Kapitel 2

Der Funke entzündete sich. Er brannte sich durch den Nebel der Resignation, der sich über mich gelegt hatte, ein wildes, reinigendes Feuer. *Wähle dich selbst.* Die Worte meiner Großmutter waren ein Befehl, eine Erlaubnis, von der ich nie wusste, dass ich sie brauchte. Aber wie? Die Hochzeit war in weniger als einer Stunde. Die Maschinerie war in Bewegung, und ich war nur ein Rädchen, das sich drehen sollte, wenn man es von mir verlangte.

Meine Augen scannten die Suite, ich fühlte mich gefangen. Die Lilien auf dem Kaminsims schienen mich mit ihrer beinahe morbiden Reinheit zu verspotten. Das weiße Kleid im Spiegel war ein wunderschönes Leichentuch. Ich brauchte einen Beweis. Ich brauchte einen Grund, der so unbestreitbar war, dass er jeden letzten Zweifel, jeden Rest von Schuldgefühl über das, was ich in Erwägung zog, zerschmettern würde.

Und dann erinnerte ich mich.

Das Babyfon.

Letzte Woche hatte Isabella ihren kleinen Jungen, Leo, in meine Wohnung gebracht, während sie Besorgungen machte. Er erholte sich von einer Erkältung, und ich hatte das alte Babyfon aufgestellt, damit ich ihn hören konnte, falls er aus seinem Nickerchen im Gästezimmer aufwachte. In der Hektik der Hochzeitsvorbereitungen hatte ich es völlig vergessen. Ich hatte das Empfängergerät in meine Übernachtungstasche geworfen, aber das andere Gerät, der Sender, steckte immer noch in der Steckdose, versteckt hinter einem Fotorahmen auf dem Kaminsims im angrenzenden Wohnzimmer, wo sich meine Mutter, Mark und Isabella jetzt versammelt hatten.

Mein Atem stockte. Es war ein verrückter, verzweifelter Versuch.

Meine Bewegungen waren verstohlen, leise. Ich schlich zu meiner Tasche, mein Herz pochte einen rasenden Rhythmus gegen meine Rippen. Meine Finger schlossen sich um das kühle Plastik des Empfängers. Ich schaltete ihn ein, das statische Rauschen erwachte zum Leben. Ich drehte die Lautstärke auf ein bloßes Flüstern herunter und presste den Lautsprecher an mein Ohr.

Das Rauschen knisterte, dann wurde es klar. Eine Stimme drang durch, verzerrt, aber deutlich. Die meiner Mutter.

„… bist du absolut sicher, dass die Dosis stimmt, Mark? Ich will sie nicht katatonisch, nur … handhabbar. Wie wir besprochen haben.“

Die Luft wich mir in einem schmerzhaften Stoß aus den Lungen. *Dosis?*

Marks Stimme, angespannt vor Ärger. „Natürlich stimmt sie. Es ist ein mildes Beruhigungsmittel. Der Arzt sagte, es ist absolut sicher. Es wird ihr nur die Spitze ihrer Hysterie nehmen. Wir tun es in ihren Champagner vor der Zeremonie. Sie wird denken, es sind nur die Bläschen, die sie sich schwebend fühlen lassen. Wenn der Empfang beginnt, wird sie schläfrig sein, und wir können sie einfach ins Bett stecken.“

*Hysterie. Beruhigungsmittel. Ins Bett stecken.* Die Worte waren klinisch, kalt, absolut monströs. Sie sprachen über mich. Sie planten, mich an meinem Hochzeitstag unter Drogen zu setzen.

Isabellas Stimme, durchzogen von Aufregung, mischte sich ein. „Und der Kuchen? Hast du das mit dem Caterer bestätigt? Das ‚Alles Gute zum Geburtstag, Leo‘-Banner ist hinter dem Blumenarrangement auf der Hauptbühne versteckt, richtig?“

„Alles ist geregelt, Izzy“, seufzte Mark, der Klang war müde. „In dem Moment, in dem wir verkünden, dass Clara ‚von den Emotionen überwältigt‘ wurde und sich für den Abend zurückgezogen hat, wird das Personal alles umstellen. Ihr langweiliger Hochzeitsempfang wird zur spektakulären fünften Geburtstagsparty deines Sohnes. Zwei Events zum Preis von einem. Das ist effizient.“

Effizient.

Das Wort traf mich mit der Wucht eines physischen Schlags. Mein Leben, meine Liebe, meine Ehe – all das war nur eine unbequeme Transaktion, die mit rücksichtsloser Effizienz gemanagt wurde. Sie schauten nicht nur an mir vorbei; sie planten aktiv, mich aus meiner eigenen Feier auszulöschen. Die kalkulierte Grausamkeit, die schiere, atemberaubende Arroganz, zerschmetterte die letzten Überreste der gefügigen, zerbrechlichen Clara, die sie zu kennen glaubten.

