Kapitel 2

Alenas Sicht:

Am nächsten Morgen fühlte sich der schwere Umschlag in meiner Tasche wie ein Eisblock an. Ich betrat die Lobby von Aue Digital und nutzte meinen Status als Frau von der Aue ein letztes Mal. Die Luft war kalt und steril, sie roch nach Geld und Ehrgeiz.

Christians Assistentin, Clara, blickte von ihrem Schreibtisch auf, ihr Ausdruck eine vertraute Mischung aus Stress und Mitleid. „Frau von der Aue. Er ist bei Frau Scholz.“

„Ich weiß“, sagte ich, ohne langsamer zu werden. „Das wird nicht lange dauern.“

Ich konnte ihre Stimmen durch die Milchglastür seines Büros hören. Sie lachten. Das Geräusch war unbeschwert, vertraut. Ein Geräusch, das er mit mir nicht mehr machte.

Ich stieß die Tür auf, ohne anzuklopfen.

Sie taten nichts Falsches, nicht wirklich. Sie beugten sich über einen Geschäftsplan auf seinem riesigen Schreibtisch, Katjas Hand ruhte auf seinem Arm. Aber es war die Intimität, die mir den Atem raubte. Die Art, wie sie ein Team waren. Eine Einheit.

Beide blickten erschrocken auf. Christians Gesicht verhärtete sich sofort. Nicht aus Schuld, sondern aus blanker Verärgerung. Ich war eine Störung.

„Alena“, sagte er mit scharfer Stimme. „Ich bin mitten in etwas.“

Katja richtete sich auf, ihr Gesicht eine perfekte Maske des Mitgefühls. „Alena, Schätzchen. Das gestern Abend tut mir so leid. Diese Übernahme ist einfach ein absoluter Albtraum. Christian war mein Rettungsanker.“ Sie erinnerte mich subtil an ihre Wichtigkeit, an meine Bedeutungslosigkeit.

„Das glaube ich gern“, sagte ich mit flacher Stimme. Ich sah meinem Mann direkt in die Augen. „Ich brauche nur eine Unterschrift. Dann bin ich dir nicht länger im Weg.“

Ich ging zum Schreibtisch und legte den Umschlag vor ihn. Das Geräusch war ein leises, endgültiges Aufschlagen.

„Was ist das?“, fragte er, seine Augen misstrauisch verengt.

„Eine Rechtefreigabe“, sagte ich. Die Lüge kam glatt und professionell über meine Lippen. „Die Galerie braucht eine pauschale Freigabe für den digitalen Katalog. Da so viele der frühen Konzeptzeichnungen für Nexus in der Ausstellung sind.“

Er nahm ihn in die Hand, wog ihn. Im Konferenzraum war er ein menschlicher Lügendetektor, und für eine schreckliche Sekunde dachte ich, er würde mich durchschauen. Er tippte mit seinem Stift auf den Umschlag, sein scharfer Blick auf mein Gesicht gerichtet.

Ich hielt seinem Blick stand und weigerte mich, wegzusehen. Ich kanalisierte jeden Funken meines Schmerzes in eine kalte, professionelle Ruhe.

Bevor er ihn öffnen konnte, griff Katja meisterhaft ein. „Chris, der Vorstand wartet auf den Anruf“, sagte sie mit dringlicher Stimme. „Das kann doch warten, oder?“

Sie hatte recht. In seiner Welt war das trivial. Die Papiere für mein „Hobby“ gegen einen Milliardendeal.

Er blickte vom Umschlag zu Katja, seine Entscheidung war bereits gefallen. „Stimmt“, knurrte er.

Mit einem Anflug von Ungeduld riss er den Umschlag auf, zog den Stapel Papiere heraus und blätterte direkt zur letzten Seite. Er würdigte die zwanzig Seiten der Scheidungsvereinbarung nicht eines einzigen Blickes.

Er sah den Titel oben auf der letzten Seite: Vereinbarung und Unterschrift.

Er kritzelte seinen Namen auf die Linie. Ein scharfer, wütender Hieb schwarzer Tinte.

Mir stockte der Atem. Ich streckte die Hand aus und zog das unterschriebene Papier zurück, bevor er es sich noch einmal ansehen konnte.

„Danke für deine Zeit“, sagte ich.

Als ich mich zum Gehen wandte, schenkte Katja mir ein kleines, herablassendes Lächeln. Die Art von Lächeln, die eine Siegerin der Verliererin schenkt.

Ich verließ das Büro, verließ das Gebäude und blickte nicht zurück.

Im Aufzug schaute ich auf das Papier in meiner Hand. Seine Unterschrift. Es war vollbracht.

Er hatte gerade seine Ehe weggeworfen und es nicht einmal bemerkt.