Kapitel 2 2

Um 2:00 Uhr morgens ertönte das Klingeln des Aufzugs.

Das Geräusch war scharf und schnitt durch die Stille des Penthouses. Cailin hatte sich nicht vom Sofa gerührt. Sie trug immer noch ihr feuchtes Trauerkleid, das inzwischen steif und unbequem auf ihrer Haut getrocknet war. Sie hatte kein einziges Licht angemacht.

Sie hörte Hilliards schwere Schritte. Er bewegte sich langsam, schleifte mit den Füßen.

Die Lichter im Wohnzimmer flammten auf, blendend hell. Cailin blinzelte und schirmte ihre Augen ab.

Hilliard stand im Eingangsbereich und lockerte seine Fliege. Sein Jackett hing über einem Arm. Er sah erschöpft aus, sein Haar war leicht zerzaust, seine Augen blutunterlaufen. Als er sie dort sitzen sah, zuckte er zusammen.

„Cailin", sagte er mit rauer Stimme. „Du bist wach."

„Das bin ich", sagte sie. Ihre Stimme war ausdruckslos. Tot.

„Ich habe versucht anzurufen", begann er und ging auf sie zu. „Das Meeting ... es war ein Albtraum. Die Fusion mit dem asiatischen Markt platzt gerade, und-"

„Hör auf", sagte sie.

Bevor sie mehr sagen konnte, fiel ihr eine Bewegung hinter ihm auf.

Charla English trat aus dem Aufzug.

Sie trug ein weißes Kleid – ein grelles, blendendes Weiß, das sich an einem Tag der Trauer wie ein Schlag ins Gesicht anfühlte. Sie sah blass aus und presste eine Hand an ihre Stirn, als würde sie gleich in Ohnmacht fallen.

„Hill?", Charlas Stimme war ein leises, zitterndes Wimmern. „Mir ist schon wieder schwindelig."

Hilliard drehte sich sofort um, seine Haltung wechselte von defensiv zu beschützend. Er ließ sein Jackett fallen und streckte die Hand aus, um sie zu stützen. „Ruhig. Ich hab dich."

Cailin beobachtete sie. Die Art, wie seine Hand wie selbstverständlich ihre Taille umfasste. Die Art, wie Charla sich an ihn lehnte, ihr Gewicht vollständig von seinem Körper gestützt.

„Was macht sie hier?", fragte Cailin. Sie stand nicht auf. Sie hatte nicht die Kraft dazu.

Hilliard sah Cailin an, sein Kiefer spannte sich vor Verärgerung an. „Sie hatte auf der Gala eine Panikattacke. Hat hyperventiliert. Sie konnte heute Nacht nicht allein sein, Cailin. Ihre Eltern sind in Europa."

„Also hast du sie hierhergebracht", sagte Cailin. „In unser Zuhause. In der Nacht der Beerdigung meiner Mutter."

„Es war ein medizinischer Notfall", fuhr Hilliard sie an. „Fang nicht damit an. Nicht heute Nacht. Ich bin erschöpft."

Dann stieg ihr der Geruch in die Nase.

Als sie näher kamen, zog der Duft von Charlas Parfüm durch den Raum. Es war schwer, blumig – Gardenien und Moschus. Es war aufdringlich. Es füllte Cailins Nase, legte sich auf ihren Rachen und verursachte einen Würgereiz.

Es war derselbe Duft, der seit Monaten an Hilliards Hemden gehaftet hatte. Der Duft, von dem sie sich eingeredet hatte, er stamme nur von gesellschaftlichen Begrüßungen, aus überfüllten Konferenzräumen.

„Es tut mir leid, Cailin", flüsterte Charla und sah sie mit großen, wässrigen Augen an. „Es ist meine Schuld. Ich habe den Abend ruiniert. Gib Hill nicht die Schuld."

Charla bewegte sich, und das weiße Kleid rutschte ihr leicht von der Schulter. „Ich ... ich glaube, ich habe meinen Schal im Auto gelassen. Mir war vorhin so kalt, da hat Hill mir sein Jackett gegeben."

Cailins Blick fiel auf Hilliards weißes Hemd.

Dort, am Kragen. Ein Fleck.

Er war klein. Rot. Genau der Lippenstiftton, den Charla gerade trug.

Die Welt hörte auf, sich zu drehen. Der Lärm in Cailins Kopf – die Trauer, das Donnern, die Ausreden – verstummte augenblicklich.

Es war kein Verdacht mehr. Es war eine Tatsache, in rotem Wachs auf Baumwolle mit hoher Fadendichte gedruckt.

Cailin stand auf. Ihre Beine fühlten sich überraschend fest an.

