Kapitel 2

Faye Hartman POV

Das Anwesen der Caldwells ragte wie ein Mausoleum gegen den grauen Himmel von Chicago auf. Hierher zurückzukehren fühlte sich weniger wie eine Heimkehr an und mehr, als würde ich zurück in einen Sarg steigen.

Ich schlüpfte in die Master-Suite, während mein Herz einen hektischen Rhythmus gegen meine Rippen hämmerte. Die Stille des Hauses war schwer, erstickend, ein krasser Gegensatz zu der aufgeladenen, gefährlichen Ruhe des Penthouses, aus dem ich gerade geflohen war.

Ich schloss mich im Badezimmer ein und umklammerte den Rand des Marmorwaschbeckens, bis meine Knöchel weiß wurden. Im grellen Licht des Schminkspiegels war der Schaden unübersehbar. Ein blauer Fleck, dunkel und aufblühend wie ein Veilchen, entstellte die blasse Haut meines Halses.

Sein Mal.

Ein Schauer lief mir über den Rücken – nicht aus Angst, sondern von einer nachklingenden, geisterhaften Berührung. Ich schrubbte die Erinnerung weg, trug dicken Concealer über den Knutschfleck auf, bis der Beweis meiner Untreue unter einer Maske aus porzellanener Perfektion verschwand.

Die Schlafzimmertür wurde aufgerissen.

Joshua stand in der Tür, seine Krawatte gelockert, sein Gesicht blass und feucht. Er sah den mächtigen Männern seiner Blutlinie überhaupt nicht ähnlich. Er besaß den Namen Caldwell, aber nichts von deren Rückgrat.

„Wo zum Teufel warst du?", schnauzte er, obwohl seiner Stimme der wahre Donner fehlte. Es war das Kläffen eines kleinen Hundes, der versucht, groß zu klingen.

„Ich hatte Migräne", log ich, meine Stimme fest, trotz des Zitterns in meinen Händen. „Ich habe im Gästeflügel geschlafen. Du warst zu beschäftigt damit, die Spender zu bezirzen, um es zu bemerken."

Er schnaubte verächtlich, ging an mir vorbei und warf seine Jacke aufs Bett. „Fang nicht mit deinem bedürftigen Gejammer an, Faye. Ich habe genug um die Ohren."

Als er sich umdrehte, fiel das Morgenlicht auf die Seite seines Halses.

Ich erstarrte.

Drei wütende, rote Linien zogen sich über seine Haut und verschwanden in seinem Kragen. Sie waren frisch. Gezackt.

„Beim Rasieren geschnitten?", fragte ich, mein Ton triefte vor Eis.

Joshua zuckte zusammen, seine Hand flog zu seinem Hals. „Ja. Neuer Rasierer."

„Komisch", sagte ich und trat näher, meine Angst wurde vorübergehend von einer Welle kalter Klarheit verdrängt. „Seit wann hinterlassen Rasierer Kratzspuren?"

Seine Augen verengten sich, Panik flackerte hinter seinem Getöse auf. „Du bist wahnsinnig. Hör auf, nach Problemen zu suchen, die nicht existieren."

Er stieß mich beiseite, zog sich ins Badezimmer zurück und schlug die Tür zu. Das Schloss klickte – die Barriere eines Feiglings.

Ich wandte mich der Kommode zu, mein Blick fiel auf ein zerknülltes Stück Hotelbriefpapier, das neben seinen Manschettenknöpfen lag. Es war nicht meins.

Meine Finger zitterten, als ich das Papier glättete. Die Handschrift war geschwungen und unordentlich, weiblich.

Die Morgenübelkeit bringt mich um, Josh. Ich brauche Geld für den Arzt. Und ich brauche den neuen Song, den du versprochen hast. Mein Set im Onyx ist altbacken.

- C

Die Luft wich aus meinen Lungen.

C. Carlotta Rowe. Die Sängerin, die Joshua seit Monaten ‚managte‘.

Morgenübelkeit.

