Chapter 2 Mein Verlobter

Es war Zeit für das Abendessen, die große offizielle Vorstellung: Clara und Martina vor der Familie, unter den prüfenden Blicken aller. Im Weingut wirkte der Speisesaal wie ein Heiligtum, in dem Luxus und Tradition ineinandergreifen, und ich, der Neuankömmling, der Protagonist, den niemand wirklich akzeptierte. Ich hatte das Gefühl, dass sich jeden Moment der Boden auftun und die Hochstaplerin, die mich trug, verschlucken könnte. Marco erschien mit seinem ruhigen, eleganten, fast einstudierten Gang in der Tür. Er trug einen dunklen Anzug, der seine hellen Augen betonte – dieselben Augen, die Charme und gleichzeitig absolute Kälte ausstrahlten. Ich warf ihm einen Blick zu und versuchte zu entschlüsseln, was sich hinter diesem beherrschten Lächeln verbarg, das er der Familie schenkte. „Clara", sagte er und neigte leicht den Kopf. „Ich hoffe, du hast deinen Platz hier gefunden." Ich antwortete mit „Ja", obwohl meine Gedanken etwas anderes schrien. Irgendetwas an ihm irritierte mich, wie ein unsichtbarer Schatten, der mir das Atmen erschwerte. Wir saßen am Tisch, umgeben von Verwandten, die uns flüchtige Blicke zuwarfen und kaum verhohlenes Geflüster abgaben. Das Gespräch drehte sich um Belanglosigkeiten: das Wetter, die letzte Ernte, die Weinwirtschaft. Doch ich achtete auf Marco, jede Geste, jede wohlüberlegte Pause. Er benahm sich wie ein perfekter Gastgeber, höflich und charmant; aber auch distanziert, als halte er eine unsichtbare Barriere aufrecht. Als sein Blick auf mich fiel, spürte ich eine verwirrende Mischung aus Anziehung und Frustration. Sein Blick war so kalt wie ein Glas dieses fein eingeschenkten Rotweins, und ich wollte diese Schale durchbrechen, obwohl ich tief im Inneren wusste, dass ich es vielleicht nicht sollte. Inmitten der erzwungenen Stille machte eine Tante eine Bemerkung über ihre Kindheit, und da bemerkte ich es: ein leichtes Zittern in ihren Händen, ein flüchtiger Schatten über ihrem Gesicht, ein Moment, in dem sie die Lippen zu fest aufeinander presste. „Es war ... seltsam", erwiderte er und wechselte schnell das Thema. Meine Sinne schärften sich, ich spürte den kalten Schweiß in meinem Nacken und diesen unangenehmen Knoten in meinem Magen. Etwas an dieser Antwort wirkte beunruhigend aufrichtig und zugleich verschleiert. Martina neben mir warf mir einen wissenden Blick zu, als ob auch sie diese seltsame Anspannung spürte. Während des Abendessens bemerkte ich, wie Marco bestimmten Themen auswich, wie seine Gesten steifer wurden, sobald jemand seine Vergangenheit erwähnte. Es gab etwas, das er uns vorenthalten wollte, ein Geheimnis, das er streng hütete. Als das Gespräch auf die Familie kam, tauchte ein altes Foto in den Händen eines Cousins ​​auf, doch gerade als ich einen Blick darauf erhaschte, schnappte es mir jemand schnell weg. Ich verspürte einen Anflug von Neugier und Frustration: Warum etwas so Unbedeutendes wie ein Foto verstecken? Nach dem Abendessen, als wir gingen, erschien Nicolo im Flur. Seine Präsenz, stark und still, erfüllte den Raum. Er warf mir einen Blick zu, der Warnung und etwas Begehrendes mischte. „Lass dich nicht vom Schein täuschen, Clara", flüsterte er mit tiefer Stimme. „Wir alle haben Wunden, die wir nicht preisgeben wollen. Du hast wohl auch deine."

Mir stockte kurz der Atem. Seine Nähe war gefährlich, fast berauschend. Doch ich spürte auch diese unbehagliche Angst, als würde ich durch meine Annäherung an ihn ein Spiel beginnen, aus dem ich nicht mehr unversehrt hervorgehen würde.

In dieser Nacht, in meinem Zimmer, überfielen mich Erinnerungen gnadenlos. Fragmente vergessener Gespräche, verschwommene Bilder, Worte, die nun eine andere Bedeutung annahmen. Ich wusste, dass ich ein Labyrinth betrat und dass jeder Schritt mich einer Wahrheit näher brachte, die mich zerstören oder stärken konnte.

Aber ich konnte es mir nicht leisten, zurückzuweichen. Nicht, wenn Geld und Macht so nah waren.

Ich versuchte, meine Gedanken zu vertreiben und nahm den Raum in mich auf. Er war erfüllt von dem Duft von altem Holz und gereiftem Wein, der an den Wänden des Anwesens zu haften schien. Ich schloss die Tür hinter mir und sank in den Sessel am Fenster. Draußen erstreckten sich die Weinberge wie ein regloses Meer unter dem Mond, und drinnen tobte alles in einem Wirbelwind aus Ungewissheit und Verlangen. Ich erinnerte mich an das Zittern in Marcos Händen, als sie seine Kindheit erwähnten. Was zum Teufel war passiert? Welche Geheimnisse wollte er so verzweifelt verbergen? Ich wollte schreien, Antworten verlangen; doch stattdessen biss ich mir auf die Lippe und spürte eine Welle der Übelkeit, die mich zwang, tief einzuatmen und meine Lungen mit kalter Luft zu füllen. Martina erschien in der Tür, mit diesem Lächeln, das mehr verbarg als es zeigte. „Alles in Ordnung?", fragte sie, ihr Tonfall eine Mischung aus Besorgnis und Neugier. „Klar", log ich wenig überzeugend. Wir saßen zusammen, und sie begann über die Hochzeitsvorbereitungen zu sprechen, aber ich hörte kaum zu. Meine Gedanken waren immer noch auf das Bild gerichtet, das ich kaum sehen konnte: ein Kinderfoto, versteckt und hastig weggeräumt. Ich wollte es mir schnappen und im Familienalbum danach suchen, aber die Gelegenheit war wie ein Seufzer vertan. Später, während Martina schlief, ging ich jede Geste, jedes Wort durch. Marco war charmant, ja, aber zwischen uns stand eine unsichtbare Mauer. Und dann war da noch Nicolo, der ältere Bruder, mit dieser gefährlichen Mischung aus Härte und Anziehungskraft, die mich zweifeln ließ, ob er meine Rettung oder mein Verderben war. Die Stille auf dem Anwesen war bedrückend, fast greifbar. Die Wände schienen Geheimnisse zu flüstern, und ich war entschlossen, sie aufzudecken, selbst wenn es bedeutete, mit dem Feuer zu spielen. Ich wusste, dass die Geschichte, die nun beginnen würde, nicht einfach sein würde. Aber ich wusste auch, dass ich mit jeder Lüge, jedem Blick, jeder versteckten Geste der Macht näher kam, nach der ich mich so sehnte. Denn in dieser Familie war nichts, wie es schien. Daran zweifelte ich nicht. Und ich war bereit, das auszunutzen. Die Kontrolle zu übernehmen.