Ein weißglühender Zorn, rein und unverdünnt, schoss durch meine Adern. Es war ein fremdes Gefühl, mächtig und erschreckend sauber. Jahrelang waren meine Emotionen ein wirres Durcheinander aus Angst und Selbstzweifeln gewesen. Das hier war anders. Das war Klarheit.

Mein Blick fiel auf eine hohe Kristallvase mit Lilien auf einem Beistelltisch. Ohne einen zweiten Gedanken schoss meine Hand aus und fegte sie zu Boden.

Der Aufprall war explosiv, eine befriedigende Symphonie der Zerstörung. Kristall zersplitterte auf dem Marmorboden. Wasser und Blumen spritzten über den teuren Teppich. Es war das Entschlossenste, Ehrlichste, was ich den ganzen Tag getan hatte.

Ich hörte gerufene Fragen aus dem Nebenzimmer, das Geräusch von zurückschabenden Stühlen. Die Ablenkung. Ich hatte Sekunden.

Adrenalin war ein Feuer in meinem Blut. Ich riss den schweren Schleier aus meinem Haar, die Nadeln zerrten an der aufwendigen Hochsteckfrisur. Ich griff nach der Schatulle meiner Großmutter, das glatte Holz eine feste Realität in meinen zitternden Händen. Die Visitenkarte war mein Nordstern.

Mein Kleid war ein Gefängnis. Ich konnte darin nicht rennen. Meine Augen huschten zu der einfachen Leggings und dem Top, die ich an diesem Morgen zum Hotel getragen hatte und die achtlos auf einem Stuhl lagen. Darüber zog ich den Seidenmorgenmantel, den ich früher getragen hatte. Er war dünn, unzureichend, aber er war Freiheit.

Mein Handy lag auf dem Schminktisch, ein schlankes schwarzes Rechteck voller Verbindungen und Verpflichtungen. Ich ließ es liegen. Ich kappte alles. Meine Handtasche, meine Schuhe, meine Identität als zukünftige Clara Degenhardt. All das, weg.

Die Tür zur Suite würde blockiert sein. Sie kamen. Ich wirbelte herum und entdeckte eine schmale Tür, die ich zuvor nicht bemerkt hatte, halb von einem Vorhang verdeckt. Ein Dienstbotenausgang.

Ich riss sie auf. Sie führte in einen düsteren, schmalen Flur, der nach Staub und Industriereiniger roch. Der Beton war kalt und rau unter meinen nackten Füßen. Ich schaute nicht zurück. Ich rannte.

Der Lastenaufzug war glücklicherweise leer. Er fuhr mit einem leisen Summen hinab und trug mich weg von dem vergoldeten Käfig im Penthouse-Stockwerk. Die Fahrt fühlte sich wie eine Ewigkeit an. Bei jedem Stockwerk, das wir passierten, erwartete ich, dass sich die Türen öffnen und ich Marks wütendes Gesicht sehen würde. Aber das taten sie nicht.

Der Aufzug öffnete sich in die belebte, höhlenartige Lobby des Hotels. Für einen Moment erstarrte ich. Ich war ein Spektakel: eine zerzauste Frau in einem Seidenmorgenmantel und Leggings, ihr Haar ein Chaos, ihre Füße nackt, eine kleine Holzkiste an ihre Brust geklammert. Die Leute starrten. Hotelpagen hielten inne. Eine Frau in einem Chanel-Kostüm hob eine perfekt geformte Augenbraue.

Es war mir egal. Ich drängte mich durch die Drehtür und hinaus in die kühle, feuchte Hamburger Luft. Die Geräusche der Stadt – Verkehr, Sirenen, das Geplapper von hundert Gesprächen – trafen mich auf einmal. Regen hatte eingesetzt, ein feiner, nebliger Nieselregen, der sich an mein Haar und meinen Morgenmantel klammerte. Ich winkte das erste Taxi heran, das ich sah, das gelbe Auto ein Leuchtfeuer der Flucht.

„Wohin, meine Dame?“, fragte der Fahrer, seine Augen fanden mich im Rückspiegel, sein Ausdruck eine Mischung aus Neugier und Besorgnis.

Ich blickte auf die Visitenkarte, die ich immer noch in meiner Hand umklammert hielt. Die silbernen Buchstaben schienen im gedämpften Licht des Taxis zu leuchten.

„Zu Von Holst Industries“, sagte ich, meine Stimme heiser, aber fest. „So schnell Sie können.“

Die Fahrt war ein Schleier aus regennassen Fenstern und Ampeln. Ich bezahlte den Fahrer mit dem Notfall-Hundert-Euro-Schein, den meine Großmutter darauf bestanden hatte, dass ich ihn immer im Futter der Zedernholzschatulle aufbewahrte.

