Kapitel 2

Der Rolls-Royce kroch durch den Verkehr von Midtown, eingeklemmt zwischen einem Lieferwagen und einem Taxi, dessen Fahrer in einer Sprache, die Faith nicht erkannte, in sein Telefon schrie. Das Neonlicht einer Duane Reade-Apotheke flackerte über die getönten Scheiben und tauchte ihren beigen Mantel in ein kränkliches rosa Licht.

Sie sah ein Schild der Long Island Rail Road vorbeiblitzen – Penn Station, 2 Blocks – und etwas in ihrer Brust verkrampfte sich.

Vor vierzehn Jahren hatte sie auf einem ganz ähnlichen Bahnsteig gestanden. Siebzehn Jahre alt, in schlecht sitzender schwarzer Kleidung, einen Koffer mit all ihrem Hab und Gut in der Hand. Die Hand der Sozialarbeiterin auf ihrem Ellbogen war verschwitzt gewesen. „Die Familie Jarvis hat angeboten, dich aufzunehmen, Faith. Das sind sehr wichtige Leute. Sehr großzügig."

Die Beerdigung war an jenem Morgen gewesen. Geschlossener Sarg wegen der Verletzungen. Der Honda ihrer Eltern hatte sich wie Papier um den Telefonmast gewickelt, und irgendwo im Chaos der Notaufnahmen und polizeilichen Befragungen hatte Faith gelernt, dass wichtige Leute Probleme verschwinden lassen konnten. Einschließlich des Problems eines Teenager-Mädchens ohne Verwandte und mit einer kleinen Lebensversicherung, die nicht für vier Jahre College reichen würde.

Eleanor Jarvis hatte oben an der Haupttreppe des Anwesens auf Long Island gewartet, im Gegenlicht von Fenstern, die mehr kosteten als Faiths Elternhaus. Sie war langsam herabgestiegen, jeder Schritt bedächtig, ihre Absätze klickten auf Marmor, der aus demselben Steinbruch importiert worden war wie der in der Lobby unten.

„Margarets Tochter", hatte Eleanor gesagt, keine Begrüßung, sondern eine Einschätzung. Ihre Finger – kalt, manikürt, nach Gardenien duftend – hatten Faiths Kinn angehoben. „Du wirst unsere Regeln lernen müssen. Der Name Jarvis öffnet Türen, aber er zieht auch genaue Blicke auf sich. Du wirst dankbar sein. Du wirst dich angemessen verhalten. Du wirst uns niemals in Verlegenheit bringen."

Faith hatte genickt, weil Nicken sicherer war als Sprechen. Sie war in einem Schlafzimmer mit einem Himmelbett und einem Badezimmer, das größer war als die Küche ihrer Eltern, untergebracht worden, und sie hatte gelernt, still zu sein. Leise zu sein. Im Hintergrund von Räumen zu verschwinden, in denen Entscheidungen über ihr Leben ohne ihre Beteiligung getroffen wurden.

Das Anwesen hatte ein Malatelier im Nordflügel, das von irgendeiner Tante zurückgelassen worden war, die vor Faiths Ankunft gestorben war. Sie hatte es an ihrem dritten Tag gefunden, als sie eine Tür aufstieß, die bei feuchtem Wetter klemmte, und Fenster entdeckte, die zu den Ställen statt zu den formellen Gärten hinausgingen.

Eine Woche später war sie dort gewesen, als die Tür aufknallte.

Branson Jarvis war achtzehn gewesen, für die Winterferien aus Le Rosey nach Hause gekommen, und trug noch seine Reitstiefel. Er war im Türrahmen stehen geblieben, hatte die Abdeckplanen und terpentinbefleckten Lappen gemustert, und seine Lippe hatte sich gekräuselt.

„Mutters neuer Streuner", hatte er gesagt. „Macht schon eine Sauerei."

Faith war erstarrt, den Pinsel in der Hand, rote Farbe tropfte auf die Dielen. Sie hatte gewusst, wer er war. Jeder wusste, wer er war – der Erbe, der Prinz, die Zukunft von allem.

„Weißt du, was dieses Holz kostet?" Er war näher getreten, nah genug, dass sie Pferd und teure Seife riechen konnte. „Mehr als deine gesamte Existenz, würde ich wetten. Wisch es auf."

Sie hatte ihren Pinsel abgelegt. Sie hatte sich auf den Boden gekniet – ihre einzige schwarze Strumpfhose, die bereits zu klein war – und mit ihrem Ärmel an der Farbe gewischt. Sie hatte sich verteilt, war jetzt rosa und verschmierte die Maserung, die wahrscheinlich wirklich mehr kostete als das Auto ihrer Mutter.

