Chapter 2 No.2

Das Morgenlicht im Penthouse war aggressiv. Es flutete durch die bodentiefen Fenster und ließ Staubpartikel im stehenden Halbdunkel tanzen.

Julian Sterling betrat die Wohnung um Punkt acht Uhr morgens. Er hatte einen Kater. Ein dumpfer, rhythmischer Schmerz pochte hinter seiner Stirn, ein Souvenir vom Scotch im Obsidian. Er lockerte seine Krawatte und riss sie mit einem leisen Stöhnen vom Kragen.

Eigentlich hätte ihn jetzt dieser süßliche Duft billiger Vanillekerzen empfangen müssen, auf deren Anzünden Serena bestand. Er hätte das Geräusch ihrer schlurfenden Schritte hören sollen, ihr nervöses Räuspern, während sie versuchte, seine Laune zu taxieren.

Stille.

Die Wohnung war totenstill.

„Serena?", rief er. Seine Stimme klang rau. Er rief nicht aus Sorge nach ihr, sondern weil er seinen Kaffee brauchte. Sie stellte ihn ihm immer bereit. Schwarz, zwei Stück Zucker.

Keine Antwort.

Er runzelte die Stirn. Ein Stich von Irritation prickelte auf seiner Haut. „Serena, spiel keine Spielchen. Ich habe in einer Stunde einen Termin."

Er ging in die Küche. Die Arbeitsflächen waren makellos leer. Die Kaffeemaschine war kalt.

Sein Weg führte ihn den Flur entlang zum Hauptschlafzimmer. Die Tür stand einen Spalt offen.

Er stieß sie auf.

Zuerst sah er nur das Licht, das sich gleißend in den Glasscherben auf dem Boden brach.

Julian erstarrte. Sein Blick wanderte zum Schminktisch. Der Spiegel war zertrümmert. Ein gezacktes Loch klaffte in der Mitte, umgeben von einem Spinnennetz aus Rissen. Der Duft von Chanel N° 5 hing schwer in der Luft, vermischt mit dem metallischen Geruch von Zerstörung.

Was zum Teufel …

Er trat in den Raum, seine Schuhe knirschten auf dem Glas.

Dann sah er den Nachttisch.

Die Diamantkette lag dort, aufgerollt wie eine schlafende Schlange. Daneben der Ehering, befleckt mit einem winzigen, getrockneten Blutfleck. Und der Zettel.

Er hob das Papier auf. Die Handschrift war sauber, fast zierlich. Der Treuhandfonds gehört dir. Mein Leben gehört mir.

Er las die Zeilen zweimal. Dann lachte er auf – ein kurzes, trockenes, beinahe bellendes Geräusch.

„Dramatisch", murmelte er. „Sie will also verhandeln."

Er warf den Zettel zurück auf den Tisch. Wahrscheinlich war sie zu ihrem Vater gelaufen. Oder in ein billiges Hotel, um darauf zu warten, dass er anrief und sie anflehte, zurückzukommen. Das tat sie manchmal – kleine Rebellionen, die selten länger als 24 Stunden dauerten.

Er zog sein Handy hervor und wählte die Nummer seines Anwalts.

„Wo ist der Scheidungsentwurf?", fragte Julian und rieb sich die Schläfen. „Sie schmeißt gerade eine ihrer Szenen. Ich will ihr die Papiere vorlegen, solange sie noch am Boden ist."

Am anderen Ende der Leitung entstand eine Pause, die sich unangenehm in die Länge zog.

„Mr. Sterling", sagte der Anwalt langsam. „Ihre Frau … Serena … hat die digitale Verzichtserklärung heute Morgen um 4:03 Uhr unterzeichnet."

Julian erstarrte. Die Hand an seiner Schläfe hielt inne. „Sie hat was?"

„Sie hat die Einreichung veranlasst. Es war ein unangefochtener Verzicht. Sie hat auf alle Rechte auf Unterhalt, Ehegattenunterstützung und das eheliche Vermögen verzichtet. Sie hat eine umfassende Geheimhaltungserklärung unterschrieben. Sie hat ihren Teil erledigt, Mr. Sterling."

