Kapitel 2

Aus der Sicht von Elara Voss:

Ich wartete nicht auf ihn. Die Tage, an denen ich am Fenster saß und die Einfahrt nach dem Schein seiner Scheinwerfer absuchte, waren vorbei. Diese Version von Elara Voss war im Flur vor seinem Büro gestorben.

Das Haus war dunkel und still, ein höhlenartiger Raum, der sich einst wie ein Zufluchtsort angefühlt hatte, jetzt aber wie ein wunderschön dekoriertes Grab wirkte. Ich lag in unserem riesigen Bett, der Platz neben mir kalt und leer, und starrte an die Decke.

Es war nach zwei Uhr morgens, als mein Handy auf dem Nachttisch summte. Adrians Name leuchtete auf dem Bildschirm auf. Ich ließ es klingeln, ein kleiner, bitterer Teil von mir wollte, dass er den Stich des Ignoriertwerdens spürte. Aber beim vierten Klingeln gab ich nach und nahm ab.

„Hallo?“

Es war nicht seine Stimme, die antwortete. Es war Isabelles.

„Elara? Hi, hier ist Isabelle.“ Ihre Stimme war sanft, durchzogen von einer geheuchelten Sorge, die mir eine Gänsehaut verursachte. „Es tut mir so leid, so spät anzurufen.“

Ich setzte mich auf, das Telefon fest in der Hand. „Isabelle? Wo ist Adrian? Geht es ihm gut?“

„Oh, ihm geht's gut“, sagte sie mit einem leichten, abfälligen Lachen. „Ein bisschen zu gut, um genau zu sein. Er hat etwas zu viel getrunken.“

Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen. „Wo ist er?“

„Er ist hier. Bei mir“, sagte sie und ließ die Worte einen Moment zu lange in der Luft hängen. „Keine Sorge“, fügte sie schnell hinzu, ihr Ton triefend vor falscher Unschuld. „Das ganze Team ist noch auf einen Absacker hierhergekommen, aber alle anderen sind gerade gegangen. Er ist auf meiner Couch eingeschlafen. Ich dachte nicht, dass es sicher für ihn wäre zu fahren, und ich wollte dich nicht wecken, indem ich ihn von einem Auto absetzen lasse.“

Jedes Wort war ein sorgfältig gewählter Pfeil, der darauf abzielte, zu verletzen. Sie war eine Meisterin dieses Spiels, malte sich selbst als die verantwortungsbewusste Freundin, während sie gleichzeitig ihre Intimität mit meinem Ehemann zur Schau stellte.

In der erdrückenden Stille des Schlafzimmers konnte ich ihre Strategie mit vollkommener Klarheit erkennen. Das war kein Höflichkeitsanruf; es war ein Machtspiel. Eine Kriegserklärung.

„Gib ihn mir ans Telefon“, sagte ich, meine Stimme kalt und fest.

„Oh, ich weiß nicht, ob ich ihn wecken kann-“

„Gib. Ihn. Mir. Ans. Telefon. Isabelle.“

Es gab einen Moment der Stille, dann ein gedämpftes Geräusch, als sie sich bewegte. Ich hörte ihre sirupartige Stimme im Hintergrund: „Adrian, Schatz, wach auf. Elara ist am Telefon.“

Ein paar Sekunden später kam seine Stimme durch, schwer von Schlaf und Alkohol. „Elara?“

„Wo bist du, Adrian?“, fragte ich, obwohl ich die Antwort bereits kannte.

„Bei Isabelle“, lallte er. „Wir … wir haben gefeiert. Großer Deal abgeschlossen.“

„Du konntest nicht nach Hause kommen?“ Die Frage klang schwach, sogar in meinen eigenen Ohren. Erbärmlich.

„Hier ist es laut“, sagte er und beantwortete meine Frage nicht. „Ich will nicht nach Hause. Da ist es zu leise. Zu … langweilig.“

Da war es wieder. Dieses Wort. Langweilig. War ich der Grund, warum er sein Zuhause langweilig fand? War meine ruhige, beständige Anwesenheit die Quelle seiner tiefen Lebensmüdigkeit?

„Bereust du es?“, fragte ich, die Frage rutschte mir heraus, bevor ich sie aufhalten konnte.

„Was bereuen?“, murmelte er verwirrt.

„Uns“, flüsterte ich. „Mich geheiratet zu haben.“

Er war einen langen Moment still. Ich konnte das leise Geräusch von Musik im Hintergrund hören, das Klirren eines Glases. „Sei nicht albern, Elara“, sagte er schließlich, seine Stimme ein hohles Echo des Mannes, den ich geheiratet hatte. Es war keine Verneinung.

Plötzlich wurde das Telefon weggerissen. Isabelle war wieder am Apparat, ihre Stimme ein scharfer Kontrast zu seinem betrunkenen Zustand. „Er ist wirklich fertig, Elara. Ich denke, es ist das Beste, wenn er einfach hier bleibt.“

Dann hörte ich sie etwas abseits des Telefons sagen, ein spielerischer, tadelnder Ton in ihrer Stimme. „Adrian, benimm dich! Du kitzelst mich.“

Ich hörte sein Lachen als Antwort, ein tiefes Grollen, das plötzlich scharf und nüchtern war. Viel zu nüchtern für einen Mann, der angeblich „eingeschlafen“ war.

„Grüß Elara von mir“, sagte er, seine Stimme klar und neckisch. „Sag ihr, sie soll sich keine Sorgen machen. Schließlich warst du zuerst meine Verlobte. Du weißt, wie man sich um mich kümmert.“

Die Leitung war tot, aber seine Worte hallten in meinem Kopf wider. Du warst zuerst meine Verlobte.

Es war ein Stück Geschichte, das ich erst nach unserer Hochzeit erfahren hatte. Ein kleines, bedeutendes Detail, das die Familie von Stein bequemerweise ausgelassen hatte. Adrian und Isabelle, Produkte zweier mächtiger, alteingesessener Familien, waren verlobt gewesen. Es war eine arrangierte Verbindung, eine Fusion von Dynastien.

Dann traf er mich. Die vielversprechende junge Architektin aus bürgerlichem Hause. Er hatte mir gesagt, er habe sich in meine Leidenschaft, meine Unabhängigkeit, meine „Echtheit“ verliebt. Er hatte seine Verlobung mit Isabelle gelöst, seiner Familie getrotzt und mich in einer stürmischen Romanze geheiratet, die sich wie ein Märchen anfühlte.

Er hatte mich damals geliebt. Ich wusste, dass er es getan hatte. Seine Augen waren mir früher durch einen Raum gefolgt, erfüllt von einem Licht, von dem ich jetzt erkannte, dass es schon sehr, sehr lange erloschen war.

Drei Jahre. So lange dauerte es, bis das Märchen sauer wurde. So lange dauerte es, bis seine große romantische Geste des Trotzes zu einer Last wurde. Er hatte nicht nur mich gewählt; er hatte sie abgelehnt, und jetzt schien es, als würde er jeden Moment damit verbringen, diese Entscheidung rückgängig zu machen. Das ruhige, vorhersehbare Leben, das er angeblich mit mir wollte, war zum Käfig geworden, aus dem er verzweifelt zu entkommen versuchte. Und Isabelle hielt den Schlüssel in der Hand.