuten nach der vereinbarten Abfahrtszeit.

Ihr Kiefer spannte sich an. Die Stille der Garage wurde plötzlich vom schrillen Klingeln des Ersatzhandys unterbrochen, das sie in ihrem Auto aufbewahrte.

Sie nahm ab.

„Mrs. Alexander?" Die Stimme gehörte Domenics Assistenten der Geschäftsführung. Er klang atemlos, seine Worte stürzten panisch durcheinander. „Es tut mir so leid, Sie anzurufen. Mr. Alexander bat mich, Ihnen seine aufrichtigste Entschuldigung zu übermitteln."

Frankies Miene veränderte sich nicht. „Wo ist er?"

„Es gab einen Notfall", stammelte der Assistent. „Ms. Diaz' Mutter … sie hat sich auf ihrem Anwesen in Hampton den Knöchel verstaucht. Mr. Alexander musste sofort hinfahren, um die medizinische Versorgung zu organisieren."

Ein verstauchter Knöchel.

Frankie spürte ein kaltes, bitteres Lachen in ihrer Kehle aufsteigen, doch sie schluckte es hinunter. Ihr Magen zog sich zusammen, ein harter Knoten puren Ekels bildete sich in ihrem Inneren.

Domenic verpasste die Rückkehr der sterblichen Überreste ihrer Eltern – Nationalhelden, die für ihr Land gestorben waren –, weil die Mutter seiner Geliebten eine leichte Verstauchung hatte.

Frankie sagte kein einziges Wort. Sie nahm das Handy einfach vom Ohr und beendete das Gespräch.

Sie ging an der Reihe von Domenics protzigen Sportwagen vorbei und blieb vor einem mattschwarzen Range Rover stehen.

Sie riss die schwere Tür auf und glitt auf den Fahrersitz. Ihre Bewegungen waren brutal effizient, ohne jedes Zögern.

Der Motor erwachte mit einem tiefen, gutturalen Grollen zum Leben, das von den Betonwänden widerhallte.

Frankie legte einen Gang ein. Der Range Rover schoss aus der Garage in Manhattan, fädelte sich aggressiv auf dem Highway ein und raste geradewegs auf Washington D.C. zu. Stunden später, als sich die schwere, graue Dämmerung über die Hauptstadtregion zu legen begann, näherte sie sich dem schwer befestigten äußeren Perimeter der Joint Base Andrews.

Betonbarrikaden zogen sich im Zickzack über die Straße. Schwer bewaffnete Wachen in taktischer Ausrüstung standen am Kontrollpunkt, ihre Hände ruhten lässig auf ihren Sturmgewehren.

Eine Wache trat vor und hob eine behandschuhte Hand, um ihr Fahrzeug anzuhalten.

Frankie ließ ihr Fenster herunter. Der kalte Wind peitschte ihr dunkles Haar ins Gesicht. Sie bot keinen Führerschein an.

Stattdessen griff sie in ihre innere Jackentasche und zog eine massive schwarze Karte hervor, in die ein spezieller, verschlüsselter militärischer Mikrochip eingelassen war.

Sie reichte sie der Wache.

Die Wache zog die Karte durch einen robusten, mobilen Scanner.

Das Gerät piepte einmal. Ein durchgehendes, blendend grünes Licht blitzte über den Bildschirm und signalisierte die absolut höchste Sicherheitsfreigabe.

Die Augen der Wache weiteten sich. Er blickte vom Bildschirm zu Frankies Gesicht.

Er schlug sofort die Hacken zusammen. Seine Wirbelsäule wurde steif, und er salutierte messerscharf und lehrbuchmäßig.

Frankies Muskelgedächtnis übernahm nahtlos. Sie schlug ebenfalls die Hacken zusammen und erwiderte den Gruß mit ebenso scharfer Präzision, um die Uniform zu ehren, für die sie einst geblutet hatte.

Die schweren Stahltore rollten auf. Frankie fuhr den Range Rover in die Sperrzone, einen Ort, in den sich nicht einmal die reichsten Milliardäre New Yorks einkaufen konnten.

Sie parkte am Rande des riesigen Rollfelds.

Der Himmel über ihr war grau und schwer. Das ohrenbetäubende Dröhnen der Düsentriebwerke vibrierte durch ihre Schuhsohlen und ließ ihre Zähne klappern.

Ein riesiges Transportflugzeug vom Typ C-17 Globemaster III setzte zur Landung an, seine Reifen qualmten, als sie die Landebahn berührten.

Frankie stieg aus dem Auto. Sie ging auf das Rollfeld zu und stemmte sich gegen den heftigen, beißenden Wind, den die Triebwerke des Flugzeugs erzeugten. Ihre Haltung war so gerade wie eine Kiefer, unbeugsam im Sturm.

Die hintere Laderampe der C-17 senkte sich langsam ab.

Acht Soldaten der Special Forces, in Paradeuniform gekleidet, marschierten in perfekter, feierlicher Synchronität die Rampe hinunter.

Zwischen sich trugen sie zwei schwere hölzerne Urnenkästen.

Jeder Kasten war straff in die amerikanische Flagge gehüllt.

Jeder Offizier auf dem Rollfeld nahm Haltung an. Hunderte von Händen erhoben sich zu einem synchronen, stillen Gruß. Die Atmosphäre war so schwer von Ehrfurcht, dass das Atmen schwerfiel.

Frankie ging auf die Urnen zu. Ihre Stiefel klickten rhythmisch auf dem Beton.

Als sie vor den Kästen stehen blieb, zerbrach die eiserne Kontrolle, die sie den ganzen Morgen aufrechterhalten hatte, endlich.

Eine heiße Träne löste sich und zog eine brennende Spur über ihre kalte Wange.

Sie streckte die Hand aus. Ihre Hand, schwielig von den Jahren, in denen sie ein taktisches Gewehr umklammert hatte, zitterte, als ihre Finger den rauen, schweren Stoff des Sternenbanners berührten.

Die Soldaten, die die Urnen hielten, sahen sie an. Ihre Augen waren erfüllt von einer intensiven, rohen Mischung aus absoluter Ehrfurcht und tiefer Trauer. Sie wussten genau, wer sie war.

Frankie schloss die Augen. Der Wind peitschte um sie herum, doch in ihren Gedanken herrschte nur Stille.

Sie stand da und gab den Eltern, mit denen sie nie wieder sprechen würde, eine stille Nachbesprechung auf dem Niveau der Special Forces.