Kapitel 2

Clara Roths Sicht:

Am Tag, nachdem ich die Pläne fertiggestellt hatte, ging ich zurück in das Penthouse, das einst mein Zuhause gewesen war. Es fühlte sich an wie ein Museum über das Leben einer toten Frau. Jede Oberfläche, jeder Gegenstand war ein Zeugnis der neun Jahre, die Julian ausgelöscht hatte.

Ich begann in unserem Schlafzimmer. Methodisch zog ich seine Kleidung aus den Schränken – die Maßanzüge, die Kaschmirpullover, die Seidenkrawatten. Ich türmte sie auf dem Boden auf. Dann kamen meine Sachen – die Designerkleider, die er mir gekauft hatte, der Schmuck, der sich einst wie Liebesbeweise angefühlt hatte und jetzt wie Ketten wirkte.

Ich sortierte alles in drei Stapel. Verkaufen. Spenden. Zerstören.

Die Dienstmädchen beobachteten mich mit großen, schockierten Augen, als ich einen High-End-Kommissionsdienst anwies, die Hälfte des Schranks auszuräumen. „Aber gnädige Frau“, flüsterte eine von ihnen, Maria, ihre Hand schwebte über einer Diamantkette, die Julian mir zu unserem fünften Jahrestag geschenkt hatte, „das war Ihr Lieblingsstück.“

„Es ist nur ein Ding, Maria“, sagte ich mit leerer Stimme. „Werden Sie es los.“

Der letzte Stapel war der persönlichste. Fotoalben, getrocknete Blumen von Jahrestagen, handgeschriebene Notizen, die er auf meinem Kissen hinterlassen hatte. Ich brachte sie alle selbst zum Verbrennungsofen des Gebäudes. Ich sah zu, wie die Flammen unsere Erinnerungen verzehrten und unsere lächelnden Gesichter in schwarze, sich kräuselnde Asche verwandelten. Es gab keinen Schmerz. Nur eine hohle, reinigende Taubheit.

Mein letzter Halt war ein Tattoostudio im Glockenbachviertel. Der Künstler, ein Mann mit mehr Tinte auf seiner Haut als Leinwand in seinem Studio, zog eine Augenbraue hoch, als er die zarte Schrift auf meinem Schulterblatt sah. ‚Amor Vincit Omnia‘ – Liebe besiegt alles. Darunter war Julians Unterschrift, eine exakte Nachbildung. Er hatte sie selbst auf unserer Hochzeitsreise entworfen.

„Bist du sicher, dass du das überdecken willst?“, fragte der Künstler. „Das ist gute Arbeit.“

„Ich bin sicher“, sagte ich. „Ich will einen Phönix. Etwas, das aus der Asche steigt.“

Während die Nadel summte und stach, dachte ich an den Tag, an dem wir die Tattoos bekommen hatten. Wir waren sonnenverwöhnt und liebestrunken in einem winzigen Laden in Positano. „Für immer“, hatte er an meine Haut geflüstert. „Liebe besiegt alles, Clara. Sogar die Zeit.“

Was für eine wunderschöne Lüge.

Das Summen der Nadel war ein willkommener Schmerz, eine körperliche Empfindung, um von der Leere im Inneren abzulenken. Liebe besiegte nicht alles. Sie besiegte keine traumatische Hirnverletzung, und sie besiegte schon gar nicht das heimtückische Gift einer manipulativen Jugendfreundin. Mein altes Ich war tot. Ich würde das Zeichen eines falschen Versprechens nicht auf meiner neuen Haut tragen.

Mein Telefon klingelte, als ich ging. Es war das Bestattungsinstitut. Leos Trauerfeier war für den nächsten Tag angesetzt. Eine frische Welle der Trauer, scharf und stark, durchbrach die Taubheit. Das war das Letzte, was ich tun musste. Die letzte Verbindung zu meinem alten Leben.

Die Beerdigung war eine kleine, düstere Angelegenheit. Nur eine Handvoll Freunde und entfernte Verwandte kamen. Ich stand am offenen Sarg, betrachtete Leos friedliches Gesicht und versuchte, mir den Bruder einzuprägen, den ich liebte, nicht den gebrochenen Jungen in der Gasse.

Dann schwangen die Türen der Kapelle auf.

Julian trat ein, Helena klammerte sich an seinen Arm wie ein Designer-Parasit.