Julian spürte, wie der Boden unter ihm leicht schwankte. „Sie hat auf das Vermögen verzichtet?"

„Auf alles. Sie hat keinen Cent mitgenommen. Sie hat sogar ihre Hälfte des gemeinsamen Girokontos an Sie zurücküberwiesen. Wir benötigen nur noch Ihre Gegenzeichnung, um alles beim Gericht einzureichen."

Julian ließ das Telefon sinken. Er sah sich im Raum um. Die Tür des begehbaren Kleiderschranks stand offen. Er ging hinüber.

Ihre Seite des Schranks war leer – leer von den einfachen Kleidern, die sie im Haus trug. Aber die Reihen von Designerkleidern, die Pelze, die Handtaschen, die er seine Assistenten hatte kaufen lassen, um sie für Galas präsentabel zu machen – die waren alle noch da. Viele noch mit Etikett.

Sie hatte nichts mitgenommen.

Warum?

Serena Vance war ein Almosenfall gewesen. Ihr eigener Vater verachtete sie. Sie hatte kein Geld, keinen Job, keine Perspektiven. Sie brauchte ihn. Sie brauchte den Namen Sterling, um in dieser Stadt zu überleben.

Plötzlich spürte er eine Leere in seiner Magengrube. Kontrollverlust. Er hasste es, die Kontrolle zu verlieren.

„Halten Sie die Einreichung zurück", befahl Julian ins Telefon.

„Mr. Sterling? Aber Sie wollten doch …"

„Ich sagte, halten Sie sie zurück!", schnappte er. „Reichen Sie nichts ein, bevor ich sie gefunden habe. Ich muss wissen, welches Spiel sie spielt, bevor ich meine Unterschrift daruntersetze."

Er legte auf. Wenn sie versuchte, ihn durch ihr Verschwinden zu manipulieren, würde sie lernen, dass er der Meister dieses Spiels war. Er würde ihr nicht die Genugtuung einer schnellen Freigabe geben, nicht bevor er ihr in die Augen gesehen und Reue darin erkannt hatte.

Er wählte ihre Handynummer.

Die von Ihnen gewählte Rufnummer ist nicht vergeben.

Er starrte auf den Bildschirm.

Sein Handy summte. Es war Elena.

„Julian, Schatz", säuselte Elenas Stimme. „Mein Auto macht schon wieder dieses Geräusch. Und ich habe bei Cartier das süßeste Armband gesehen. Gehen wir mittagessen?"

Zum ersten Mal seit drei Jahren spürte Julian beim Klang ihrer Stimme einen Anflug von Gereiztheit.

„Nicht jetzt, Elena", fuhr er sie an.

„Wie bitte?"

„Ich sagte, nicht jetzt." Er legte auf.

Er rief seinen persönlichen Assistenten an. „Verfolge Serenas Kreditkarte. Die schwarze Amex. Sag mir, wo sie ist."

Zwei Minuten später kam der Rückruf. „Mr. Sterling, die Karte wurde gesperrt und vernichtet. Die letzte Transaktion war eine Taxifahrt nach Midtown um 23:30 Uhr. Seitdem nichts. Keine Hotelbuchungen, keine Flüge unter ihrem Namen, keine Abhebungen am Geldautomaten."

Julian ging im Zimmer auf und ab. Das Knirschen des Glases unter seinen Füßen war das einzige Geräusch.

Sie war weg. Spurlos.

JFK International Airport. Terminal 4.

Die VIP-Lounge war ein stilles Refugium aus beigem Leder und gefilterter Luft.

Serena saß in einem Sessel in der Ecke. Sie trug eine übergroße Sonnenbrille, die die Hälfte ihres Gesichts verdeckte, und einen schwarzen Trenchcoat, dessen Gürtel fest um ihre Taille gezurrt war.

