Kapitel 2

Der scharfe, chemische Gestank von Reinigungsalkohol brannte in Bridgets Nase.

Sie kniff die Augen gegen einen blendenden Schmerz in ihrem Schädel zusammen. Ihr Kopf pochte im Takt ihres Pulses.

Langsam öffnete sie die Augen. Die sterile, weiße Decke eines VIP-Zimmers im Mount Sinai wurde scharf. Dicker Mull war fest um ihre Stirn gewickelt. Ein schwerer Eisbeutel war an ihrem geschwollenen rechten Knöchel befestigt und pochte im Gleichklang mit ihrem Schädel. Ein durchsichtiger Infusionsschlauch war auf ihrem rechten Handrücken festgeklebt und zog bei jedem flachen Atemzug schmerzhaft an ihrer Haut.

Schritte hallten auf dem Flur draußen wider. Elegante Lederschuhe. Zwei Männer.

Bridgets Muskeln spannten sich an. Sie ließ ihre Augenlider zufallen und verlangsamte ihre Atmung auf das gleichmäßige, rhythmische Heben und Senken einer Komapatientin.

Die schwere Tür klickte auf. Die Schritte hielten am Fußende ihres Bettes an.

Der Duft von exklusivem Sandelholz-Kölnischwasser wehte zu ihr herüber. Jayson. Er vermischte sich mit dem abgestandenen Geruch einer kubanischen Zigarre. Dex Vance, Jaysons bester Freund und Schatten.

„Der Unfall war schlimm", murmelte Dex mit leiser Stimme. „Bleibst du nicht über Nacht?"

Jayson stieß ein kurzes, heiseres Lachen aus. Es war völlig frei von jeglicher Wärme.

„Bleiben?", höhnte Jayson. „Und was tun? Ihr beim Schlafen zusehen? Wach ist sie nutzlos, Dex. Sie ist nur ein Partygirl, das weiß, wie man eine schwarze Kreditkarte durchzieht."

„Sie ist seit vier Jahren deine Frau", warf Dex ein. „Du musst die Rolle spielen."

„Ich spiele die Rolle, weil ich die Stimmrechtsvertretung ihres Vaters im Vorstand brauche", fuhr Jayson ihn an. Er rückte seine Manschetten zurecht, die goldenen Glieder klirrten leise. „Wäre Archer Powell nicht, hätte ich sie schon vor Jahren rausgeworfen. Sie bringt null kommerziellen Wert für den Börsengang."

Bridgets Lunge brannte. Sie atmete nicht.

„Jedes Mal, wenn ich sie im Bett anfassen muss, fühlt es sich wie eine geschäftliche Verpflichtung an", fügte Jayson hinzu, seine Stimme troff vor Ekel. „Mir wird davon schlecht."

Unter der dünnen Krankenhausdecke ballte sich Bridgets linke Hand zu einer Faust. Ihre manikürten Nägel gruben sich so tief in ihre Handfläche, dass die Haut aufriss.

Eine einzelne, eiskalte Träne rann aus ihrem Augenwinkel und sickerte in den Kissenbezug.

Dex sah auf seine Uhr. „Es ist spät. Golda und das Kind warten in der Wohnung in Tribeca auf dich."

Jaysons Tonfall änderte sich augenblicklich. Das Eis schmolz zu weichem Samt. „Pippa hat mich vor dem Schlafengehen nicht gesehen. Sie bekommt Angst. Ich muss gehen und ihr vorlesen."

Sie drehten sich um. Die Tür klickte ins Schloss.

Der Raum versank in einer erstickenden Stille, die nur vom gleichmäßigen Piepen des Herzmonitors durchbrochen wurde.

Die einzelne, eiskalte Träne war keine der Trauer, sondern der Kristallisation. Es war der Moment, in dem sich vier Jahre unterdrückter Zweifel und stiller Demütigungen zu einem diamantharten Vorsatz verhärteten.

Bridgets Augen schnellten auf.

Die Tränen waren verschwunden. Die Verzweiflung, die ihre Brust zerquetscht hatte, war verschwunden. An ihrer Stelle war eine kalte, absolute Leere.

Sie biss die Zähne gegen die Übelkeit ihrer Gehirnerschütterung zusammen und zwang sich, sich aufzusetzen. Sie warf die weiße Decke ab.

Sie griff mit ihrer linken Hand hinüber, packte die Plastiknabe der Infusionsnadel in ihrer rechten Hand und riss sie heraus.

Sofort quoll Blut hervor. Es tropfte über ihre Fingerknöchel und spritzte auf die makellos weißen Laken wie aufblühende rote Blumen. Sie spürte es nicht.

Sie beugte sich vor und griff nach ihrem Handy auf dem Nachttisch. Der Bildschirm war von spinnennetzartigen Rissen durchzogen. Sie hielt den Einschaltknopf gedrückt.

Das Apple-Logo flackerte auf. Sie öffnete ihre Kontakte und tippte auf den Namen Sloane Adler.

Sloane ging beim ersten Klingeln ran. „Bridget! Oh mein Gott, in den Nachrichten hieß es, du hattest einen Unfall-"

„Hör auf zu reden", krächzte Bridget. Ihre Stimme klang wie zerstoßenes Glas.

Sloane verstummte.

„Ruf Julian Cromwell an", befahl Bridget und starrte auf das Blut, das von ihrer Hand tropfte. „Den Scheidungsanwalt."

„Bridget, was ist passiert?"

„Ich lasse mich von ihm scheiden", sagte Bridget, ihre Stimme sank zu einem toten, hohlen Flüstern. „Und an dem Tag, an dem seine Firma die Glocke für den Börsengang läutet, werde ich sein ganzes Leben niederbrennen."