Kapitel 2

Helen schlief nicht.

Sie saß in ihrem dünnen Baumwollnachthemd auf dem Sofa im Wohnzimmer, die Knie an die Brust gezogen, und beobachtete, wie der Himmel über Long Island von Schwarz zu Grau und dann zum blassen Rosa der trügerischen Morgendämmerung wechselte. Irgendwann nach Mitternacht hatte der Regen aufgehört. Die Gärten draußen glänzten vor Nässe. Alles sah sauber aus. Alles sah neu aus.

Sie fühlte sich uralt.

Die Digitaluhr auf dem Kaminsims sprang von 5:59 auf 6:00 um. Die Heizung sprang summend an und blies trockene Luft über ihre nackten Arme. Sie zitterte nicht. Sie spürte die Temperatur überhaupt nicht.

Immer wieder spielten sich Fragmente in ihrem Kopf ab. Dukes Stimme. Fünfundvierzigtausend im Jahr. Das Lachen. Ohne mich kann sie buchstäblich nicht überleben. Die Wärme, als er Adelias Namen aussprach. Die Art von Dingen, die wirklich zählen.

Vier Jahre lang hatte sie geglaubt, etwas aufzubauen. Eine Ehe. Eine Partnerschaft. Ein Leben. Dabei hatte sie einen Käfig gebaut und war für die Gitterstäbe dankbar gewesen.

Das elektronische Schloss an der Haustür ertönte.

Helen rührte sich nicht. Sie sah zu, wie die Tür aufschwang, sah zu, wie Duke eintrat, die Morgenkälte an seinem Mantel haftend. Er sah müde aus. Unter seinen Augen lagen Schatten, die gestern noch nicht da gewesen waren. Er war bei Adelia gewesen. In Manhattan. Hatte Dinge getan, die zählten.

Er sah sie.

Seine Augenbrauen zogen sich zusammen. Jene kleine senkrechte Falte erschien zwischen ihnen, die sie einst liebenswert gefunden hatte. Jetzt sah sie, was sie wirklich war: Irritation über ein unerwartetes Hindernis.

„Helen." Er fasste sich schnell. Das Lächeln glitt an seinen Platz, jenes, das seinen Mund, aber nicht seine Augen erreichte. „Du bist früh auf."

Er durchquerte den Raum auf sie zu, die Arme für die Umarmung geöffnet, mit der jeder Tag ihrer Ehe begonnen und geendet hatte. Die rituelle Begrüßung. Die Inszenierung von Intimität.

Helen roch es, bevor er sie berührte. Unter seinem Kölnischwasser, unter der kalten Luft, etwas Blumiges, Stechendes. Das Parfüm einer Frau. Nicht ihres. Sie hatte nie etwas so Teures, so Unverwechselbares besessen. Sie hatte es nie nötig gehabt. Sie war die Frau gewesen, die nach Duschgel aus der Drogerie und den Lavendelsäckchen roch, die sie in ihren Schubladen aufbewahrte.

Ihr Magen krampfte sich zusammen. Sie drehte den Kopf weg. Seine Arme schlossen sich um leere Luft.

Duke hielt inne. Seine Hände hingen in dem leeren Raum, wo sie eben noch gewesen war. Sie sah die Verwirrung über sein Gesicht huschen, dann die Wut. Er war das nicht gewohnt. Er war es nicht gewohnt, dass sie Grenzen setzte.

„Was ist los?" Die Irritation sickerte in seine Stimme. „Schmollst du, weil ich lange gearbeitet habe?"

Helen stand auf. Ihre Beine schmerzten vom langen Sitzen. Sie trat ihm gegenüber und hielt zwei Meter Abstand. Der Abstand fühlte sich notwendig an. Der Abstand fühlte sich an wie Sauerstoff.

„Wo warst du?"

Die Frage hing in der morgendlichen Stille. Dukes Kiefer spannte sich an. Sie beobachtete, wie er die Lüge konstruierte, sah die Mikroexpressionen sich verändern: das leichte Aufweiten seiner Nasenflügel, die kaum wahrnehmbare Bewegung seines Adamsapfels.

„Notfall bei der Fusion. Büro in Boston." Er griff nach ihrer Hand. Sie ließ ihn gewähren. Seine Handfläche war warm. Sie dachte daran, wo diese Hand gewesen war. „Das Abendessen tut mir leid. Ich mache es wieder gut."

Er griff in seine Aktentasche. Die orangefarbene Schachtel kam zum Vorschein, jener besondere Farbton, der sich ankündigte, bevor das Logo sichtbar wurde. Hermès. Er hielt sie ihr mit der beiläufigen Großzügigkeit eines Mannes hin, der vergessen hatte, Milch zu kaufen.

„Alles Gute zum Jahrestag. Einen Tag zu spät."

Helen blickte auf die Schachtel. Sie berührte sie nicht. Gestern hätte sie vor Dankbarkeit geweint. Gestern hätte sie geglaubt, dass dies bedeutete, er hätte daran gedacht, dass er sich sorgte, dass der Abstand nur ihre Einbildung war.

Jetzt sah sie die Berechnung. Den Preis für ihr Schweigen. Die Kosten für ihre fortwährende Fügsamkeit.

„Danke." Ihre Stimme klang in ihren eigenen Ohren fremd. Flach. Leer.

