Kapitel 2

Das leise Klingeln des privaten Aufzugs durchbrach das ruhige Summen der Klimaanlage im Penthouse.

Faith stand regungslos in der Mitte des Wohnzimmers. Sie drehte den Kopf, ihre Augen fixierten den Eingangsbereich.

Schwere, selbstbewusste Schritte dröhnten auf dem Hartholzboden.

Die Haustür schwang auf. Hartwell trat ein und brachte die bittere Kälte des Novembermorgens mit sich.

Sein Fahrer, Arthur, folgte ihm ein paar Schritte dahinter, stellte Hartwells Lederaktentasche schweigend auf dem Konsolentisch ab, verneigte sich und zog sich zum Aufzug zurück.

Hartwell sah Faith nicht einmal an.

Er hob die Hand, seine langen Finger zupften ungeduldig am Knoten seiner marineblauen Seidenkrawatte. Er ging direkt an ihr vorbei, steuerte auf die Wet Bar zu, um sich ein Glas Eiswasser einzuschenken.

Er gab keine Erklärung für seine Abwesenheit. Er war nicht der Meinung, dass er ihr eine schuldete.

Faiths Beine fühlten sich bleiern an, aber sie zwang sie zur Bewegung. Sie ging zur Bar und blieb auf der gegenüberliegenden Seite der Marmortheke stehen.

Hartwell legte den Kopf in den Nacken und trank das Wasser in einem Zug. Sein Adamsapfel wippte an seinem Hals.

Faiths Augen blickten nicht auf sein Gesicht. Sie fielen auf den Kragen seines gestärkten, weißen, maßgeschneiderten Tom Ford Hemdes.

Es gab keine sichtbare Spur, keinen nachlässigen Make-up-Fleck, der ihn verraten hätte. Aber es war nicht das, was sie sah, das ihr die Luft nahm. Es war das, was sie roch. Die Luft wurde aus dem Raum gesaugt. Ihr Magen drehte sich gewaltsam um. Unter dem frischen Duft der Winterluft und seinem teuren Kölnischwasser lag eine schwere, süßliche Note von synthetischem Rosenparfüm. Evelines charakteristischer Duft. Er haftete an seiner Kleidung, an seiner Haut, webte sich durch den Raum zwischen ihnen wie ein giftiges, unsichtbares Brandeisen, das direkt auf ihre Sinne gedrückt wurde.

Hartwell senkte das Glas. Er bemerkte die Richtung ihres leeren Blicks.

Er sah das subtile Weiten ihrer Nasenflügel, die Art, wie ihr Körper instinktiv vor seiner Nähe zurückwich.

Für den Bruchteil einer Sekunde huschte ein Anflug unnatürlicher Starrheit über seine scharfen Züge. Doch er verschwand augenblicklich, ersetzt durch eine Maske kalter, arroganter Irritation.

„Sieh mich nicht mit diesem erbärmlichen Opferblick an, Faith", schnauzte Hartwell, seine Stimme ein tiefes, gefährliches Grollen.

Faiths Hände fielen an ihre Seiten. Sie krümmte die Finger nach innen, ihre Nägel bissen so fest in ihre Handflächen, dass der stechende Schmerz das Einzige war, was sie aufrecht hielt.

„Warst du letzte Nacht am JFK?", fragte Faith. Ihre Stimme war erschreckend leise. „Warst du bei Eveline?"

Hartwells Kiefer spannte sich an. Seine Augen verdunkelten sich zu einem wütenden Sturm.

Er knallte das schwere Glas auf den Marmor. Wasser schwappte über den Rand und spritzte auf die Theke.

Er beugte sich über die Bar, sein massiger Körper warf einen Schatten auf sie.

„Lässt du mich schon wieder beschatten?", verlangte er, seine Stimme triefte vor Gift.

Die schiere Dreistigkeit des Vorwurfs traf Faith wie ein körperlicher Schlag. Die Demütigung von vor sechs Jahren – als er sie beschuldigte, Paparazzi angeheuert zu haben, um sie im Bett zu fotografieren – kam zurück und erstickte sie.

Sie sah den Mann an, den sie sechs Jahre lang verehrt hatte. Er sah aus wie ein völlig Fremder.

Faith trat langsam einen Schritt zurück. Sie musste weg von dem erstickenden Gestank dieses Rosenparfüms.

„Ich muss dir nicht folgen", sagte Faith, ihr Tonfall war bar jeder Betonung. „Die New Yorker Boulevardblätter sind viel schneller als meine Augen."

Hartwell stieß ein hartes, grausames Lachen aus.

„Nun, das solltest du wissen", höhnte er. „War es nicht genau so, wie du mich vor sechs Jahren zur Heirat gezwungen hast? Indem du die Medien benutzt hast?"

Die Worte waren ein gezacktes Messer, das direkt in das letzte unversehrte Stück ihres Herzens stieß.

Normalerweise war dies der Punkt, an dem Faith zusammenbrechen würde. Wo ihre Augen sich mit verzweifelten Tränen füllen würden, wo sie vortreten und ihn anflehen würde zu glauben, dass sie ihn nicht unter Drogen gesetzt hatte, dass sie die Presse nicht angerufen hatte.

Doch heute blieben ihre Augen knochentrocken.

Faith sah ihn einen langen, schweren Moment an. Dann nickte sie sehr langsam mit dem Kopf.

Hartwell runzelte die Stirn. Die völlige Abwesenheit ihres üblichen verzweifelten Flehens beunruhigte ihn. Eine seltsame, kribbelnde Irritation kroch ihm den Nacken hinauf.

Er zupfte erneut an seinem Kragen und drehte ihr den Rücken zu.

„Ich gehe duschen", murmelte er und ging weg.

Sein breiter Rücken verschwand hinter den Türen des Hauptschlafzimmers. Eine Minute später hallte das Geräusch rauschenden Wassers durch die Wände. Er wusch den Duft einer anderen Frau von seiner Haut.

Faith stand allein an der Bar.

Etwas tief in ihrer Brust – das unsichtbare Band, das sie sechs qualvolle Jahre an diesen Mann gefesselt hatte – riss mit einem letzten, stillen Bruch.

Sie drehte sich um und ging den Flur entlang zum Kinderzimmer. Sie musste die eine Person in diesem Haus sehen, die ihr nie das Gefühl gegeben hatte, eine Fremde zu sein.

Sie stieß die Tür auf. Ihr sechsjähriger Sohn, Leo, schlief noch tief und fest, sein dunkles Haar – so sehr dem seines Vaters ähnlich – zerzaust auf dem Kissen.

Faith ging zum Bettrand. Sie streckte die Hand aus, ihre zitternden Finger schoben die Bettdecke sanft unter sein Kinn. Ein wildes, schützendes Feuer entzündete sich in ihren leeren Augen.

Er verdient dich auch nicht, dachte sie. Und ich werde niemals zulassen, dass er dich als Verhandlungsmasse benutzt.

Sie hatte keine Ahnung, was Hartwell mit Leo vorhatte. Aber eines wusste sie mit Sicherheit: Dieser Mann hatte ihren Sohn nie mit echter Wärme angesehen. Leo war für Hartwell eine Verpflichtung. Eine Erinnerung an die Falle, die Faith ihm seiner Meinung nach gestellt hatte.

Faith wandte sich vom Bett ab und ging zu Leos kleinem Schreibtisch.

Mit scharfen, effizienten Bewegungen begann sie, seinen Schulranzen zu packen. Nicht nur für die Schule – sondern für alles, was als Nächstes kam. Der Sturm zog auf, und sie würde bereit sein. Und sie würde ihren Sohn mitnehmen.