Kapitel 2

Die Deckenplatten zählten herunter. Eins, zwei, drei, vier.

Isabella öffnete die Augen.

Keine Benommenheit. Keine Verwirrung. Ihr Blick wurde sofort scharf, ihre Pupillen zogen sich gegen das grelle Neonlicht des Krankenzimmers zusammen.

Sie atmete ein. Tief und kontrolliert. Sie katalogisierte die Empfindungen ihres Körpers. Ein dumpfes Pochen im Hinterkopfbereich. Eine Welle von Schwindel, die sie unterdrückte, indem sie zwei Finger fest gegen ihren Schädelansatz presste. Leichte Übelkeit. Dehydration.

Sie hob ihre linke Hand. Ein schlichter goldener Ring saß an ihrem Ringfinger.

Sie starrte ihn an. Eine Welle des Ekels kräuselte sich in ihrem Magen. Er fühlte sich an wie eine Fessel.

Die Erinnerungen hatten sich gesetzt. Die beiden Leben – das von Isabella Oconnor, dem armen Waisenkind aus Southie, und das von Isabella Mckee, der Erbin und Wunderkind-Chirurgin – waren kollidiert und verschmolzen. Der Nebel der letzten drei Jahre, hervorgerufen durch das Trauma des Autounfalls und unterdrückt durch den unbewussten Wunsch, sich zu verstecken, war verschwunden.

Die Tür öffnete sich. Eine Krankenschwester kam herein und trug ein Tablett. Sie blickte nicht auf.

„Mrs. Mckee", sagte die Krankenschwester, ihre Stimme triefte vor gelangweilter Herablassung. „Mr. Mckee hat die Rechnung bezahlt, aber er sagte, Sie sollen nicht mit ihm rechnen. Er ist beschäftigt."

Isabella setzte sich auf. Die Bewegung war fließend.

Sie blickte auf den Infusionsschlauch, der auf ihrem Handrücken festgeklebt war. Mit einer schnellen, ruckartigen Bewegung riss sie das Pflaster ab und zog die Nadel heraus. Sie drückte sofort mit dem Daumen auf die Einstichstelle, um einen blauen Fleck zu verhindern.

„Raus", sagte Isabella.

Die Krankenschwester erstarrte. Sie blickte auf, erschrocken von dem Tonfall. Es war nicht die Stimme einer Frau, die weinend eingeliefert worden war. Sie war aus Eis.

„Wie bitte?"

„Ich sagte, raus", wiederholte Isabella. Sie schwang ihre Beine über die Bettkante. „Und sagen Sie dem behandelnden Arzt, dass dies keine Kochsalzlösung ist. Es ist eine Dopaminlösung. Ein Pressor ist bei einer isolierten Kopfverletzung ohne hämodynamische Instabilität kontraindiziert. Das ist nicht nur inkompetent – es ist leichtfertig."

Die Krankenschwester starrte sie mit offenem Mund an, drehte sich dann um und eilte aus dem Zimmer, das Tablett klapperte in ihren Händen.

Isabella ging zu dem kleinen Spiegel über dem Waschbecken. Sie sah blass aus. Ein Verband war an ihrem Hinterkopf befestigt. Aber ihre Augen ... ihre Augen waren bernsteinfarbenes Feuer.

Die Tür wurde wieder aufgerissen.

Hamilton schritt herein. Er sah zerzaust aus. Seine Krawatte war gelockert, und er roch nach Krankenhaus-Desinfektionsmittel und altem Kaffee.

Er hielt inne, als er sie stehen sah.

„Geh zurück ins Bett", fuhr er sie an. „Ich habe keine Zeit für deine Theatralik, Isabella. Die Presse hat schon ein gefundenes Fressen."

Isabella drehte sich langsam um. Sie zuckte nicht zusammen. Sie entschuldigte sich nicht. Sie sah ihn einfach nur an.

Sie sah ihn an, wie ein Wissenschaftler ein Exemplar in einem Glas betrachtet.

„Du hast recht", sagte sie. Ihre Stimme war ruhig, ohne das Zittern, das ihre Sprache früher bestimmt hatte. „Wir haben keine Zeit."

Sie ging zum Nachttisch. Neben dem Wasserkrug lagen ein Notizblock und ein Stift. Sie nahm sie.

Sie schrieb ein einziges Wort auf das Papier. Die Buchstaben waren scharf, kantig, aggressiv.

Sie riss die Seite ab und hielt sie ihm hin.

Hamilton runzelte die Stirn. Er nahm das Papier.

SCHEIDUNG.

Er stieß ein kurzes, ungläubiges Lachen aus. „Ist das ein Witz? Versuchst du, den Unfall für eine höhere Apanage zu nutzen?"

Isabella ging zurück zum Bett, setzte sich und schlug die Beine übereinander. Ihre Haltung war königlich.

„Ich will das Strandhaus in den Hamptons", sagte sie. „Das baufällige an der Nordküste. Das, das seit fünf Jahren niemand mehr besucht hat."

Hamilton blinzelte. „Diese Hütte? Das ist praktisch eine Ruine."

„Diese Hütte", bestätigte sie. „Und im Gegenzug verzichte ich auf meine Rechte an den sekundären Mckee-Aktien, die im Ehevertrag festgelegt sind. Ich gehe mit dem Haus und meinen persönlichen Sachen. Sonst nichts."

Hamilton erstarrte. Der Geschäftsmann in ihm erwachte. Die Aktien waren Millionen wert. Das Haus war so gut wie nichts wert.

„Das meinst du ernst", sagte er und kniff die Augen zusammen. „Du würdest mit nichts gehen? Du würdest wieder in Southie kellnern?"

Isabellas Lippen verzogen sich leicht. Es war kein Lächeln. „Das ist nicht deine Sorge. Sind wir uns einig?"

Hamilton trat näher. Er versuchte, sie mit seiner Größe einzuschüchtern, eine Taktik, die drei Jahre lang funktioniert hatte. „Wenn du das unterschreibst, Isabella, bist du für diese Welt gestorben. Du wirst verhungern."

Isabella blinzelte nicht. Sie legte den Kopf in den Nacken, entblößte ihre Kehle und forderte ihn heraus.

„Ruf deinen Anwalt an, Hamilton. Bevor ich es mir anders überlege."

„Du bist wahnsinnig", murmelte er. Aber er griff bereits nach seinem Handy.

Genau in diesem Moment klingelte sein Handy. Der Klingelton war unverkennbar.

Er blickte auf den Bildschirm. Sein Gesichtsausdruck wurde wieder weich und nahm diesen widerlichen, besorgten Zug an.

„Cuba", antwortete er. „Ich bin hier. Was? Dir ist schwindelig?"

Er sah Isabella mit purer Verärgerung an. „Ich muss los. Mein Anwalt ist in einer Stunde hier. Denk nicht, dass du einen Rückzieher machen kannst."

„Werde ich nicht", sagte Isabella.

Hamilton drehte sich um und stürmte hinaus, wobei er die Tür so heftig zuschlug, dass der Rahmen klirrte.

Isabella starrte auf die geschlossene Tür.

„Du hast keine Ahnung", flüsterte sie in den leeren Raum. „Die einzige Person, die das bereuen wird, bist du."