Kapitel 2

Das Penthouse an der Fifth Avenue war still. Die Marmorböden spiegelten die Stadtlichter wider, kalt und unerbittlich. Beverley stand in der Mitte des Wohnzimmers, die Stille drückte auf ihre Trommelfelle.

Sie ging den Flur entlang. Die Tür zu Aidens Zimmer stand einen Spalt offen. Sie stieß sie auf.

Das Zimmer war unberührt. Das Bett war perfekt gemacht, die Dinosaurier-Decke am Fußende zusammengefaltet. Der Lego Star Destroyer stand halbfertig auf seinem Schreibtisch.

Sie ging zum Schreibtisch. Sie hob den Stoff-T-Rex auf, der neben dem Lego-Set lag. Er war weich, abgenutzt vom zu festen Umarmen. Sie drückte ihn an ihre Brust und vergrub ihr Gesicht in dem Kunstfell. Er roch nach ihm. Nach Wachsmalstiften und kleinem Jungen-Schweiß.

Das Geräusch, wie die Haustür aufgeschlossen wurde, hallte durch die Wohnung.

Beverley rührte sich nicht. Sie lauschte den schweren Schritten, dem Rascheln eines abgelegten Mantels.

Ellwood Stevenson erschien im Türrahmen von Aidens Zimmer. Er roch nach Schießpulver und kalter Nachtluft, gemischt mit einem schweren Blumenparfüm, das nicht ihres war.

Er sah sie und seine Stirn legte sich in Falten. Seine Augen verengten sich zu Schlitzen.

„Was machst du hier?", Seine Stimme war Eis. „Ich habe Evelyn gesagt, sie solle dir ausrichten, du sollst heute Nacht woanders bleiben."

Beverley sah ihn an. Sie umklammerte den Dinosaurier nicht fester. Sie duckte sich nicht. Sie sah ihn einfach nur an, ihre Augen flach und leer.

Er zog an seiner Krawatte und lockerte den Knoten. „Ryan ist heute nach Hause gekommen. Kaleigh war so erleichtert. Du solltest dich für sie freuen."

Die Worte trafen sie wie ein körperlicher Schlag. Ihr Griff um den T-Rex zog sich fester zusammen, bis ihre Fingernägel sich in ihre Handflächen gruben.

„Aiden?", sagte sie. Ihre Stimme war ein Krächzen. „Was ist mit unserem Sohn?"

Ellwood spottete. Er trat ins Zimmer, seine Haltung steif. „Was ist mit ihm? Wo versteckst du ihn diesmal?"

Beverley starrte ihn an. Der Unglaube war eine körperliche Last auf ihrer Brust. „Er ist tot, Ellwood."

Ellwood erstarrte für den Bruchteil einer Sekunde. Dann verzog sich ein höhnisches Grinsen auf seinen Lippen. „Spiel keine Spielchen mit mir, Beverley. Das ist erbärmlich."

Er trat näher, seine Präsenz dominierte das kleine Zimmer. „Glaubst du, dieser kleine Trick wird meine Aufmerksamkeit erregen? Ihn verstecken, weil du eifersüchtig bist?"

„Er ist auf dem Tisch gestorben", sagte Beverley, ihre Stimme erhob sich, die Taubheit brach auf. „Sie konnten ihn nicht retten."

Ellwoods Hand schoss hervor. Seine Finger umschlossen ihr Handgelenk und drückten fest zu. Der Schmerz schoss ihren Arm hinauf.

„Wag es nicht, darüber Witze zu machen", knurrte er, sein Gesicht nur wenige Zentimeter von ihrem entfernt. „Das ist krank."

Sie versuchte sich loszureißen, aber sein Griff war eisern. „Ich mache keine Witze. Ich habe die Papiere heute Abend unterschrieben."

Er ließ ihr Handgelenk los und stieß sie einen Schritt zurück. Er sah sie mit reinem Ekel an.

„Du bist unglaublich. Glaubst du, ich weiß nicht, was du tust? Du bist verzweifelt, seit dem Tag, an dem du in mein Bett gekrochen bist. Glaubst du, eine Tragödie vorzutäuschen, lässt mich vergessen, dass du nur eine Vaughn bist? Eine Goldgräberin, die mich in eine Ehe gelockt hat?"

Die Worte waren Gift. Sie drangen unter ihre Haut, aber der Schmerz konnte ihr Herz nicht erreichen. Es war bereits tot.

„Du weißt nichts über Opfer", fuhr Ellwood fort und ging vor ihr auf und ab. „Du sitzt in diesem Penthouse, trägst mein Geld, während Kaleigh leidet. Du hast keine Ahnung, was sie in Bogota für mich durchgemacht hat."

Beverleys Körper versteifte sich.

Bogota.

Das Wort war ein Auslöser. Ihr Geist wurde sieben Jahre zurückgerissen. Die feuchte Erde. Der metallische Geschmack der Angst. Das Geräusch von Macheten, die durch den Dschungel schlugen. Die Qual in ihrem eigenen Körper, als sie ihr letztes Fläschchen gereinigten Wassers benutzte, um die Wunde an seinem Bein zu reinigen, wissend, dass es seine einzige Chance war, eine Infektion abzuwehren. Die Erinnerung daran, wie sie sich zwang, aus einem trüben, blätterverstopften Bach zu trinken, das Fieber, das folgte, und die tiefe, unerschütterliche Kälte, die sich seitdem in ihren Knochen festgesetzt hatte. Die chronische Hypothermie, die sie immer noch verfolgte und jeden Winter zu einem Kampf ums Überleben machte.

Sie hatte im Schlamm gekniet und zu einem Gott gebetet, an den sie nicht glaubte, und sie angefleht, ihr Leben zu nehmen und seins zu verschonen.

Das hatte sie getan. Nicht Kaleigh.

Ihre Hände begannen zu zittern. Die Erinnerung war ein körperlicher Schmerz in ihren Knochen. Aber sie sah Ellwoods Gesicht an – verzerrt vor Bewunderung für eine Frau, die nichts getan hatte – und die Worte starben ihr in der Kehle.

Was hatte es für einen Sinn? Er würde ihr nicht glauben. Das hatte er nie. Kaleigh hatte ihre Lügen so gründlich gesponnen, dass Ellwood die Geschichte selbst umgeschrieben hatte.

Ellwood verwechselte ihr Schweigen mit Schuld. Er trat näher, seine Stimme sank zu einem gefährlichen Flüstern.

„Hör mir zu, Beverley. Wag es nicht, Kaleigh nahe zu kommen. Du und Aiden zusammen seid kein einziges Haar auf ihrem Kopf wert."

Aiden ist kein Haar wert.

Die Worte hallten in ihrem Kopf wider. Sie erinnerte sich an vor sechs Monaten. Aiden hatte versehentlich eine Schüssel Suppe verschüttet, die Kaleigh mitgebracht hatte. Ellwood hatte den schreienden Jungen in den Abstellraum geschleppt und die Tür abgeschlossen. Er war vier Stunden lang dort gewesen.

„Aiden ist tot", flüsterte sie, die Realität traf sie endlich mit brutaler Klarheit. „Und du hast ihn getötet."

Ellwood lachte, ein raues, hässliches Geräusch. „Du bist verrückt."

Er drehte sich um und verließ das Zimmer, die Tür hinter sich zuschlagend.

Beverley stand allein in dem dunklen Zimmer. Sie blickte auf den T-Rex in ihren Händen. Das Zittern hörte auf. Die Trauer hörte auf. Alles, was blieb, war eine kalte, brennende Wut, die sich wie ein Stein in ihrem Magen festsetzte.