Er hatte mir drei Jahre lang ein Kind verweigert, mit der Begründung, der Zeitpunkt sei nicht richtig, die familiäre Instabilität sei zu groß. Aber er hatte seinen Samen in eine Clubsängerin gepflanzt.

Und der Song.

Meine Augen brannten, aber nicht vor Tränen. Ich blickte auf die verschlossene Schublade meines Schreibtisches, in der meine Notizbücher versteckt waren. Ich schrieb unter dem Namen ‚Iris‘ und goss meine Seele in Jazztexte, die Joshua an den Club verkaufte und behauptete, er habe sie ‚entdeckt‘. Er stahl meine Stimme, um seiner Geliebten ein Podest zu bauen.

Die Badezimmertür öffnete sich. Joshua trat heraus, Wasser tropfte von seinem Gesicht. Er sah das Papier in meiner Hand.

Für eine Sekunde herrschte Stille. Dann bewegte er sich mit einer Geschwindigkeit, die von reiner Panik angetrieben wurde. Er riss mir den Zettel aus den Fingern, sein Griff schmerzhaft fest.

Ohne ein Wort marschierte er zum Kamin und warf das Papier auf die sterbende Glut. Wir sahen zu, wie die Flammen die Ränder kräuselten und den Beweis seines Verrats in Asche verwandelten.

„Du hast nichts gesehen", flüsterte er und drang in meinen persönlichen Bereich ein. Der Geruch von altem Alkohol und dem Parfüm einer anderen Frau ging von ihm aus. „Wenn du auch nur ein Wort davon erwähnst ... erinnere dich daran, was mit dem Geschäft deines Vaters passiert ist. Ich kann den Rest des Hartman-Erbes verschwinden lassen, Faye. Angefangen bei dir."

Er richtete seinen Kragen, verdeckte die Kratzer und ging aus der Tür, als hätte er nicht gerade gedroht, mich zu vernichten.

Ich stand eine lange Minute da, die Hitze des Feuers vermochte die Kälte in meinen Knochen nicht zu vertreiben.

Er dachte, ich sei gebrochen. Er dachte, ich sei nur eine Geisel, eine Trophäe, die man ins Regal stellt und zum Schweigen bringt.

Ich drehte mich um und verließ das Schlafzimmer, ging aber nicht nach unten. Ich ging in den Ostflügel, in den staubigen Lagerraum, den die Dienstmädchen ignorierten. Hinter einem Stapel abgedeckter Stühle hebelte ich die lose Wandverkleidung auf.

Mein Heiligtum.

In der kleinen Nische stand eine Holzkiste voller Notenblätter – die Originale. Der Beweis. Ich nahm einen Quarter aus dem Vorrat, den ich dort aufbewahrte, und ließ ihn in meine Tasche gleiten.

Ich brauchte Luft. Ich brauchte ein Druckmittel.

Ich verließ das Anwesen und ging zügig an den Wachen vorbei, die der ‚Trophäenfrau‘ kaum einen Blick zuwarfen. Drei Blocks entfernt fand ich die Telefonzelle, das Metall kalt an meinem Ohr.

Ich wählte die Nummer, die ich mir vor Jahren eingeprägt hatte.

„Fiona", sagte ich, als die Leitung frei wurde. Meine Stimme war nicht länger das zitternde Flüstern eines Opfers. Sie war scharf. Gezackt. „Ich brauche einen Gefallen. Ich brauche Joshuas Kontoauszüge der letzten sechs Monate. Und ich brauche alles, was du über eine Sängerin namens Carlotta Rowe herausfinden kannst."

„Faye?", Fionas Stimme war schlaftrunken, aber wachsam. „Was ist los?"

Ich sah eine schwarze Limousine vorbeifahren, mein Spiegelbild im Glas der Telefonzelle blickte mich an – blass, gezeichnet, aber aufrecht.

„Vendetta", murmelte ich. „Ich werde seine Welt niederbrennen."