Kapitel 2

Elena POV:

Drei Tage später parkte ich gegenüber einem Café namens „Die Kaffeerösterei“, einem trendigen kleinen Laden in einem Teil der Stadt, auf den keine Familie Anspruch erhob. Es war neutraler Boden.

Mein Handy summte mit einer Nachricht von Lukas.

Vermisse meine wunderschöne Frau. Diese Stadt ist nichts ohne dich.

Alles daran war eine Lüge.

Einen Moment später glitt seine schwarze Limousine an den Bordstein. Er stieg aus, gekleidet in einen maßgeschneiderten Anzug, der mehr kostete als mein erstes Auto, ein charmantes Lächeln auf seinem Gesicht, während er in sein Telefon sprach. Seine öffentliche Persona. Der Architekt.

Dann veränderte sich sein Gesichtsausdruck. Das Lächeln verschwand, ersetzt durch einen Ausdruck ungeduldigen Hungers. Seine Stimme wurde tiefer, ein leiser Befehl: „Dienereingang. Jetzt.“

Er legte auf und verschwand in einer Gasse neben dem Café. Ich beobachtete, wie er eine Schlüsselkarte benutzte, um durch eine diskrete Seitentür des Hotel Atlantic zu schlüpfen.

Zimmer 207.

Meine Quelle hatte recht gehabt. Das war kein einmaliger Fehltritt. Das war Routine.

Ich stieg aus meinem Auto und ging zum Haupteingang des Hotels, hielt mein eigenes Telefon ans Ohr und täuschte ein tiefes Gespräch vor, während ich mich in der Nähe der Aufzüge positionierte. Ich wartete.

Fünfundvierzig Minuten. Eine Ewigkeit.

Dann wählte ich seine Nummer. Ich legte meine Stimme hoch, füllte sie mit einer gekünstelten Panik, die ich über Jahre als Frau eines Mächtigen perfektioniert hatte. „Lukas? Ich … mir geht es nicht gut. Ich glaube, ich habe wieder eine Panikattacke. Ich brauche dich. Bitte, komm nach Hause – jetzt.“

Ein Zögern lag in seiner Stimme, eine Millisekunde, in der ich wusste, dass er seine Optionen abwog. Dann kam die glatte Lüge, geübt und leicht. „Natürlich, Schatz. Ich beende nur gerade ein Meeting im Außenbüro. Ich bin so schnell wie möglich da.“

Ich schlüpfte in eine Nische in der Nähe des Notausgangs, mein Herz hämmerte einen kalten, stetigen Rhythmus gegen meine Rippen.

Sekunden später flog die Tür zu Zimmer 207 auf. Lukas stürmte heraus, das Telefon bereits ans Ohr gepresst, und schnauzte, dass etwas Dringendes dazwischengekommen sei. Er schritt auf die Aufzüge zu und hämmerte auf den „Abwärts“-Knopf, als wollte er ihn durch die Wand schlagen.

Die Tür zu 207 öffnete sich erneut. Eine junge Frau, blond und in etwas Enges und Modisches gekleidet, eilte ihm nach.

„Geh nicht“, jammerte sie und packte seinen Arm. Ihre Stimme war kratzig, kindisch. „Sie kann warten.“

Lukas schüttelte sie ab, sein Gesicht eine Maske der Verärgerung. Er gab ihr einen schnellen, abweisenden Kuss und stieg ohne einen zweiten Blick in den wartenden Aufzug. Die Türen glitten zu.

Die Frau drehte sich schmollend um, und mein Blut gefror in den Adern.

Ich kannte sie.

Es war Katia Shepherd. Moritz' Geschichtslehrerin.

Ich erinnerte mich an Moritz' Worte von vor Wochen, wie er davon schwärmte, wie „cool“ Katia sei. „Sie versteht es, Mama“, hatte er gesagt. „So wie Papa.“

Die Teile fügten sich zusammen und bildeten ein Mosaik des Verrats, so tiefgreifend, dass es mir den Atem raubte. Mein Sohn wusste es nicht nur. Er billigte es. Er war ein Mitverschwörer bei der Demütigung seiner eigenen Mutter.

Es ging nicht mehr nur um einen betrügenden Ehemann. Das war eine Verschwörung, ausgeheckt und gepflegt in den Mauern meines eigenen Hauses.

Die Trauer, die ich hätte fühlen sollen, wurde augenblicklich von einer reinen, unverfälschten Wut verbrannt.

Ich zog mein Handy heraus. Mein erster Anruf galt Zara, meiner persönlichen Assistentin, der Frau, die die Sicherheit meines Haushalts mit der leisen Effizienz einer erfahrenen Soldatin leitete.

„Ich will alles über Katia Shepherd“, sagte ich, meine Stimme ohne jede Emotion. „Ihre Finanzen, ihre Freunde, ihre sozialen Medien, ihre Geheimnisse. Alles. Ich will es bis morgen früh.“

Mein zweiter Anruf ging an eine sichere Nummer für Rechtsanwalt78.

„Ich habe meine Beweise“, sagte ich. „Jetzt brauche ich die perfekte Bühne, um seine Welt zu zerstören.“