Kapitel 2

Elisa Haller POV:

„Du wirst sie doch heiraten, oder?“

Die Frage kam eine Woche später von Markus, Bens bestem Freund und dem Mittelfeldspieler des Teams.

Sie waren nach dem Training in der Umkleidekabine, und ich wartete draußen auf dem Flur, mein Fuß in einem schweren Gips, und lehnte mich an die kühle Betonwand. Die Tür stand einen Spalt offen, und ihre Stimmen waren deutlich zu hören.

„Natürlich werde ich sie heiraten“, sagte Ben, seine Stimme durchdrungen von einer lässigen, gedankenlosen Arroganz. „Wen sonst sollte ich heiraten? Elisa ist perfekt. Sie ist klug, sie ist wunderschön, unsere Familien lieben sich. Sie ist das Endziel.“

Mein Herz machte einen kleinen, hoffnungsvollen Sprung bei diesem Wort. Endziel.

„Was ist dann los mit der Neuen?“, drängte Markus mit skeptischem Ton.

Ich hörte Ben einen langen Seufzer ausstoßen, das Geräusch eines Mannes, der von etwas Aufregendem belastet ist. „Alter, Kristin ist … aufregend. Sie ist ein einziges Chaos. Jeder Tag mit ihr ist ein neues Drama. Es ist wie eine Achterbahnfahrt.“

Er hielt inne, und ich konnte das Grinsen in seiner Stimme praktisch hören. „Aber man heiratet keine Achterbahn. Man heiratet den schönen, sicheren Hafen. Man heiratet Elisa. Diese Sache mit Kristin ist nur … ich weiß nicht. Eine Sache. Es bedeutet nichts.“

Mein Blut gefror und sickerte wie Eiswasser durch meine Adern.

Ich war nicht seine Liebe. Ich war nicht sein Endziel. Ich war sein „sicherer Hafen“.

Ich war seine vernünftige, langweilige Wahl für eine zukünftige Ehefrau, während er draußen Achterbahn fuhr.

An diesem Abend tauchte Kristin an meiner Tür auf. Sie hielt eine Tupperdose mit einer duftenden, dampfenden Suppe in der Hand. Ihre Augen waren weit und voller gespielter Sorge.

„Meine Mutter hat ihre spezielle Hühnernudelsuppe für dich gemacht“, säuselte sie und reichte sie Ben, der die Tür geöffnet hatte. „Ich habe ihr erzählt, wie schrecklich ich mich wegen des Vorfalls gefühlt habe.“

Ben, verzweifelt bemüht, den Frieden zu wahren und seine beiden getrennten Welten vor dem Zusammenprall zu bewahren, umschmeichelte sie. „Kristin, du bist zu aufmerksam. Das ist unglaublich.“

„Ich habe keinen Hunger“, sagte ich von der Couch aus, die Kälte in meinem Herzen sickerte in meine Stimme.

Bens Kopf schnellte herum, sein Gesicht war angespannt vor Frustration. Er sah nicht mich, das Mädchen, das er angeblich liebte, das Schmerzen hatte. Er sah ein Problem, ein Hindernis, das sein sorgfältig aufgebautes Doppelleben bedrohte.

„Elisa, jetzt stell dich nicht so an.“

Kristins Augen füllten sich sofort mit Tränen, eine geübte, perfekte Vorstellung. „Ich mache immer alles falsch“, flüsterte sie und vergrub ihr Gesicht in Bens Brust.

„Nein, tust du nicht“, sagte er sofort, legte einen tröstenden Arm um ihre Schultern und zog sie an sich. „Sie hat nur schlechte Laune.“

Er sah mich an, sein Ausdruck verhärtete sich zu einem Befehl. „Elisa, iss die Suppe. Mach die Sache nicht noch schwieriger.“

Seine Worte, *mach die Sache nicht noch schwieriger*, hallten in der plötzlichen, klingenden Stille des Raumes wider.

Ich war die Schwierigkeit. Mein Schmerz war eine Unannehmlichkeit.

Gefangen, gedemütigt, nahm ich die Schüssel, die er mir brachte, und zwang ein paar Löffel hinunter. Die Suppe war kräftig und voller fein gehackter Kräuter.

Später, nachdem er sie zu ihrem Auto begleitet hatte, begann das Kribbeln in meinen Lippen. Dann meine Zunge. Eine vertraute, erschreckende Hitze begann sich in meiner Kehle aufzubauen, sie abzuschnüren, mir die Luft zu rauben.

Petersilie. Eine tödliche Allergie. Eine Allergie, von der Ben alles wusste, eine, die mich in der Schulzeit zweimal in die Notaufnahme gebracht hatte.

Mein Notfallpen. Er war im Handschuhfach seines Autos.

Ich stolperte zur Haustür, meine Lungen brannten, mein Blickfeld begann sich zu verengen.

Ich stürzte keuchend nach draußen und sah sie.

Sein Geländewagen parkte am Bordstein, das Innenlicht tauchte sie in ein weiches, intimes Glühen. Er saß auf dem Beifahrersitz, und sie saß am Steuer und beugte sich über ihn.

Ihr Mund war an seinem Hals, ihre Hände in seinen Haaren vergraben. Er war völlig verloren im Nervenkitzel, im Drama, in der „Achterbahn“.

Ich starb auf meinem Rasen an dem Gift, das er mir befohlen hatte zu trinken, während er fünfzehn Meter entfernt ein Spiel spielte, von dem er dachte, es hätte keine Konsequenzen.