Duke bemerkte es. Seine Augen verengten sich, während er die Situation neu bewertete. Er war intelligent, das musste sie ihm lassen. Er hatte ein Vermögen damit gemacht, Schwächen zu erkennen und genau zu wissen, wie viel Druck er wo anwenden musste.

„Du bist wütend." Er stellte es als Tatsache fest. „Weil ich das Abendessen verpasst habe. Weil ich zu hart arbeite, um diesen Lebensstil zu finanzieren, den du genießt." Er trat näher. Sie wich nicht zurück. „Helen. Ich habe keine Zeit dafür. Ich habe in zwei Stunden eine Vorstandssitzung. Wenn du etwas zu sagen hast, dann sag es. Ansonsten muss ich duschen."

Sie sah ihn an. Sah ihn wirklich an. Die perfekte Haut, gepflegt von Dermatologen, die sie sich nicht leisten konnte. Die Zähne, in der Jugend von Kieferorthopäden gerichtet, deren Namen auf Krankenhausflügeln prangten. Das Selbstvertrauen, das aus jeder Pore strahlte, die absolute Gewissheit, dass sich die Welt seinen Bedürfnissen beugen würde.

„Wo warst du?", fragte sie erneut.

„In Boston." Die Lüge kam diesmal schneller. „Ich habe es dir doch gesagt. Die Harrison-Übernahme-"

„Dein Kragen." Helen zeigte darauf. „Lippenstift. Auf der Innenseite. Links."

Dukes Hand bewegte sich nicht. Er hielt nur inne, sein Blick wechselte von irritiert zu etwas Kälterem, Analytischerem. Er musterte sie langsam von oben bis unten, als würde er ein defektes Gerät begutachten. Ein kleines, abfälliges Lächeln umspielte seine Lippen.

„Du wirst fantasievoll, Helen." Er ließ ihre Hand los. „Ist es das, was die Langeweile mit dir macht? Erfindest du Dramen, um dir die Zeit zu vertreiben?" Er griff erneut nach ihr, und diesmal schloss sich seine Hand um ihr Handgelenk. Fest genug, um Spuren zu hinterlassen. „Ich sorge für alles für dich. Alles. Das Mindeste, was du tun kannst, ist, mir zu vertrauen."

Helen blickte auf seine Finger auf ihrer Haut. Sie dachte an die Brandwunde vom Kaffee, die unter ihrem Ärmel noch immer pochte. Sie dachte an den Treuhandfonds. Dreißigtausend im Monat für Adelia. Der Preis für ihr eigenes Vertrauen war anscheinend etwas niedriger.

„Ich muss mich für die Arbeit fertig machen." Sie riss ihr Handgelenk los. Es kostete mehr Anstrengung, als es sollte. „Ich komme zu spät."

Sie wandte sich der Treppe zu. Die orangefarbene Schachtel lag auf dem Sofakissen, ungeöffnet, unerwünscht.

„Helen."

Sie blieb stehen. Drehte sich nicht um.

„Dieses Gespräch ist nicht beendet." Dukes Stimme war in jenes Register gefallen, das sie kannte; jenes, das ernsten Diskussionen über ihr Verhalten, ihre Einstellung, ihre mangelnde Wertschätzung seiner Großzügigkeit vorausging. „Wir setzen es heute Abend fort. Ich erwarte, dass du dann vernünftiger gestimmt bist."

Helen stieg die Treppe hinauf. Ihre Hand am Geländer zitterte nicht. Ihr Atem ging ruhig und gleichmäßig.

Im Badezimmer schloss sie die Tür ab. Sie betrachtete sich im Spiegel. Die Frau, die zurückblickte, hatte dunkle Ringe unter den Augen, eine Brandwunde an der Hand und etwas Neues in ihrem Ausdruck. Etwas Hartes.

Sie nahm ihr Handy. Sie suchte: Hermès Tuch. Limitierte Auflage. Verfügbarkeit.

Die Ergebnisse luden. Sie scrollte durch Bilder des Musters in Dukes orangefarbener Schachtel. Ein Pferdemotiv. Klassisch. Langweilig. Die Art von Ding, das ein Mann kauft, wenn er einen Verkäufer fragt, was Ehefrauen mögen.

Dann fand sie es. Ein Forenbeitrag von vor drei Monaten. Habe gerade meine Himalayan bekommen! Musste für die Quote das passende Tuch dazunehmen, aber es hat sich gelohnt. Die Tasche ist einfach alles.

Quote. Das Wort blieb ihr im Hals stecken.

Sie suchte weiter. Hermès Quote. Kaufhistorie. Wie man eine Birkin bekommt.

Das Wissen fügte sich zusammen. Das Spiel. Die Regeln. Die Tausenden von Dollar für Accessoires, die erforderlich waren, um sich für das Privileg zu qualifizieren, den eigentlich begehrten Artikel kaufen zu dürfen.

Das Tuch in Dukes orangefarbener Schachtel war kein Geschenk. Es war Müll. Die Verpackung des Preises einer anderen.

Helen schloss die Augen. Sie atmete langsam und kontrolliert durch die Nase, so wie sie es bei der Verteidigung ihrer Doktorarbeit gelernt hatte. So wie sie es bei geheimen Besprechungen gelernt hatte, bei denen Generäle Fragen stellten, die sie nicht vollständig beantworten konnte.

Als sie die Augen wieder öffnete, hatte die Frau im Spiegel eine Entscheidung getroffen.

Sie würde herausfinden, wer die Tasche bekommen hatte.