Kapitel 2 2

Hali starrte Finley an, ihr Griff um ihre Handtasche wurde so fest, dass ihre Knöchel weiß hervortraten. Die Morgensonne blendete auf dem polierten schwarzen Lack des Maybach und stach in ihren müden Augen.

„Ich kann die U-Bahn nehmen", sagte sie, obwohl ihre Stimme nicht überzeugend klang.

Finley hörte nicht auf zu lächeln. „Der Portier schaut zu, Ms. Andrews. Und ich glaube, die Paparazzi lauern um diese Morgenzeit oft im Eckcafé, in der Hoffnung, einen Blick auf Mr. Gardner zu erhaschen. Es wäre am besten, wenn Sie einsteigen."

Hali blickte zurück zum Gebäudeeingang. Der Portier schaute tatsächlich zu, seine Augenbrauen leicht angehoben beim Anblick der Juniorassistentin in Chanel, die neben dem Wagen des CEOs stand.

Sie biss die Zähne zusammen und öffnete die hintere Tür, dann glitt sie auf den Ledersitz. Der Innenraum roch schwach nach demselben Sandelholzduft, der an ihrer Haut haftete. Es war erstickend.

Finley fuhr mühelos vom Bordstein los und fädelte sich in den chaotischen Verkehr von Manhattan ein. Die Trennwand zwischen Vorder- und Rücksitz war heruntergefahren. Hali starrte aus dem Fenster und beobachtete das verschwommene Bild der gelben Taxis und Fußgänger.

„Wohin soll es gehen?", fragte Finley, und seine Augen trafen ihre im Rückspiegel.

„Brooklyn", sagte sie und nannte ihm ihre Adresse. Es fühlte sich falsch an, den Straßennamen in diesem Auto auszusprechen. Es war wie Öl und Wasser zu mischen.

Finley nickte. „Brooklyn. Eine lange Fahrt."

Die darauffolgende Stille war drückend. Hali zupfte an einem losen Faden am Sitz – Moment, in einem Maybach gab es keine losen Fäden. Sie faltete die Hände in ihrem Schoß, um mit dem Herumzappeln aufzuhören.

„Mr. Gardner verliert selten die Kontrolle", sagte Finley plötzlich. Sein Tonfall war lässig, gesprächig, als würde er das Wetter kommentieren. „Sie müssen … unerwartet sein."

Hitze schoss Hali in die Wangen, heiß und schnell. Sie spürte, wie ihr das Blut ins Gesicht stieg. „Ich weiß nicht, wovon Sie reden. Es war der Champagner. Es war ein Fehler."

Finley summte, ein unverbindliches Geräusch. „Fehler beinhalten normalerweise kein Chanel aus dem Archiv."

Hali blickte an dem Kostüm hinunter. Der Stoff fühlte sich weich auf ihrer Haut an, eine ständige Erinnerung an den Mann, der es ihr gegeben hatte. Sie erinnerte sich an den Blick, mit dem Ezra sie letzte Nacht im Aufzug angesehen hatte. In seinen Augen lag ein Hunger, der ihr Angst machte. Und sie hatte an seiner Krawatte gezogen. Daran erinnerte sie sich jetzt. Sie hatte ihn zu sich heruntergezogen.

Sie schloss die Augen und wünschte sich, der Boden würde sich auftun und sie verschlingen.

Ihr Handy summte in ihrer Hand. Sie zuckte zusammen, ihr Herz setzte einen Schlag aus. Es war eine Nachricht von Irving.

„Hey Süße. Tut mir leid, dass ich deine Anrufe verpasst habe. Bin gestern Abend früh eingepennt. Verrückte Woche. Kaffee am Morgen?"

Hali starrte auf den Bildschirm. Früh eingepennt.

Sie sah auf den Zeitstempel ihres letzten Anrufs bei ihm: 23:45 Uhr. Irving war eine Nachteule. Er schlief nie vor 2 Uhr morgens.

Ein Knoten der Unruhe zog sich in ihrem Magen zusammen. Er log. Aber warum?

Dann überschwemmte ein dunklerer, kälterer Gedanke den Verdacht. Das Datum. Sie rechnete schnell im Kopf nach und zählte die Tage auf ihrem inneren Kalender.

Sie spürte, wie ihr alles Blut aus dem Gesicht wich.

„Halten Sie den Wagen an", sagte sie. Ihre Stimme war scharf, eindringlich.

Finley runzelte die Stirn und blickte in den Spiegel. „Ms. Andrews? Wir sind mitten im-"

„Bitte, halten Sie an. Da drüben ist ein CVS. Ich brauche … ich brauche etwas."

Finleys Augen verengten sich leicht, während er ihr blasses Gesicht musterte. Er verstand. Er sagte kein Wort, setzte nur den Blinker und lenkte den riesigen Wagen an den Bordstein vor der Apotheke.

Hali wartete nicht darauf, dass er ihr die Tür öffnete. Sie kletterte hinaus und stolperte beinahe in den geliehenen Stöckelschuhen.

Die Leuchtstoffröhren der Apotheke waren grell. Sie ging direkt zum Regal für Familienplanung, ihr Herz pochte in ihren Ohren. Sie hatte das Gefühl, dass jeder sie ansah. Die Frau im Gang mit den Haarpflegeprodukten. Der Teenager, der eine Limonade kaufte. Sie alle wussten es.