Branson hatte sie mit verschränkten Armen beobachtet, jenes Kräuseln immer noch auf seiner Lippe. „Billiges Haustier", hatte er schließlich gesagt. „Wenigstens bist du trainierbar."

Er war hinausgegangen. Sie war auf den Knien geblieben, bis die Farbe getrocknet war und sie nicht mehr wischen konnte.

Der Rolls-Royce kam ruckartig zum Stehen. Faiths Hand schoss vor und stützte sie an der Rückenlehne des Sitzes ab.

„Ich bitte um Entschuldigung, Mrs. Jarvis." Gus' Stimme war angespannt. „Das Taxi hat uns ohne zu blinken den Weg abgeschnitten."

Faiths Herz hämmerte gegen ihre Rippen. Sie konnte das Terpentin immer noch riechen. Immer noch die harten Dielen an ihren Knien spüren.

„Mrs. Jarvis?" Hollys Hand schwebte in der Nähe ihres Ellbogens, ohne ihn ganz zu berühren. „Sie sind blass. Soll ich Gus bitten, anzuhalten? Brauchen Sie –"

„Mir geht es gut."

Das Wort kam scharf heraus. Faith griff nach ihrer Tasche, fand ihr Schminktäschchen durch Tasten und zog den Lippenstift heraus, den sie seit drei Jahren nicht mehr getragen hatte. Er war rot – aggressiv, fordernd, die Farbe, die Eleanor als „vulgär" verboten hatte.

Sie klappte den Spiegel auf der Rückseite der Puderdose auf. Ihr Gesicht sah in dem kleinen Rechteck seltsam aus, fremd ohne seine übliche sorgfältige Neutralität. Sie fuhr mit dem Stift über ihre Unterlippe, dann über ihre Oberlippe, und presste sie aufeinander, um die Farbe zu verteilen.

Die Frau im Spiegel sah aus, als könnte sie Feuer legen.

„Mrs. Jarvis –", setzte Holly an.

„Wir sind fast da."

Der Finanzdistrikt erhob sich um sie herum, Gebäude schossen in die Höhe, bis sie den Himmel verdeckten. Faith sah ihnen beim Wachsen zu, Schluchten aus Glas und Stahl, in denen Männer wie Branson Entscheidungen trafen, die ganze Volkswirtschaften bewegten. Sein Königreich. Sein Territorium.

Sie war noch nie zuvor darin eingedrungen. Hatte es auch nie nötig gehabt – Branson kam nach Hause, wann er wollte, oder eben nicht, und sie hatte gelernt, keine Fragen zu stellen.

Der Rolls-Royce bog in die Wall Street ein. Der Turm der Jarvis Group ragte vor ihnen auf, ganz aus schwarzem Glas und aggressiven Winkeln, das Firmenlogo aus gebürstetem Stahl über Türen, die Schlüsselkarten und biometrische Scans erforderten.

Gus fuhr an den Bordstein. Ein Sicherheitsmann in einem marineblauen Blazer entdeckte das Nummernschild und kam nach vorne, griff bereits nach dem Türgriff.

Faith wartete nicht. Sie stieß ihre eigene Tür auf und trat auf den Bürgersteig, ihr billiger Mantel flatterte in dem Wind, der zwischen den Gebäuden hindurch pfiff. Die Kälte schnitt durch das Baumwollfutter, aber sie zitterte nicht.

Sie blickte auf. Dreiundsiebzig Stockwerke von Bransons Ehrgeiz, seinem Imperium, seiner sorgfältig konstruierten Unverwundbarkeit.

Ihre Lippen verzogen sich zu einem Lächeln. Es fühlte sich seltsam an, diese Bewegung – Muskeln, die sie zu permanenter Freundlichkeit trainiert hatte, durften endlich ihren wahren Ausdruck zeigen.

„Mrs. Jarvis?" Holly war hinter ihr aus dem Auto geklettert und umklammerte die Umschläge. „Ihr Anwalt – er sollte uns in der Lobby treffen –"

„Ich sehe ihn."

Julian Vance stand am Eingang des Gebäudes, sein marineblauer Anzug makellos, die silberne Krawatte präzise geknotet. Er hielt einen Aktenkoffer in der einen Hand und schaute mit der anderen auf seine Uhr, das Sinnbild der Pünktlichkeit der Wall Street.

Er sah sie kommen. Seine Augenbrauen hoben sich – nur einen Millimeter, der einzige Riss in seiner professionellen Fassung – und dann bewegte er sich vorwärts, die Hand ausgestreckt.

„Mrs. Jarvis." Sein Händedruck war trocken und kurz. „Sollen wir?"

Faith hakte sich bei ihm ein. Gemeinsam gingen sie auf die Glastüren zu, auf das Imperium zu, auf den Mann zu, der sich vierzehn Jahre lang eingeredet hatte, sie sei zu dankbar, um ihn jemals zu verlassen.