Kapitel 2 2

Die Beerdigung war klein. Erbärmlich, eigentlich.

Drei Tage später weinte ein stetiger Nieselregen über den Privatfriedhof in Queens. Es gab keine Presse, keine Geschäftspartner von Lancaster. Nur Isolde, der Priester und zwei Angestellte des Haushalts, die Effie genug gemocht hatten, um zu erscheinen.

Grayson war nicht da.

Seine Assistentin hatte Isolde an diesem Morgen eine E-Mail geschickt. Dringende Vorstandssitzung bezüglich der Expansion auf dem asiatischen Markt. Mr. Lancaster lässt sein Bedauern ausrichten.

Isolde sah zu, wie der kleine weiße Sarg in die Erde hinabgelassen wurde.

Ihr Handy summte in ihrer Tasche. Sie ignorierte es. Es summte erneut. Und wieder.

Sie zog es heraus, weil sie dachte, es könnte das Krankenhaus sein, wegen irgendwelcher letzter Formalitäten.

Es war eine Instagram-Benachrichtigung. Belle Escobar hatte Grayson Lancaster markiert.

Ort: The Hamptons Golf Club.

Das Foto zeigte Grayson mitten im Schwung. Im Hintergrund hielt Kaiden einen Satz Minigolfschläger und lachte. Belle hielt eine Mimosa in der Hand.

Die Bildunterschrift lautete: Manchmal braucht man einfach einen Tag für die seelische Gesundheit mit den Jungs.

Isolde starrte auf den Bildschirm, bis sich die Pixel in ihre Netzhaut brannten. Ein Tag für die seelische Gesundheit. Während seine Tochter im Schlamm begraben wurde.

Sie schrie nicht. Der Teil von ihr, der schreien konnte, war auf der Intensivstation gestorben.

Sie ging nach Hause.

Das Penthouse war still. Grayson war immer noch fort. Isolde ging in Effies Zimmer. Es roch immer noch nach Babypuder und Lavendel. Sie begann zu packen.

Kleidung in Kisten. Spielzeug in Tüten. Die Zeichnungen am Kühlschrank. Die Zahnbürste im Badezimmer.

Gegen 18 Uhr öffnete sich die Haustür. Grayson kam herein. Er blieb im Flur stehen, als er den Stapel Kisten sah.

„Endlich", sagte er und lockerte sein Poloshirt. „Ich sage dir schon seit Monaten, dass du das Gerümpel wegräumen sollst. Wir können das Zimmer jetzt in ein richtiges Arbeitszimmer für Kaiden umwandeln."

Isolde stand regungslos da und hielt einen Manila-Umschlag in der Hand.

Sie ging auf ihn zu. „Unterschreib das", sagte sie.

Grayson warf einen Blick auf den Umschlag. „Was ist das? Noch eine Rechnung für ihre Spezialisten? Ich habe dir gesagt, schick es einfach an die Buchhaltung."

„Unterschreib es einfach", sagte sie. Ihre Stimme war hohl.

Grayson verdrehte die Augen und nahm den Stift, den sie ihm anbot. Er las nicht einmal die Überschrift. Er kritzelte seine Unterschrift – Grayson Lancaster – groß und geschwungen, die Unterschrift eines Mannes, dem die Welt gehörte.

„So", sagte er und warf den Umschlag zurück auf die Konsole. „Erledigt. Übrigens, Belle wurde heute zur Vizepräsidentin befördert. Wir geben heute Abend ein Dinner. Sag Mrs. Higgins, sie soll etwas Beeindruckendes vorbereiten. Und versuch … weniger wie eine Leiche auszusehen."

Isolde nahm die unterschriebenen Papiere. Sie antwortete nicht.

Sie ging zu den Terrassentüren.

„Wo gehst du hin?", rief Grayson, der bereits in Richtung Küche ging.

Isolde trat hinaus in die kühle Abendluft. Sie hatte zuvor ein Feuer in der dekorativen Feuerschale entfacht.

Sie hielt das Hochzeitsalbum über das Feuer.

Die Flammen züngelten an den Seiten empor und kräuselten die Fotos. Sie sah zu, wie ihr eigenes lächelndes Gesicht von vor fünf Jahren schwarz wurde und zu Asche zerfiel.

Sie hob den Teddybären auf. Den, mit dem Effie jede Nacht schlief.

Auch den ließ sie fallen.

„Isolde?"

Grayson stand an den Glastüren, ein Glas Wasser in der Hand. Er sah verwirrt aus. Er schnupperte in die Luft.

„Was verbrennst du da?", fragte er und schob die Tür auf. „Es riecht nach verbranntem Plastik."

Isolde drehte sich um und sah ihn an. Ihre Augen waren leer.

„Müll", sagte sie. „Einfach nur Müll."

Grayson runzelte die Stirn. Er spürte einen plötzlichen, stechenden Schmerz in seiner Brust, eine Enge, die er sich nicht erklären konnte. Er rieb sich das Brustbein. „Hör auf, komisch zu sein. Zieh dich für das Abendessen an."

Er ging wieder hinein.

Isolde sah ihm nach. Sie wandte sich wieder dem Feuer zu. Der Bär war weg. Die Fotos waren weg.

Sie ging zurück in die Küche, öffnete den Schrank über dem Waschbecken und nahm das Fläschchen mit den verschreibungspflichtigen Schlaftabletten herunter. Die, die der Arzt ihr für ihre ‚Nerven‘ gegeben hatte.

Sie schenkte sich ein Glas Wasser ein.

Sie ging zum Gästezimmer – dem, in dem sie das letzte Jahr geschlafen hatte. Sie setzte sich auf die Bettkante.

Sie schluckte die erste Tablette. Dann die zweite. Dann die Handvoll.

Sie lehnte sich zurück und faltete die Hände über ihrer Brust.

Ich komme, Effie, dachte sie. Warte auf Mami.