Sie griff nach der kleinen Schachtel von Plan B. Eine Pille. Fünfzig Dollar. Ein kleiner Preis, um einen lebensverändernden Fehler auszulöschen, auch wenn das Kleingedruckte auf der Rückseite vor dem schwindenden Zeitfenster für die Wirksamkeit warnte.

Sie brachte sie zur Kasse. Die Kassiererin, eine Frau mittleren Alters mit müden Augen, scannte die Schachtel. Sie sah Halis teures Kostüm an, dann ihr unordentliches Haar, dann die Schachtel. Sie sagte nichts, aber ihr Gesichtsausdruck schrie förmlich nach Verurteilung.

Hali bezahlte bar. Sie wollte keine Papierspur hinterlassen. Sie stopfte die Schachtel in ihre Tasche und ging mit gesenktem Kopf hinaus.

Als sie wieder ins Auto stieg, fragte Finley nicht, was sie gekauft hatte. Er fädelte sich einfach wieder in den Verkehr ein. Aber die Luft im Auto hatte sich verändert. Sie fühlte sich schwerer an.

„Er hat einen Verdacht", dachte Hali. Und wenn er einen Verdacht hat, wird er es Ezra sagen.

Den Rest der Fahrt saß sie schweigend da und umklammerte ihre Tasche wie einen Schild an ihrer Brust. Als der Wagen schließlich vor ihrem heruntergekommenen Wohnhaus in Brooklyn hielt, war der Kontrast krass. Die abblätternde Farbe des Eingangsbereichs wirkte neben dem glänzenden schwarzen Metall des Wagens erbärmlich.

„Danke", murmelte Hali und stieß die Tür auf.

„Ms. Andrews", sagte Finley.

Sie hielt inne und blickte zurück.

„Ezra ist ein Mann, der sich um sein Eigentum kümmert", sagte Finley. Seine Stimme war jetzt frei von jedem Spott. Es war eine Warnung. Oder vielleicht ein Versprechen.

Hali schlug die Tür zu und rannte die Stufen zu ihrem Gebäude hinauf.

Sie fummelte mit ihren Schlüsseln, ihre Hände zitterten so sehr, dass sie sie zweimal fallen ließ. Endlich bekam sie die Tür auf und stolperte in ihre Wohnung. Sie schloss den Riegel ab, legte die Kette vor und lehnte sich gegen das Holz, bis sie auf den Boden rutschte.

Es war still. Sicher.

Sie zog die Schachtel aus ihrer Tasche. Ihre Hände zitterten, als sie die Folienverpackung aufriss. Die kleine weiße Pille sah harmlos aus.

Sie ging in die Küche, füllte ein Glas mit Leitungswasser und schluckte die Pille. Sie kratzte an ihrer trockenen Kehle.

Fast sofort überkam sie eine Welle der Übelkeit. Es war psychosomatisch, das wusste sie, aber sie würgte trotzdem und umklammerte den Rand des Waschbeckens.

Sie musste diesen Duft loswerden. Sie musste Ezra von ihrer Haut bekommen.

Sie ging ins Badezimmer und streifte das Chanel-Kostüm ab. Sie betrachtete sich im Spiegel. Die blauen Flecken an ihrem Hals wurden dunkler. Ein Knutschfleck direkt über ihrer Halsschlagader.

Sie drehte die Dusche so heiß auf, wie sie es nur aushalten konnte. Sie schrubbte ihre Haut, bis sie wund und rot war, und versuchte, den Geist seiner Berührung auszulöschen.

Als sie schließlich aus der Dusche stieg, in ihren alten, ausfransenden Bademantel gehüllt, fühlte sie sich wie ausgehöhlt. Sie packte das Chanel-Kostüm und die Dessous in eine Plastiktüte und stopfte sie in den hinteren Teil ihres Schranks, hinter ihre Wintermäntel. Sie wollte es nie wieder sehen.

Ihr Handy summte erneut. Es war Lia, ihre beste Freundin und eine Junior-Designerin in der Firma.

„Hast du Irving gestern Abend gesehen? Ich schwöre, ich habe ihn gegen 1 Uhr nachts im The Box gesehen."

Hali starrte auf die Nachricht. The Box. Ein Nachtclub.

Irving hatte ihr geschrieben, dass er schlief.

Der Knoten in ihrem Magen zog sich fester zusammen. Er hatte gelogen.

Warum sollte er lügen, dass er in einem Club war? Es sei denn, er war nicht allein.

Auf dem Vordersitz des Maybach, ein paar Blocks entfernt, tippte Finley eine Nachricht in sein verschlüsseltes Handy.

„Sie war in der Apotheke. Sie sieht krank aus. Dringend."

Auf der anderen Seite der Stadt, in der Penthouse-Suite, sah Ezra Gardner auf die Nachricht. Das Handy in seiner Hand knarrte unter dem Druck seines Griffs.

Er starrte auf die Worte, sein Kiefer spannte sich an, bis ein Muskel in seiner Wange zuckte. Er schloss die Augen und atmete langsam und kontrolliert aus. Dann, mit einer plötzlichen, heftigen Bewegung, zerbrach er den Füllfederhalter, den er in der Hand hielt, in zwei Teile. Tinte sickerte auf seine Finger, schwarz wie Öl.