Kapitel 2 2

Der Regen in New York wusch die Dinge nicht sauber; er machte den Schmutz nur noch schmieriger. Kiley trat aus der Lobbytür des Apartmenthauses und zog einen einzelnen Vintage-Lederkoffer hinter sich her. Er war klein. Er enthielt nur die Kleidung, die sie vor der Ehe mit ihrem eigenen Geld gekauft hatte, und die wenigen persönlichen Gegenstände, die wirklich von Bedeutung waren.

Sie hielt unter dem Vordach inne und atmete tief und beruhigend durch. Das zitternde Mädchen, das letzte Nacht ihren Bruder angerufen hatte, war verschwunden, verbannt in die tiefsten Winkel ihres Geistes. An ihrer Stelle stand eine Frau, die sich daran erinnerte, wer sie war, bevor sie eine Baker wurde. Sie richtete sich auf, und ihr Gesichtsausdruck erstarrte zu einer Maske porzellanener Gleichgültigkeit.

Der Portier, ein freundlicher Mann namens Henry, der ihr immer zusätzliche Regenschirme zugesteckt hatte, trat vor. „Mrs. Baker, lassen Sie mich Ihnen ein Taxi rufen. Es gießt in Strömen da draußen."

Kiley schenkte ihm ein schwaches, trauriges Lächeln. „Danke, Henry. Aber ich werde abgeholt. Und … es ist jetzt nur noch Kiley."

Sie ging an ihm vorbei, unter dem Vordach hervor und hinein in den Wolkenbruch. Der Regen durchnässte sofort ihren Mantel und ließ sie bis auf die Knochen frieren, aber es war ihr egal. Sie musste etwas anderes spüren als diese Taubheit.

Ein schnittiger schwarzer Wagen fuhr aus der Einfahrt der Tiefgarage. Kiley erkannte das Schnurren des Motors, bevor sie das Emblem sah. Es war Evertts Maybach.

Der Wagen wurde langsamer, als er sich dem Bordstein näherte, an dem sie stand. Das getönte Fenster auf der Fahrerseite fuhr zur Hälfte herunter. Evertt saß dort, sein Profil hob sich scharf von den Lichtern des Armaturenbretts ab.

Neben ihm, auf dem Beifahrersitz – ihrem Sitz – saß Adda. Sie lehnte ihren Kopf an Evertts Schulter, ihr blondes Haar war trotz der Luftfeuchtigkeit perfekt frisiert. Sie blickte aus dem Fenster zu Kiley, ihre blauen Augen weit aufgerissen vor gespieltem Mitgefühl, doch ein Mundwinkel zuckte nach oben.

Evertt sah Kiley an, wie sie im Regen stand. Für eine Sekunde legte sich seine Stirn in Falten. Er sah den kleinen Koffer an. Er sah ihr nasses Haar an, das an ihren Wangen klebte. Ein Anflug von etwas – vielleicht Schuld, vielleicht auch nur Ärger – huschte über sein Gesicht.

„Brauchst du Geld für die U-Bahn?", rief er gegen den Lärm des Regens an. „Ich kann …"

Bevor er den Satz beenden konnte, wurde die Dunkelheit der Straße von zwei blendenden Xenon-Lichtkegeln zerschnitten.

Ein Fahrzeug bog um die Ecke und bewegte sich mit der leisen, raubtierhaften Anmut eines Hais in tiefem Wasser. Es war kein Taxi. Es war kein Uber. Es war ein Rolls-Royce Phantom, lackiert in einer Sonderanfertigung aus zweifarbigem Mitternachtsblau und Silber. Es war ein Auto, das mehr kostete als die gesamte Penthouse-Wohnung, die Kiley gerade verlassen hatte.

Evertt hörte auf zu sprechen. Er starrte auf den Wagen. Er kannte sich mit Autos aus. Er erkannte die zurückhaltende Eleganz des Fahrzeugs, die Art, die normalerweise den Top-Führungskräften multinationaler Konzerne vorbehalten ist. Es war ein Flottenfahrzeug, das wahrscheinlich zu einer Holdinggesellschaft gehörte, gemessen an dem dezenten, normalen Nummernschild.

Der Rolls-Royce glitt direkt vor Kiley zum Stehen und versperrte Evertt die Sicht.

Die Fahrertür öffnete sich. Ein Mann in einer maßgeschneiderten Uniform stieg aus, ignorierte den Regen und spannte einen riesigen schwarzen Regenschirm auf. Er bewegte sich mit militärischer Präzision zur hinteren Tür.

Doch die hintere Tür öffnete sich von innen, bevor der Fahrer sie erreichen konnte.

Ein langes Bein trat heraus, gekleidet in eine dunkle Hose und italienische Lederschuhe, die ein Vermögen kosteten. Bradley Stafford stieg aus dem Wagen. Er war groß, über eins neunzig, und strahlte eine Aura absoluter, furchteinflößender Macht aus. Sein Gesicht, das oft auf dem Cover von Forbes und dem Wall Street Journal zu sehen war, war zu einer Maske aus eiskaltem Zorn erstarrt.

