Kapitel 2

Alinas Sicht:

„Was zum Teufel sollte das?“, Marcos Stimme folgte mir aus der Tür, aber ich hielt nicht an.

Sophias Lachen, leicht und abfällig, wehte ihm nach. „Oh, mach dir keine Sorgen um sie, Ric. Sie ist nur dramatisch. Und jetzt zu dem Trip nach Monaco, den du mir versprochen hast …“

Seine Schritte folgten nicht. Natürlich nicht. Er gehörte schon wieder ihr, so wie er es immer getan hatte.

Die kühle Nachtluft tat meinem Gesicht gut. Zum ersten Mal seit vier Jahren hob sich das erdrückende Gewicht auf meiner Brust. Es war still. Friedlich.

Ich umklammerte meine Handtasche, die scharfen Kanten der unterschriebenen Papiere eine feste, beruhigende Präsenz. Freiheit.

Er kam spät nach Hause, lange nachdem die Galerie geschlossen hatte und Sophia dorthin gebracht worden war, wohin sie auch immer wollte. Ich war in unserem Schlafzimmer und packte einen kleinen Koffer.

Er schlang seine Arme von hinten um mich, sein Kinn ruhte auf meiner Schulter. Es war eine vertraute Geste, eine, die mir früher ein Gefühl von Sicherheit gegeben hatte.

Jetzt fühlte es sich an wie ein Käfig.

„Entschuldige, dass ich spät bin“, murmelte er in mein Haar. „Fia war ein Wrack. Sie hat sich so schuldig gefühlt wegen … du weißt schon.“

Ich antwortete nicht.

Er seufzte, sein Griff wurde fester. „Bist du immer noch sauer wegen heute Abend?“

Ein trockenes, humorloses Lachen entfuhr meinen Lippen. „Sauer? Nein, Marco. Ich bin nicht sauer.“

Er drehte mich zu sich um, seine Stirn in verwirrte Falten gelegt. Er war so an meine Tränen, meine leisen Bitten gewöhnt. Er wusste nicht, wie er mit dieser ruhigen Leere umgehen sollte. „Was ist dann los?“

„Ich bin nur müde“, sagte ich und blickte an ihm vorbei auf das Leben, das ich im Begriff war zu verlassen. „Müde, der Trostpreis zu sein.“

„Das ist nicht fair, Alina. Du kanntest die Abmachung mit Sophia. Es ist jetzt vorbei. Die neun Abschiede sind vorbei. Jetzt sind wir an der Reihe.“

Ich bin an der Reihe. Als wäre ich ein Spiel, zu dem er endlich gekommen war.

„Nein“, sagte ich mit flacher Stimme. „Es ist vorbei.“

Ich zog das gefaltete Dokument aus meiner Handtasche und hielt es ihm hin.

Er nahm es, seine Augen überflogen den juristischen Text. Ich beobachtete, wie sich sein Gesicht veränderte. Die Verwirrung wich Unglauben, dann einer dunklen, aufsteigenden Wut. Das Papier zitterte in seiner Hand.

„Was ist das? Das ist ein Witz, oder?“, forderte er, seine Stimme leise und gefährlich.

„Du hast es vor einer Stunde unterschrieben, Marco. Du warst so erpicht darauf, ihr zu gefallen, dass du nicht einmal gelesen hast, was du da zugestimmt hast.“

Er starrte auf die Unterschriftenzeile, auf sein eigenes nachlässiges Gekritzel. „Sie hat mich reingelegt.“

„Das hat sie“, stimmte ich zu. „Aber du hast sie gelassen. Du hast sie immer gelassen.“

Jahrelang hatte ich ihm zugehört, wie er sie verteidigte. *„Sie ist nur zerbrechlich, Alina.“ „Sie hat viel durchgemacht.“ „Sie meint das nicht so.“* Er hatte einen endlosen Vorrat an Ausreden für ihre Grausamkeit und kein einziges Wort des Trostes für meinen Schmerz.

Er wählte sie. Jedes einzelne Mal. Er wählte sie vor unserem Hochzeitstag, vor meiner Familie, vor meiner Gesundheit, vor meiner Arbeit. Er wählte sie, als ich ihn anflehte zu bleiben, und er wählte sie, als ich schwieg.

Das Bett war nicht gemacht. Ich ließ das Bett nie ungemacht. Es war eines der kleinen, häuslichen Rituale, die unser gemeinsames Leben definiert hatten. Eine weitere Lüge.

In dieser Nacht schlief er im Gästezimmer.

Am nächsten Morgen packte ich weiter. Mein Leben passte in zwei Koffer. Alles andere in diesem Haus fühlte sich an, als gehöre es ihm oder dem Geist von ihr, der in jedem Raum spukte.

Hinten in meinem Schrank, in einer Schmuckschatulle versteckt, fand ich ihn. Einen einzelnen, protzigen Diamantohrring. Sophias. Sie hinterließ immer wieder Teile von sich, markierte ihr Territorium.

Ich nahm die passende Halskette auf, die Marco mir zu unserem zweiten Hochzeitstag geschenkt hatte. Sie hatte sich damals schwer angefühlt, eine Kette der Verpflichtung. Jetzt fühlte sie sich nur noch billig an. Befleckt.

Das ganze Haus fühlte sich befleckt an. Jedes Möbelstück, jedes Gemälde an der Wand war ein Denkmal meiner Dummheit.

Ich betrachtete die Pläne für meine neue Galerie, die auf dem Esstisch ausgebreitet waren. Das war meins. Ich hatte es mit meinen eigenen Händen aufgebaut, mit meinem eigenen Auge für Talent. Es war der eine Teil meines Lebens, den Marco nicht hatte berühren können.

Ich schickte eine SMS an meinen Anwalt und löste die Beratungsfirma auf, die mich mit dem Moretti Immobilienimperium, Marcos Familienunternehmen, verband. Eine weitere Verbindung gekappt.

Mein Handy summte. Es war eine Nachricht von meiner Freundin Anja. Sie war Journalistin, die Sorte, die immer alles wusste. *Du solltest heute Abend zur Alumni-Spendenveranstaltung kommen. Es könnte … aufschlussreich sein.*

Ich hatte vorgehabt, sie auszulassen. Der Gedanke, dieser Menge lächelnder Vipern gegenüberzutreten, ließ meine Haut kribbeln. Aber Anjas Nachricht enthielt eine Warnung.

Sophia war natürlich da. Sie hielt Hof, ein Kreis von Bewunderern hing an ihren Lippen. Sie sah aus wie ein Raubtier, das gerade seine Beute in die Enge getrieben hatte.

„Und dann, könnt ihr euch das vorstellen, hat Marco sie einfach am Straßenrand stehen lassen“, sagte Sophia, ihre Stimme auf maximale Dramatik ausgelegt. „Er sagte, er könne es nicht ertragen, mich so verängstigt zu hören. Er kam direkt zu mir. Er war schon immer mein Held.“

Eine Frau, die ich erkannte, Bianca Koch, seufzte verträumt. „Er ist dir so ergeben, Fia. War er schon immer.“

Sophia fing meinen Blick auf und schenkte mir ein kleines, mitleidiges Lächeln. „Oh, Alina, Liebling. Da bist du ja.“

Sie glitt zu mir herüber, ihr Parfüm aufdringlich und erstickend. „Marco hat sich solche Sorgen um dich gemacht. Er hat mir erzählt, dass er sich schrecklich fühlt, wie … labil du in letzter Zeit warst.“