Er sah misstrauisch aus, seine Leibwächter fächerten hinter ihm auf, als ob er erwartete, dass ich ihn angreifen würde. Er hielt einen schützenden Arm um Helena und schirmte sie vor der trauernden Schwester des Jungen ab, den er praktisch ermordet hatte.

„Was machst du hier?“, fragte ich, meine Stimme gefährlich leise.

„Helena war bestürzt, als sie von deinem Bruder hörte“, sagte Julian abweisend. „Sie wollte ihr Beileid bekunden.“

Er warf einen Blick auf den Sarg mit einem Ausdruck leichten Ärgers, als wäre Leos Tod eine geschmacklose Unannehmlichkeit. „Es ist eine Schande. Er war jung. Aber Leute, die dumme Spiele spielen, gewinnen dumme Preise.“

Meine Hände ballten sich an meinen Seiten zu Fäusten. „Ein dummer Preis? Nennst du so ein Menschenleben, Julian? Ein Leben, das du genommen hast?“

„Sei nicht so dramatisch“, spottete er. „Ich habe ihn nicht angefasst. Seine eigenen schlechten Entscheidungen haben ihn getötet. Helena hat nur versucht, mich vor seinen … zwielichtigen Verbindungen zu schützen.“

Seine Worte waren so unverschämt gefühllos, so losgelöst von der Realität, dass ein Lachen in meiner Kehle aufstieg. Es war ein gebrochener, hysterischer Laut, der alle dazu brachte, sich umzudrehen und zu starren. Ich sah Helena an, die einen kleinen, flauschigen weißen Hund in ihren Armen hielt, ihr Gesicht eine Maske engelhafter Trauer. Ich bemerkte einen kleinen Kratzer an ihrem Handgelenk, kaum sichtbar.

„Dich beschützen?“, lachte ich, der Laut verwandelte sich in ein Schluchzen. „Er hat zu dir aufgesehen, du Bastard. Er hielt dich für einen Gott. Er hat mir immer erzählt, was für ein Glück ich hätte, dich zu haben.“ Meine Stimme brach. „Und was hast du getan? Du hast ihn wegen eines Kratzers an ihrem Handgelenk zu Tode prügeln lassen.“

„Sprich nicht so mit Helena“, knurrte Julian und trat vor sie.

„Warum ist ein Hund in einem Bestattungsinstitut?“, schnappte ich, meine Trauer verwandelte sich in weißglühende Wut.

Helena tat verlegen. „Oh, es tut mir so leid. Puschel wird nervös, wenn er allein ist. Ich wollte nicht respektlos sein.“ Während sie sprach, schien sich ihr Griff um den Hund zu lockern, eine subtile, fast unmerkliche Bewegung.

Der kleine weiße Hund, der die Freiheit witterte, sprang aus ihren Armen.

Es geschah in Zeitlupe. Der Hund krabbelte vorwärts, seine Pfoten scharrten auf dem polierten Boden. Bevor jemand reagieren konnte, sprang er. Direkt in Leos Sarg.

Ein kollektives Keuchen erfüllte die Kapelle. Der Hund, klein und gedankenlos, begann am Gesicht meines Bruders zu schnüffeln und zu pfoten, seine Krallen verfingen sich in der sorgfältigen Arbeit, die der Bestatter geleistet hatte, um die blauen Flecken zu verbergen. Er jappte glücklich, wedelte mit dem Schwanz und entweihte das letzte Bild, das ich jemals von meinem Bruder haben würde.

„Oh, Puschel, nein!“, rief Helena, ihre Stimme von gespieltem Entsetzen durchzogen.

Ein urwüchsiger Schrei entrang sich meiner Kehle. Ich stürzte vorwärts und stieß den Hund vom Körper Leos weg. „Nehmt ihn von ihm runter! Bringt ihn hier raus!“

Julian eilte an Helenas Seite und ignorierte die monströse Schändung, die gerade stattgefunden hatte. Er zog sie in eine schützende Umarmung und streichelte ihr Haar. „Schon gut, Liebling. Es war ein Unfall.“ Er starrte mich über ihre Schulter hinweg an, seine Augen voller Verachtung.

„Ein Unfall?“, kreischte ich, während ich Leos Kopf in den Händen hielt und versuchte, sein Haar wieder zu glätten. „Sie hat das mit Absicht gemacht!“

Er blickte auf den Sarg, auf den Körper meines Bruders, des Jungen, den er zum Tode verurteilt hatte, und höhnte. „Spielt das eine Rolle? Es ist ja nicht so, als ob dieser Versager es spüren könnte.“