Ein großer, älterer Herr in einem makellosen Anzug näherte sich ihr. Er trug eine lederne Aktentasche. Er wirkte nicht wie ein Diener; er hatte die Ausstrahlung eines Staatsmannes.

„Miss Kensington", sagte er leise.

Serena blickte auf. Es war das erste Mal seit drei Jahren, dass jemand sie mit dem Mädchennamen ihrer Mutter ansprach. Dem Namen, der in Europa mehr Gewicht hatte als Sterling in New York.

„Alfred", sagte sie. Ihre Stimme war ruhig, obwohl ihre Hände eiskalt waren.

„Der Jet ist aufgetankt und bereit für den Flug nach Zürich", informierte Alfred sie. Er legte einen neuen Reisepass vor ihr auf den Tisch. Der Umschlag war dunkelblau. Britisch.

„Und die Vorkehrungen?"

„Die Klinik in der Schweiz erwartet Sie. Dr. Gauthier ist der beste Stoffwechselspezialist der Welt. Er sagt, die Schäden seien reversibel, aber es wird schmerzhaft."

„Schmerz ist mir gleichgültig", erwiderte Serena.

„Und die Beratung für die plastische Chirurgie?"

„Nein", sagte Serena scharf. Sie berührte ihre Wange. „Keine plastische Chirurgie. Ich will meine Haut heilen, nicht mein Gesicht verändern. Ich will wieder so aussehen wie ich. Wie die Version meiner selbst, die sie auslöschen wollten."

Alfred nickte, ein Anflug von Respekt blitzte in seinen Augen auf. „Sehr wohl, Miss."

Er streckte die Hand aus. „Ihr Telefon, bitte."

Serena reichte ihm das Wegwerfhandy.

„Und das andere?"

„Liegt in einem Mülleimer auf der Fifth Avenue."

Alfred nahm das Handy entgegen. „Ich werde es sicher entsorgen." Er gab einem nahestehenden Sicherheitsteam ein Zeichen. Zwei Männer in Anzügen traten vor. Einer von ihnen nahm ihren ramponierten Koffer.

„Wir kümmern uns um das Gepäck, Miss. Sie werden diese Kleidung dort, wo Sie hinfahren, nicht benötigen. Alles Nötige wurde bereits bereitgestellt."

Serena sah dem Koffer nach, den der Sicherheitsmann wegschob. Er enthielt die letzten Überreste von Serena Vance, der ungeliebten Tochter, der ungeliebten Ehefrau.

Sie erhob sich.

Sie wandte sich um und ging zum Gate. Sie blickte nicht zurück zu dem Koffer. Sie blickte nicht zurück auf die Skyline von New York, die durch die riesigen Panoramafenster zu sehen war.

Sie betrat das Rollfeld. Der Wind zerrte an ihrem Haar, aber der Regen hatte aufgehört.

Sie stieg in die Gulfstream G650. Das Interieur war in Creme und Gold gehalten.

Sie nahm an einem Fensterplatz Platz. Als die Maschine zu rollen begann, spürte sie die Vibration der Triebwerke bis in die Knochen.

Julian wachte jetzt wahrscheinlich auf. War wütend. Suchte vermutlich nach jemandem, dem er die Schuld geben konnte. Aber er würde die Papiere nicht sofort einreichen. Sie kannte ihn. Sein Besitzanspruch war zu groß. Er würde sie erst finden wollen, um zu siegen.

Soll er doch suchen. Bis er begriff, dass sie wirklich fort war, wäre sie längst ein Geist.

Das Flugzeug brüllte auf und beschleunigte. Die Kraft presste sie in den Sitz.

Sie sah, wie der Boden unter ihr zurückwich. Die Autos wurden zu Ameisen. Die Gebäude zu Spielzeug. Das Penthouse war nur noch ein Staubkorn in einer schmutzigen Stadt.

„Auf Wiedersehen, Julian Sterling", flüsterte sie gegen das kalte Glas. „Wenn wir uns das nächste Mal begegnen, wirst du mich nicht wiedererkennen."

Die Maschine neigte sich scharf nach rechts und verschwand in den Wolken.