Sie ging an der zerbrochenen Vase auf dem Boden vorbei. Sie ging an der Tiffany-Schachtel auf dem Tisch vorbei.

Sie ging direkt auf Hilliard zu. Er sah auf sie herab, erwartete einen Streit, erwartete Tränen.

„Weißt du, welcher Tag heute war?", fragte sie. Ihre Stimme war so leise, dass er sich vorbeugen musste, um sie zu hören.

Hilliard runzelte die Stirn. „Es war Dienstag. Cailin, hör zu, ich weiß, ich habe die Trauerfeier verpasst, und ich werde es wiedergutmachen, aber-"

„Es war der Tag, an dem du deine Ehe beerdigt hast", sagte sie.

Sie trat an ihm vorbei. Sie sah Charla nicht an. Sie nahm die Existenz der anderen Frau nicht zur Kenntnis.

Hilliard streckte die Hand aus und packte ihren Arm. Sein Griff war fest, vertraut. „Wir müssen reden. Du bist unvernünftig. Du bist hysterisch wegen deiner Mutter."

Cailin blickte auf seine Hand auf ihrem Arm. Dann sah sie ihm in die Augen.

„Fass mich nicht mit diesen Händen an", zischte sie. Das Gift in ihrer Stimme erschreckte ihn. Er ließ los, als hätte er sich verbrannt.

Cailin ging zum Gästezimmer den Flur hinunter. Sie ging hinein und schloss die Tür ab. Das Klicken des Schlosses war das lauteste Geräusch im Universum.

„Cailin!", Hilliard hämmerte einmal gegen die Tür. „Mach diese Tür auf. Hör auf, dich wie ein Kind zu benehmen!"

Sie antwortete nicht.

Nach einem Moment hörte sie ihn seufzen. „Na gut. Schmoll doch. Ich schlafe im Hauptschlafzimmer."

„Hill?", drang Charlas Stimme aus dem Wohnzimmer. „Ich glaube, ich brauche etwas Wasser."

„Komme schon", sagte Hilliard. Seine Schritte entfernten sich.

Im Gästezimmer rutschte Cailin an der Tür hinunter, bis sie auf dem Boden saß. Sie zog die Knie an, schlang die Arme um sie und versuchte, das Zittern zu unterdrücken.

Sie berührte ihren Bauch.

„Er hat uns nicht verdient", flüsterte sie. „Er wird nicht dein Vater sein."

Sie griff unter das Bett und zog eine kleine Sporttasche hervor, die sie dort vor Wochen versteckt hatte, damals, als der Verdacht begonnen hatte, in ihren Eingeweiden zu nagen. Darin befanden sich ein Wegwerfhandy und ein Bündel Bargeld, das sie im Laufe des letzten Monats nach und nach abgehoben hatte.

Sie schaltete das Handy ein. Ihre Hände zitterten, aber ihr Verstand war glasklar.

Sie wählte eine Nummer, die sie auswendig gelernt hatte. Eine Privatklinik in New Jersey, die auf diskrete Eingriffe für die Reichen und Verzweifelten spezialisiert war.

„Horizon Medical", antwortete eine Stimme.

„Ich brauche einen Termin", sagte Cailin. „Morgen früh. Unter dem Namen Jane Doe. Für ein Beratungsgespräch."

„Wir haben um 7:00 Uhr morgens einen freien Termin."

„Den nehme ich."

Sie legte auf. Sie begann zu packen. Keine Kleidung – sie wollte nichts, was er ihr gekauft hatte. Nur ihre Dokumente. Den alten Ring ihrer Mutter. Das Bargeld.

Aus dem Wohnzimmer hörte sie das leise Murmeln von Stimmen. Dann ein leises Lachen. Hilliard lachte.

In der Nacht der Beerdigung ihrer Mutter. Mit seiner Geliebten in ihrem Haus.

Dieses Lachen war der Treibstoff, den sie brauchte. Es verbrannte die Angst. Es verbrannte das Zögern.

Sie setzte sich an den kleinen Schreibtisch und zog eine Mappe hervor. Darin befanden sich die Scheidungspapiere, die sie selbst aufgesetzt hatte, indem sie online nach Vorlagen gesucht hatte, um die Familienanwälte nicht zu alarmieren.

Sie nahm die Kappe von einem Stift.

Sie weinte nicht. Tränen waren für Menschen, die Hoffnung hatten.

Sie unterschrieb mit ihrem Namen. Cailin Morton. Nicht Holloway. Nie wieder Holloway.

Sie ließ die Papiere auf dem Schreibtisch liegen.

Sie legte sich vollständig bekleidet auf das Bett und umklammerte die Tasche an ihrer Brust. Sie würde nicht schlafen. Sie würde nur darauf warten, dass die Sonne aufging, um darin zu verschwinden.