Kapitel 2

Claires Absätze klickten um 7:45 Uhr morgens über den Marmorboden der Lobby des Mosley Tower. Der Wachmann der Frühschicht nickte ihr zu. Sie setzte das Lächeln auf, das sie für Fremde benutzte – warm an den Rändern, leer in der Mitte.

„Morgen, Ms. Page."

„Morgen, Marcus."

Sie zog ihre Karte durch das Lesegerät am Vorstandsfahrstuhl und trat ein. Die Türen glitten mit einem leisen pneumatischen Zischen zu. In dem Moment, in dem sie allein war, fielen ihre Schultern nach unten. Ihr Rücken krümmte sich. Sie presste ihre Stirn gegen die kühle Metallwand und sog die Luft ein, als wäre sie am Ertrinken gewesen.

Der Fahrstuhl stieg. Sechzigster Stock. Einundsechzigster. Der Druckunterschied drückte auf ihre Trommelfelle, ihre Nebenhöhlen, den empfindlichen Bereich hinter ihren Augen. Ihr Magen drehte sich um.

Pling. Achtundsechzigster Stock.

Claire richtete sich auf. Sie glättete ihren Rock. Sie ging den Korridor entlang, das Kinn erhoben und den Blick auf die Fensterfront am anderen Ende gerichtet. Die Damentoilette war auf der linken Seite. Sie stieß die Tür auf, überprüfte die Kabinen – leer – und schob den Riegel vor.

Sie schaffte es bis zur letzten Kabine, bevor ihre Knie auf die Fliesen trafen.

Das Würgen begann sofort, heftig und trocken. Sie hatte nichts im Magen. Sie hatte seit dem Mittagessen gestern nichts mehr gegessen, vor der Gala, vor dem Hotel, vor allem. Säure brannte in ihrer Kehle. Ihre Bauchmuskeln verkrampften sich, und jede Kontraktion schickte eine neue Qual durch ihr Becken, durch die zerrissenen Stellen, die die heiße Dusche nicht geheilt hatte.

Tränen strömten über ihr Gesicht. Sie machte sich nicht die Mühe, sie abzuwischen.

Als die Krämpfe endlich aufhörten, sank Claire gegen die Trennwand. Ihre Stirn ruhte auf dem kühlen Metall. Sie schloss die Augen, und die Dunkelheit hinter ihren Lidern öffnete sich wie eine Tür.

Sie war wieder siebzehn. Der Frühlingsball der Stark Academy. Sie hatte drei Monate lang gespart, um das Kleid aus dem Secondhandladen zu kaufen, um sich die Haare im Salon des Einkaufszentrums machen zu lassen. Jerrad Tyler hatte sie gebeten, ihn am Brunnen zu treffen. Sie hatte gedacht–

Die Erinnerung setzte mit vollkommener Klarheit ein. Jerrad mit seinem Arm um Ashton Starks Taille. Ashtons Lipgloss, der unter den Lichterketten glänzte. Die Art, wie sie sie angesehen hatten, das Kleid, das sich bereits an der Naht auflöste, die sie zu verbergen versucht hatte.

„Hast du wirklich geglaubt, er würde dich mitnehmen?", hatte Ashton gefragt. Ihre Stimme war Honig und Arsen. „Ein Wohltätigkeitsfall? Ein Parasit, der von der Großzügigkeit der Familie Tyler lebt?"

Der Wein war rot gewesen. Cabernet, wahrscheinlich. Teuer. Er war gegen Claires Brust geklatscht und auf ihr Kinn, ihren Hals gespritzt und hatte den dünnen Stoff bis auf die Haut darunter durchtränkt. Er war kalt gewesen. So kalt.

„Halte dich von unserer Welt fern", hatte Ashton geflüstert. „Du gehörst hier nicht her."

Claires Augen rissen auf. Die Toilettenkabine roch nach Industriereiniger und ihrem eigenen Schweiß. Sie tastete nach ihrem Handy, ihre Finger waren ungeschickt. Der Bildschirm leuchtete auf. Eine Million Dollar. Sieben Nullen. Genug, um Ashton Starks gesamte Garderobe zu kaufen und sie zu verbrennen.

Sie lachte. Der Klang brach in ihrer Kehle.

Sie hatte es getan. Sie hatte es tatsächlich getan. Sie war letzte Nacht mit erhobenem Kinn in dieses Hotelzimmer gegangen, und ihr Herz hatte so heftig gehämmert, dass sie dachte, sie würde ohnmächtig werden. Sie hatte mit zitternden Händen nach seiner Krawatte gegriffen und versucht, die Art nachzuahmen, wie sie es bei Frauen in Filmen gesehen hatte – langsam, selbstbewusst, gefährlich.

Ellsworth Mosley hatte sie angesehen, als wäre sie durchsichtig. Als könnte er den Schrecken unter der Wimperntusche sehen, die Unerfahrenheit unter dem roten Lippenstift. Seine Augen – Gott, seine Augen – wie die von Raubvögeln, wie etwas, das von oben jagt und zuschlägt, bevor man merkt, dass man stirbt.

Sie hatte geglaubt, sie würde ihn jagen. Sie hatte geglaubt, sie wäre die Spinne.

Claire presste ihre Hand auf den Mund und schmeckte Salz. Ihr würde wieder schlecht werden.

Schritte auf dem Korridor. Hohe Absätze. Jemand versuchte, die Badezimmertür zu öffnen, stellte fest, dass sie verschlossen war, und ging weiter.

Claire wischte sich das Gesicht mit Toilettenpapier ab. Sie spülte. Sie stand am Waschbecken und ließ das Wasser laufen, bis es eiskalt war, dann spritzte sie es sich auf die Wangen, den Hals, die Kehlgrube. Die Frau im Spiegel sah aus wie eine Leiche mit guter Knochenstruktur.

Sie fand ihre Puderdose. Ihren Lippenstift. Das Rot, das sie extra ausgewählt hatte, weil es sie so aussehen ließ, als würde sie Männer zum Frühstück verspeisen. Sie trug ihn mit chirurgischer Präzision auf.

Die Maske saß wieder, als sie die Tür aufschloss.

Leo Chen stand im Flur, einen Stapel Akten unter dem Arm, das Handy ans Ohr gepresst. Als er sie sah, huschten drei Gesichtsausdrücke in schneller Folge über sein Gesicht – Erleichterung, Besorgnis und etwas anderes, das sie nicht deuten konnte.

„Claire. Gott sei Dank." Er beendete sein Telefonat, ohne sich zu verabschieden. „Er ist schon da. Er ist seit sieben Uhr hier. Er macht die Morgenbelegschaft fertig wie ein–" Leo hielt inne. Seine Augen verengten sich. „Ist alles in Ordnung mit dir?"

„Mir geht's gut." Sie nahm ihm die Akten ab. Ihre Finger zitterten nicht. „Welches Meeting zuerst?"

„Morgan Holdings um neun, aber – Claire, er fragt ausdrücklich nach dir. Er hat seinen Kaffee an die Wand geworfen, als ich sagte, du wärst noch nicht da."

Ihr Herz zog sich zusammen. Ein einziges, heftiges Pressen, dann nichts. „Ich kümmere mich darum."

Sie ging auf die Eichentüren am Ende des Korridors zu. Die Türen zu Ellsworth Mosleys Büro. Sie sahen aus wie die Tore zu etwas Biblischem. Etwas, von dem man nicht zurückkehrte.

Ihre Hand war ruhig, als sie anklopfte.