Evertts Hände umklammerten das Lenkrad seines Maybach fester. „Das ist Bradley Stafford", flüsterte er, und Unglaube färbte seine Stimme. „Was zum Teufel macht der hier?"

„Stafford?", fragte Adda aufmerksam und verengte die Augen. „Der Milliardär? Warum hält er für sie an?"

Bradley ignorierte den Maybach. Er ignorierte den Portier. Er ignorierte die Welt. Sein Blick war fest auf Kiley gerichtet.

Er ging auf sie zu, der Regen prallte von seinen Schultern ab. Er sagte kein Wort. Er streckte die Hand aus, nahm ihr den Griff des Koffers ab und reichte ihn mühelos an seinen Fahrer weiter, ohne den Blickkontakt zu unterbrechen.

Dann zog Bradley Stafford, der Mann, der als der „Iceman der Wall Street" bekannt ist, sein maßgeschneidertes Sakko aus. Er legte es über Kileys klatschnasse Schultern. Er zog die Revers zusammen und hüllte sie ein, als wäre sie eine kostbare, zerbrechliche Puppe.

Kiley sah zu ihm auf. Ihre Lippe bebte. „Bradley …"

„Ich hab dich", sagte er mit tiefer, sonorer Stimme. „Du bist in Sicherheit."

Er beugte sich hinunter und küsste sie auf die Stirn. Es war eine zärtliche, beschützende Geste, die für eine flüchtige Bekanntschaft einen Augenblick zu lange dauerte.

Vom Maybach aus beobachtete Evertt den Kuss. Seine Fingerknöchel wurden weiß, als er das Lederlenkrad umklammerte. Ein heißes, hässliches Gefühl stieg in seiner Magengegend auf. Es fühlte sich an wie Säure.

„Sie … sie kennt ihn?", stammelte Evertt.

Adda stieß ein leises, grausames Lachen aus. „Oh, Evertt. Sei nicht naiv. Sieh sie dir an. Das ist kein Freund. Sie hat das geplant. Wahrscheinlich hat sie sich schon vor Monaten ihren nächsten ‚Sponsor‘ gesichert. Deshalb hat sie die Papiere so leichtfertig unterschrieben. Er schickt wahrscheinlich einen Firmenwagen, um sein neues Spielzeug abzuholen."

Die Logik fügte sich in Evertts Kopf zusammen. Es war die einzige Erklärung, die Sinn ergab. Kiley, das Mädchen aus dem Trailerpark, das Nichts, hatte es irgendwie geschafft, einen der mächtigsten Männer an der Ostküste zu verführen. Sie war eine Goldgräberin. Er hatte die ganze Zeit recht gehabt.

„Sie ist widerlich", zischte Evertt. „Gut, dass ich sie los bin."

Bradley führte Kiley zur offenen Tür des Rolls-Royce. Bevor er einstieg, hielt er inne. Er drehte langsam den Kopf und blickte direkt zum Maybach.

Selbst durch den Regen und das getönte Glas spürte Evertt das Gewicht dieses Blicks. Es war ein Blick purer, unverfälschter Bedrohung. Es war ein Versprechen von Gewalt.

Bradley stieg ein. Die schwere Tür fiel dumpf ins Schloss und schloss Kiley in einer Welt des Luxus ein, von deren Zugang Evertt nur träumen konnte. Der Rolls-Royce fuhr davon, seine Rücklichter verschwanden im nebligen Dunkel der New Yorker Nacht.

Evertt saß einen Moment lang da, der Motor lief im Leerlauf. Er warf einen Blick auf die Uhr am Armaturenbrett.

24. Oktober.

Sein Herz setzte einen Schlag aus. Heute war Kileys Geburtstag.

Drei Jahre lang hatte sie ihm an seinem Geburtstag einen Kuchen gebacken. Sie hatte ihm von ihrem kargen Taschengeld durchdachte Geschenke gekauft. Und heute, an ihrem Geburtstag, hatte er ihr die Scheidungspapiere überreicht.

Ein seltsamer, hohler Stich traf seine Brust, aber er drängte ihn hinunter und begrub ihn unter Schichten von gerechtem Zorn. Sie war jetzt bei Stafford. Sie war das Problem eines anderen.

„Evertt, Baby", jammerte Adda und hielt sich theatralisch den Bauch. „Mein Bauch tut schon wieder weh. Der Stress ist schlecht für … du weißt schon."

Evertt schüttelte den Kopf, um das Bild von Kiley im Regen zu vertreiben. Er legte einen Gang ein. „Ich bringe dich nach Hause, Adda. Keine Sorge. Sie ist weg."

Doch während er fuhr, brannte sich das Bild des Rolls-Royce in sein Gedächtnis und nährte eine bittere Erzählung von Verrat, die weitaus leichter zu schlucken war als die Wahrheit.