Kapitel 2

Das Erste, was ich tat, nachdem die Haushälterin mir geholfen hatte, die Wunde an meinem Kopf zu reinigen und zu verbinden, war, in Gavins Arbeitszimmer zu gehen. Ich setzte mich in seinen teuren Ledersessel, den ich nie benutzen durfte, und schaltete seinen Computer ein.

Sein Desktophintergrund war ein Foto von uns vieren am Strand letzten Sommer. Die Kinder lachten, Gavin hatte seinen Arm um mich gelegt, und ich sah ihn mit so offener, törichter Liebe an. Mein Finger fuhr über mein eigenes lächelndes Gesicht auf dem Bildschirm. Eine Fremde. Ein Clown.

Ich öffnete ein leeres Dokument und begann, die Scheidungsvereinbarung zu tippen. Meine Hände waren ruhig. Der Schmerz in meinem Kopf war ein dumpfes Pochen, ein schwaches Echo der Qual in meiner Seele.

Während ich tippte, strömten Erinnerungen herein. Konstantin als Baby, klein und zerbrechlich, wie er meinen Finger mit seiner ganzen Hand umklammerte. Katharina, ein Jahr alt, wie sie ihr Gesicht in meinem Nacken vergrub und zum ersten Mal „Mama“ zu mir sagte. Die Erinnerung war so klar, dass es wehtat.

Ich erinnerte mich an Gavins sanfte Überredung, es nach einem Jahr Ehe mit künstlicher Befruchtung zu versuchen. „Ich wünsche mir so sehr eine Familie mit dir, Alex“, hatte er geflüstert, seine Stimme dick von dem, was ich für Liebe hielt. „Lass uns nicht länger warten.“

Ich erinnerte mich an die Spritzen, die Klinikbesuche, die monatelange Morgenübelkeit. Ich erinnerte mich an die schiere, überwältigende Anstrengung, Zwillinge großzuziehen, jeden Teil von mir in sie zu stecken, meine eigenen Träume zu opfern, um die perfekte Ehefrau und Mutter zu werden, die er wollte.

Und die Kinder … sie hatten mich geliebt. Das bildete ich mir nicht ein. „Du bist die beste Mama der ganzen Welt“, pflegte Konstantin zu sagen, seine Buntstiftzeichnungen unserer „glücklichen Familie“ klebten überall am Kühlschrank. „Ich liebe dich mehr als Kekse“, flüsterte Katharina bei unseren Kuschelstunden vor dem Schlafengehen.

Alles begann sich vor etwa einem Jahr zu ändern, als sie anfingen, Französischunterricht zu nehmen. Ihre neue Lehrerin sei eine Empfehlung eines von Gavins Kollegen gewesen, hatte er gesagt. Eine brillante, kultivierte Frau.

Iliana.

Jetzt verstand ich. Die langsame Vergiftung ihrer Gedanken hatte damals begonnen. Die subtilen Vergleiche, die beiläufigen Erwähnungen, wie „Tante Iliana“ so viel kultivierter, so viel klüger sei.

Ein Gedanke kam mir. Ich öffnete einen Webbrowser und gab Gavins Namen ein. Ich kannte seine öffentlichen sozialen Medien, aber ich hatte eine Ahnung. Ich fügte „privat“ und „Blog“ zu den Suchbegriffen hinzu. Es dauerte eine Weile, aber ich fand es. Ein gesperrtes Konto unter einem Pseudonym. Das Passwort war ein Datum. Der Tag, an dem Iliana ihn verlassen hatte.

Ich öffnete es, und mir wurde schlecht. Es war ein Schrein. Jahre von Beiträgen, Fotos und ungesendeten Briefen, alle ihr gewidmet. „Meine Iliana“, nannte er sie. „Die Einzige.“

Er hatte ihr ganzes Leben aus der Ferne dokumentiert. Ihr Studium in Paris, ihre Kunstausstellungen, ihre Reisen. Und dann, ihre Rückkehr.

Es gab einen Beitrag von vor einem Jahr. „Sie ist zurück. Ich habe einen Weg gefunden, sie in meine Nähe zu bringen. Die Kinder müssen ihre wahre Mutter kennenlernen.“

Er hatte sie als ihre Französischlehrerin engagiert. Er hatte sie seit einem Jahr in unser Haus, in unser Leben gebracht. Er hatte dieses Wiedersehen, diesen Austausch, direkt unter meiner Nase inszeniert.

Ich scrollte durch Fotos von einer Willkommensparty, die er für sie gegeben hatte. Sie war aufwendig, extravagant, in einem privaten Club abgehalten. Er sah sie an, wie ich immer geträumt hatte, dass er mich ansehen würde. Seine Hand lag auf ihrem unteren Rücken. Sie sahen aus wie ein Paar. Das rechtmäßige Paar.

