Kapitel 2 2

Basile kniff die Augen zusammen.

Er sah sie an, als wäre sie ein Rätsel, das er nicht ganz lösen konnte, oder vielleicht ein Insekt, bei dem er noch nicht entschieden hatte, ob er es zerquetschen sollte.

„Wie du meinst", murmelte er.

Er warf die Decke weg und stand auf.

Er war vollkommen nackt.

Celeste spürte, wie ihr die Hitze in die Wangen schoss, aber sie zwang sich, nicht wegzusehen.

Sie sah, wie sein Blick über die Seidenlaken glitt, auf denen sie lag, ein Anflug von Ekel in seinen Augen. Er ging absichtlich um das Bett herum und machte einen weiten Bogen darum, als wäre es verseucht.

Sie sah ihm nach, wie er zum Badezimmer ging, seine Bewegungen fließend und schamlos.

An der Tür hielt er inne und blickte über seine Schulter zurück.

„Du hast fünf Minuten, um zu verschwinden, bevor ich den Sicherheitsdienst rufe", sagte er. „Und fass nichts an. Ich habe eine Phobie vor Keimen."

Die Badezimmertür klickte ins Schloss.

Einen Moment später war das Rauschen der Dusche zu hören.

Celeste kletterte hastig aus dem Bett.

Ihre Beine fühlten sich schwach an, aber sie trugen sie.

Verzweifelt suchte sie den Raum ab.

Ihr Kleid vom Vorabend – ein silbernes Cocktailkleid – lag als Haufen auf dem Teppich.

Es war zerfetzt.

Der Reißverschluss war herausgerissen.

Daniela.

Es musste ihre Schwester gewesen sein.

Sie konnte nicht in einem zerrissenen Kleid aus dem Plaza Hotel gehen.

Nicht mit der Presse, die unten wartete.

Sie brauchte eine Rüstung.

Celeste ging in den begehbaren Kleiderschrank.

Reihen von makellos geschneiderten Anzügen hingen in farblich abgestimmter Präzision.

Sie schnappte sich ein frisches weißes Hemd von einem Bügel.

Sie zog es über.

Es verschluckte ihre Gestalt, der Saum reichte ihr bis zur Mitte des Oberschenkels.

Sie knöpfte es bis zum Hals zu und krempelte die Ärmel hoch.

Es roch nach ihm.

Sandelholz und teurer Tabak.

Sie griff in die Tasche einer anthrazitgrauen Jacke, die in der Nähe hing.

Ihre Finger streiften eine Schachtel Zigaretten und ein Feuerzeug.

Sie zog sie heraus.

Sie rauchte nicht.

Sie hasste den Geruch.

Aber ihre Hände zitterten wieder.

Sie musste etwas mit ihnen tun.

Sie zündete sich eine Zigarette an, nahm einen flachen Zug und hustete leicht, als der Rauch ihre Lunge traf.

Der Nikotinschub ließ ihren Kopf schwirren, aber er beruhigte ihre Nerven.

Die Badezimmertür öffnete sich.

Basile kam heraus, ein weißes Handtuch tief um seine Hüften geschlungen.

Wassertropfen hingen in seinen Brusthaaren und rannen seinen Bauch hinab.

Er erstarrte, als er sie sah.

Celeste saß in dem Samtsessel, ein Bein über das andere geschlagen.

Rauch kräuselte sich von ihren Fingern auf.

Sie sah aus wie eine Katastrophe, aber eine gefasste.

Basile lehnte sich gegen den Türrahmen und verschränkte die Arme.

„Ist das Cosplay vorbei?", fragte er mit einer Stimme, die vor Spott troff. „Dein Verlobter wartet am Altar."

Celeste drückte die Zigarette im Kristall-Aschenbecher aus.

Sie stand auf.

„Bryce Colon ist ein Stück Abschaum", sagte sie.

Basile zog eine Augenbraue hoch.

Das war neu.

Die Celeste Franco, die er kannte – oder zu kennen glaubte – war eine Marionette, ein reiches Töchterchen, das den Boden anbetete, auf dem Bryce ging.

„Ich weiß, dass du die verstreuten Aktien der Franco Group aufkaufst", sagte Celeste.

Der Spott verschwand aus Basiles Gesicht.

Seine Miene versteinerte.

Er stieß sich vom Türrahmen ab und machte einen Schritt auf sie zu.

Die Luft im Raum fühlte sich plötzlich schwerer an.

„Wer hat dir das gesagt?", fragte er leise.

Zu leise.

„Das ist egal", sagte Celeste. „Ich besitze fünfzehn Prozent des Unternehmens. Meine Großmutter hat sie mir in einem Treuhandfonds hinterlassen, der heute freigegeben wird."

Sie machte einen Schritt auf ihn zu.

Sie waren jetzt nur noch Zentimeter voneinander entfernt.

Sie musste den Kopf in den Nacken legen, um ihm in die Augen zu sehen.

„Ich kann sie dir geben", sagte sie.

Basile streckte die Hand aus.

Seine Hand war groß, seine Finger schwielig.

Er packte ihr Kinn und neigte ihr Gesicht weiter nach oben.

Sein Daumen strich über ihre Unterlippe.

„Und der Preis?", fragte er.

Celeste blinzelte nicht.

„Heirate mich", sagte sie. „Sofort. Heute."

Basiles Griff verstärkte sich leicht.

Er musterte ihr Gesicht, suchte nach der Lüge, nach der Falle.

„Du bist high", sagte er. „Oder du bist immer noch betrunken von dem, was sie dir gestern Abend untergemischt haben."

Er ließ ihr Kinn los und wandte sich ab, nach einer Hose greifend, die über einem Stuhl drapiert war.

„Verschwinde, Celeste. Bevor ich die Geduld verliere."

Celeste bewegte sich.

Sie stellte sich zwischen ihn und die Hose.

Sie sah aus wie ein in die Enge getriebenes Tier, verzweifelt und gefährlich.

„Kontonummer 744-Bravo-X-Ray", sagte sie. „Cayman Islands. Die Briefkastenfirma heißt ‚Orion Holdings‘."

Basile erstarrte.

Seine Hand schwebte über dem Stoff seiner Hose.

Langsam, sehr langsam, drehte er sich wieder zu ihr um.

Dieses Konto war ein Geheimnis.

Ein Geheimnis, das ihn ins Bundesgefängnis bringen könnte, wenn es falsch gehandhabt würde.

Ein Geheimnis, das nur drei Menschen auf der Welt kannten.

Und sie war keine von ihnen.

Bis jetzt.

Er sah sie an, sah sie zum ersten Mal wirklich an.

Die Angst war aus ihren Augen verschwunden.

An ihrer Stelle war etwas Kaltes.

Etwas Brennendes.

„Fang an zu reden", sagte Basile.