Von Holst Industries war kein Gebäude; es war ein Statement. Ein schlanker, schwarzer Glasmonolith, der den grauen Hamburger Himmel durchstieß und an den Wolken kratzte. Er strahlte Macht und Einschüchterung aus. Für einen Moment schwand mein Mut. Was tat ich hier? Das war Wahnsinn.

Aber die Erinnerung an die Stimme meiner Mutter, an Marks beiläufige Grausamkeit, trieb mich vorwärts. Ich hatte nichts mehr zu verlieren.

Die Lobby war eine Kathedrale aus Marmor und Stahl, gedämpft und kalt. Eine streng aussehende Empfangsdame mit einem scharfen schwarzen Bob blickte auf, als ich mich näherte, ihre Augen weiteten sich ungläubig bei meinem Anblick.

„Kann ich Ihnen helfen?“, fragte sie, ihre Stimme triefte vor Missbilligung.

„Ich bin hier, um Julian von Holst zu sehen“, sagte ich mit erhobenem Kinn.

„Haben Sie einen Termin?“

„Nein“, sagte ich. „Aber es ist ein Notfall.“

„Herr von Holst empfängt keine unangemeldeten Besucher“, sagte sie in einem endgültigen Ton. Sie griff bereits zum Telefon, wahrscheinlich um die Sicherheit zu rufen.

Ich würde mich nicht aufhalten lassen. Nicht jetzt. Ich sah eine Reihe von Aufzügen hinter ihr, einer, dessen Türen sich gerade zu schließen begannen. Ich rannte.

„Meine Dame, Sie können da nicht hoch!“, rief sie, ihre Stimme hallte in dem höhlenartigen Raum wider.

Ich schlüpfte gerade noch rechtzeitig durch die sich schließenden Türen. Ich überflog die Knöpfe, meine Augen landeten auf dem höchsten, der mit einem einfachen, eleganten ‚P‘ für Penthouse gekennzeichnet war. Ich drückte ihn.

Der Aufzug fuhr in unheimlicher Stille nach oben, mein Spiegelbild eine geisterhafte, wildäugige Erscheinung in den polierten Stahlwänden. Als sich die Türen öffneten, taten sie dies zu einem geräumigen, minimalistischen Empfangsbereich. Ein junger Mann, vielleicht ein persönlicher Assistent, saß an einem großen Schreibtisch. Er blickte erschrocken auf, als ich an ihm vorbei auf eine Reihe imposanter Doppeltüren zustürmte.

„Entschuldigen Sie! Sie können da nicht reingehen!“, rief er und sprang auf.

Ich ignorierte ihn. Ich stieß die schweren Türen auf und trat ein.

Das Büro war riesig, mit einem Panoramablick auf die regengepeitschte Stadt. Mehrere Männer in dunklen, teuren Anzügen saßen um einen massiven Mahagoni-Konferenztisch. Am Kopf des Tisches saß ein Mann, der nur Julian von Holst sein konnte.

Er war noch einschüchternder als sein Gebäude. Er war groß und schlank, gekleidet in einen perfekt geschnittenen, anthrazitfarbenen Anzug, der wie an seinen Körper geschneidert schien. Sein dunkles Haar war kurz geschnitten, rücksichtslos ordentlich. Sein Gesicht bestand aus scharfen Winkeln und strengen Linien, sein Ausdruck eine Maske kalter, kontrollierter Macht. Er sah nicht überrascht oder wütend aus. Er sah einfach nur … interessiert aus.

Alle Gespräche verstummten. Jedes Auge im Raum war auf mich gerichtet. Die Stille war absolut.

Ich ging direkt zum Kopf des Tisches, meine nackten Füße lautlos auf dem plüschigen, dunklen Teppich. Meine Hand war ruhig, als ich die Visitenkarte meiner Großmutter vor ihm auf die polierte Mahagoni-Oberfläche knallte. Das Geräusch war ein scharfer Knall im stillen Raum.

Seine Augen, so grau wie Gewitterwolken, hoben sich von der Karte und trafen meine. Sie waren intelligent, berechnend und absolut undurchschaubar.

„Meine Großmutter nannte Sie einen Ausweg“, sagte ich, meine Stimme klang mit einer Klarheit, die mich selbst überraschte. „Ich muss verschwinden, und ich will mein altes Leben bis auf die Grundmauern niederbrennen.“

Julian von Holst bewegte sich nicht. Er sprach nicht. Er beobachtete mich nur, sein Blick intensiv, als würde er jede Schicht meiner Verzweiflung und Wut abtragen, um die Maschinerie darunter arbeiten zu sehen. Ein langer, aufgeladener Moment verging. Und dann zuckte ein Mundwinkel, der leiseste Hauch eines Lächelns.