Und ich sah die Kinder auf den Fotos, wie sie mit Anbetung zu Iliana aufblickten. Er lehrte sie, sie zu lieben, sie als ihre Mutter zu sehen, während er sie gleichzeitig lehrte, auf mich herabzusehen. Beiträge detaillierten seine „Lektionen“ mit ihnen. „Heute habe ich ihnen von Ilianas künstlerischem Talent erzählt. Alex kann kaum ein Strichmännchen zeichnen. Es ist wichtig, dass sie ihre genetischen Gaben verstehen.“

Die Teile fügten sich alle zusammen und bildeten ein Bild von Verrat, das so gewaltig und akribisch geplant war, dass es mir den Atem raubte. Ich fühlte mich wie eine Idiotin, eine blinde, vertrauensselige Närrin.

Ich beendete die Scheidungsvereinbarung, meine Finger flogen über die Tasten. Ich verlangte nicht viel. Nur einen sauberen Bruch. Und noch eine andere Sache.

Ich druckte das Dokument aus und wollte gerade den Browser schließen, als ich hörte, wie die Haustür aufging. Gavin und die Kinder waren zurück.

Ich fuhr schnell den Computer herunter und stand auf, die ausgedruckten Papiere in meiner Hand umklammert.

Die Kinder rannten ins Zimmer, ihre Gesichter waren vom Eis klebrig.

„Mama, es tut uns leid, dass wir dich geschubst haben“, sagte Katharina, ihre Stimme süß wie Sirup. Es war derselbe Ton, den sie benutzte, wenn sie etwas wollte.

„Es war ein Versehen“, fügte Konstantin hinzu, ohne mich anzusehen.

Ich blickte in ihre Gesichter, diese Kinder, die ich mehr als mein eigenes Leben geliebt hatte, und fühlte nichts. Der Brunnen meiner Zuneigung war ausgetrocknet und hinterließ nur eine karge Wüste.

„Okay“, sagte ich mit flacher Stimme.

Sie sahen überrascht über meine mangelnde Reaktion aus. Gavin kam herein, sein Gesichtsausdruck eine Maske der Besorgnis. „Alex, ist alles in Ordnung? Ich habe mir solche Sorgen gemacht.“

Er streckte die Hand aus, um meinen Arm zu berühren. Ich zuckte zurück wie vor einem Feuer. „Fass mich nicht an.“

Der Ekel war so tief, so plötzlich, dass ich würgen musste. Ich schlug eine Hand vor den Mund, eine Welle der Übelkeit überkam mich.

Gavins Augen weiteten sich, dann verengten sie sich. Etwas Hässliches zuckte über sein Gesicht. „Bist du …? Alex, bist du schwanger?“

Die Frage hing in der Luft, absurd und entsetzlich.

Bevor ich antworten konnte, verhärtete sich sein Gesichtsausdruck zu einer Anklage. „Du hast das absichtlich gemacht, nicht wahr? Nachdem du Iliana gesehen hast, dachtest du, du könntest mich mit einem weiteren Baby fangen.“

„Wovon redest du?“, flüsterte ich entsetzt.

Er packte meinen Arm, seine Finger gruben sich in meine Haut. „Das finden wir sofort heraus.“ Er begann, mich zum Hauptbadezimmer zu zerren. „Im Schrank ist ein Test.“

Ich kämpfte gegen ihn, meine nackten Füße rutschten auf dem polierten Hartholz. „Lass mich los, Gavin!“

Im Kampf stieß mein Bein gegen den Rand einer großen Keramikvase auf einem Sockel. Sie krachte zu Boden und zerbrach in hundert Stücke. Eine scharfe Scherbe schnitt tief in meine Wade. Schmerz, scharf und unmittelbar, schoss mein Bein hinauf.

Gavin hielt an und blickte auf das Blut, das sich um meinen Fuß sammelte. Er ließ meinen Arm nicht los. Er starrte nur, sein Gesicht unbewegt.

Mein Verstand blitzte zwei Jahre zurück. Eine versehentliche Schwangerschaft. Eine Fehlgeburt in der zehnten Woche. Ich war am Boden zerstört gewesen. Gavin hatte mich gehalten, seine Stimme sanft und beruhigend. „Es ist okay, Liebling. Wir haben unsere wunderschönen Zwillinge. Wir haben uns.“

Noch eine Lüge. Er muss erleichtert gewesen sein. Ein weiteres Kind wäre eine weitere Komplikation gewesen, eine weitere Bindung an den „Platzhalter“. Sein sanfter Trost war eine Vorstellung.

Er riss wieder an meinem Arm und zog mich über die zerbrochene Keramik. „Der Test, Alex. Jetzt.“

Er zwang mich ins Badezimmer und drückte mir einen Schwangerschaftstest in die Hand.

Ich blickte auf den kleinen Plastikstab, dann auf sein kaltes, wütendes Gesicht. Sechs Jahre lang hatte ich gedacht, er sei mein Retter. Jetzt sah ich ihn als das, was er war: mein Kerkermeister.

Ich machte den Test, meine Hände zitterten vor einer Mischung aus Schmerz, Wut und Angst. Er stand über mir, beobachtete, wartete.

Die fünf längsten Minuten meines Lebens verstrichen.

Endlich begann sich das Ergebnisfenster zu verändern.