Chapter 2 No.2

Der Himmel riss auf. Es gab kein Vorspiel, keinen sanften Nieselregen. Blitze zerrissen die Wolken und erleuchteten die verlassene Autobahn in einem Stroboskop aus grellem, weißem Licht. Eine Sekunde später folgte der Donner und ließ den Boden unter Clarisa's dünnen Sohlen erbeben. Dann kam das Wasser. Es goss in Strömen, schwer und kalt. Innerhalb von Sekunden war Clarisa's grauer Kapuzenpullover durchnässt und klebte wie eine zweite Haut an ihrer knochigen Gestalt. Die Kälte war nicht nur oberflächlich; sie kroch ihr in die Knochen und weckte jede alte Verletzung, die sie sich in den letzten drei Jahren zugezogen hatte. Ihre geprellten Rippen pochten. Ihre linke Schulter schmerzte. Sie ging los. Sie hielt den Kopf gesenkt und presste die Plastiktüte an ihren Bauch, um das Notizbuch trocken zu halten. Dieses Notizbuch war der einzige Beweis, den sie hatte, dass sie nicht verrückt war. Ein Sattelschlepper donnerte vorbei und spritzte eine Welle braunen Schlamms über ihre Beine. Clarisa zuckte zusammen und trat seitlich auf den weichen Straßenrand. Der Schlamm war glatter als Eis. Ihr linker Fuß rutschte weg. Er landete in einem Abflussgraben, der vom überwucherten Gras verdeckt war. Knacks. Das Geräusch war widerlich laut, selbst über den Regen hinweg. Clarisa brach im Schlamm zusammen. Sie schrie nicht. Schreien im Lager zog die Wachen an, und die Wachen brachten Schmerz. Stattdessen biss sie sich auf die Lippe, bis sie Kupfer schmeckte. Ihr Atem ging in kurzen, unregelmäßigen Stößen. Sie blickte nach unten. Ihr Knöchel schwoll bereits an und drückte gegen den Stoff ihres billigen Turnschuhs. „Steh auf“, befahl sie sich selbst. Ihre Stimme ging im Wind unter. „Steh auf, 402.“ Sie versuchte, ihn zu belasten. Weiße Flecken tanzten vor ihren Augen. Sie fiel zurück, und der kalte Schlamm sickerte in ihre Hose. Zwei Lichtkegel durchschnitten die Dunkelheit hinter ihr. Xenon-Scheinwerfer. Grell. Teuer. Die starken Lichtkegel strichen über die Straße und erfassten ihr Gesicht für einen einzigen, scharfen Moment, als sie aufblickte. Lass es ein Fremder sein, betete sie. Lass es nicht Brady sein, der zurückkommt, um zu lachen. Das Auto wurde langsamer. Das Schnurren des Motors war tief und kraftvoll. Es war nicht der SUV. Sie blinzelte durch den Regen. Es war ein silberner Rolls-Royce Phantom. Sie kannte dieses Auto. Sie kannte das Nummernschild: AM-I. Ihr Herz hämmerte gegen ihre geprellten Rippen. Ambrose. Das hintere Fenster fuhr zur Hälfte herunter. Ein Gesicht erschien. Es war scharf, kantig, wie aus Marmor gemeißelt und genauso kalt. Ambrose Montgomery blickte auf den zitternden Haufen Lumpen am Straßenrand hinaus. Clarisa wischte sich Schlamm von der Wange und versuchte, sich zu verstecken. Sie fühlte sich klein. Sie fühlte sich schmutzig. „Steig ein“, sagte Ambrose. Seine Stimme drang mühelos durch den Sturm. Es war kein Angebot; es war ein Befehl. Clarisa schüttelte den Kopf. Sie würde seine Almosen nicht annehmen. Nicht, nachdem er vor drei Jahren dabeigestanden und zugesehen hatte, wie sie sie mitnahmen. Ambrose runzelte die Stirn. Er sah verärgert aus, als wäre sie ein Fehler in seiner Tagesplanung. „Zwing mich nicht, die Security rauszuschicken, um dich herzuzerren. Du weißt, dass ich es tun werde.“ Das würde er. Ambrose machte nie leere Drohungen. Er war ein Rüstungsunternehmer; er handelte in Absoluten. Clarisa wog ihre Optionen ab. Unterkühlung oder Demütigung. Sie wählte das Überleben. Sie drückte sich hoch und balancierte auf ihrem gesunden Bein. Sie hüpfte zum Auto und biss die Zähne zusammen gegen die Übelkeit, die in ihrer Kehle aufstieg. Der Fahrer war bereits ausgestiegen und hielt einen großen schwarzen Regenschirm. Er griff nach ihrem Arm. Clarisa schreckte zurück. Sie riss ihren Körper von seiner Hand weg und wäre dabei fast gestürzt. „Fassen Sie mich nicht an“, zischte sie. Der Fahrer erstarrte. Sie packte selbst den Türgriff und zog sich auf den Rücksitz. Die Wärme traf sie wie ein körperlicher Schlag. Sie war erstickend. Sie saß auf der Kante des cremefarbenen Ledersitzes und versuchte zu verhindern, dass ihre schlammigen Kleider irgendetwas berührten. Wasser tropfte von ihren Haaren auf den weichen Teppich. Sie drückte sich gegen die Tür, so weit wie möglich von Ambrose entfernt. Ambrose rührte sich nicht. Er saß vollkommen still da, die Beine übereinandergeschlagen, ein Tablet auf seinem Schoß. Er blickte auf ihren Knöchel. Er pochte, und die Schwellung war selbst durch den Schuh hindurch sichtbar. Seine grauen Augen wanderten zu ihrem Gesicht hinauf. Er betrachtete die Höhlen ihrer Wangen, die dunklen Ringe unter ihren Augen. „Brady?“, fragte er. Ein Wort. Keine Emotion. Clarisa starrte aus dem Fenster auf den verschwimmenden Regen. Sie antwortete nicht. Sie umklammerte nur ihre Plastiktüte fester. ---