Chapter 2 No.2

Alina POV:

Eine Stunde später klingelte das Telefon, ein schrilles, unwillkommenes Geräusch in der erstickenden Stille meines Pick-ups. Der Bildschirm leuchtete mit einer vertrauten Nummer auf: Elbkinder-Klinik Hamburg, Abrechnungsabteilung.

Jahrelang hätte ein solcher Anruf eine Welle purer Panik durch meine Adern gejagt. Es hätte eine weitere hektische Verhandlung bedeutet, eine weitere Runde des Bettelns um einen Aufschub, meine Stimme brüchig vor Verzweiflung, während ich eine Zahlung versprach, die ich mir nicht leisten konnte.

Diesmal fühlte ich nichts. Eine riesige, kalte Leere hatte sich dort niedergelassen, wo früher die Angst und die Hoffnung gelebt hatten.

Ich nahm den Anruf entgegen, meine Stimme überraschend fest. „Hier ist Alina.“

„Alina Schmidt?“ Die Frau am anderen Ende war resolut, ihr Tonfall bereits müde. „Ich rufe wegen des ausstehenden Betrags für Jonas Kramers vorläufiges Behandlungsprotokoll an. Wir haben einen überfälligen Betrag von fünftausend Euro.“

Ich lehnte meinen Kopf gegen das rissige Leder des Sitzes. Ich erinnerte mich an das letzte Mal, als sie anrief. Ich war auf Händen und Knien gewesen, schrubbte einen Blutfleck von einem Parkettboden, und ich hatte geweint, während ich sie um nur zwei weitere Wochen anflehte. Sie hatte geseufzt und es gewährt, aber nicht ohne eine Predigt über finanzielle Verantwortung.

„Ja, ich erinnere mich“, sagte ich mit flacher Stimme.

Ihr Ton wurde etwas schärfer, überrascht von meiner Emotionslosigkeit. „Nun, der Aufschub ist abgelaufen. Wir benötigen die Zahlung sofort, sonst müssen wir Jonas den Zugang zum Programm sperren.“

Seinen Zugang sperren. Die Drohung, die seit einem halben Jahrzehnt mein persönlicher Albtraum gewesen war. Ich war früher schweißgebadet aufgewacht und hatte davon geträumt. Jetzt waren die Worte bedeutungslos.

Welches Programm gab es zu sperren? Ein Programm aus Zuckerpillen und Kochsalzlösungen? Ein Programm, das nicht dazu diente, ihn zu heilen, sondern mich zu testen?

„Warum rufen Sie mich deswegen an?“, fragte ich, eine echte Frage. „Mein Verständnis war, dass dies der letzte fällige Betrag vor Beginn der Hauptbehandlung war. Der, für den ich gespart habe.“

Die Lüge schmeckte wie Asche in meinem Mund.

„Ja, aber das ist für bereits erbrachte Leistungen“, sagte sie ungeduldig. „Herr Schmidt – Ihr Mann – kümmert sich normalerweise um diese Anrufe, aber wir konnten ihn nicht erreichen.“

Herr Schmidt. Ben. Benedikt von Ahlefeld. Ein Mann, der so reich war, dass er wahrscheinlich Hunderteuroscheine als Anzündholz benutzte, und er hatte mich um lächerliche fünftausend Euro betteln und kratzen lassen. Nicht, weil er es nicht bezahlen konnte. Es war Teil des Tests. Um zu sehen, wie weit ich gehen würde. Um zu sehen, ob ich brechen würde.

Ich war fertig mit dem Brechen.

„Sie können die Rechnung an ihn schicken“, sagte ich ruhig. „Ich werde mich nicht länger um Jonas‘ finanzielle Angelegenheiten kümmern.“

Am anderen Ende herrschte fassungslose Stille. „Gnädige Frau? Ich verstehe nicht. Sie haben immer…“

„Ich bin mir bewusst, was ich immer getan habe“, unterbrach ich sie, die Kälte in meiner Stimme überraschte sogar mich selbst. „Die Dinge haben sich geändert. Schicken Sie die Rechnung an Ben Schmidt. Oder noch besser, schicken Sie sie an Benedikt von Ahlefeld.“

Ich legte auf, bevor sie antworten konnte, und warf das Telefon auf den Beifahrersitz.

Gerade als ich das tat, parkte ein schnittiger, schwarzer SUV auf dem Parkplatz neben meinem rostigen Pick-up. Ben – Benedikt – stieg aus. Er sah tadellos aus in einem maßgeschneiderten Anzug, der wahrscheinlich mehr kostete als meine gesamte Garderobe. Als er mich sah, huschte ein Anflug von Überraschung über sein hübsches Gesicht, der schnell von einem warmen, besorgten Lächeln abgelöst wurde. Dasselbe Lächeln, das mich sieben Jahre lang getäuscht hatte.

„Alina! Schatz, was machst du noch hier? Ich wollte dich gerade anrufen. Ich dachte, du arbeitest lange.“

Er bewegte sich, um meine Tür zu öffnen, seine Bewegungen fließend und charmant. Der perfekte, fürsorgliche Partner.

„Der Job war früher fertig“, sagte ich, meine Stimme ohne jede Wärme. Ich machte keine Anstalten, auszusteigen.

Er runzelte die Stirn, seine Brauen zogen sich auf eine Weise zusammen, die ich früher so liebenswert fand. „Ist alles in Ordnung? Du siehst blass aus.“ Er griff nach meiner Hand.

Ich zog sie weg, bevor seine Finger mich berühren konnten.

Sein Stirnrunzeln vertiefte sich. Ein Blitz von etwas – Ärger? – huschte über seine Züge, bevor er wieder von Besorgnis überdeckt wurde. „Harter Tag?“

„Das kann man wohl sagen.“

Ich stieß endlich die Tür des Pick-ups auf und stieg aus, um ihm gegenüberzutreten. Er war größer als ich, seine Anwesenheit normalerweise ein Trost. Jetzt fühlte sie sich wie eine Bedrohung an.

„Ich wollte dich abholen kommen“, sagte er mit sanfter Stimme. „Du solltest nach einer langen Schicht nicht den ganzen Weg fahren müssen. Wir können zusammen zu Jonas gehen.“

Nächstes Mal. Er dachte, es gäbe ein nächstes Mal. Er dachte, ich würde einfach wieder ins Glied treten, die liebende, erschöpfte Frau, die für ihn und unseren Sohn lebte. Die Frau, die alles für sie tun würde.

Diese Frau war vor einer Stunde in einem Krankenhausflur gestorben.

Der Geruch von Chlor auf meiner Kleidung fühlte sich jetzt stärker an, ein krasser Kontrast zum teuren, sauberen Duft seines Parfums. Jahrelang hatte ich geschrubbt und gespart und geopfert, im Glauben, ich kämpfe für das Leben meines Sohnes. Das tat ich nicht. Ich sprach für eine Rolle vor, von der ich nicht einmal wusste, dass ich sie anstrebte.

Und mir war gerade unmissverständlich mitgeteilt worden, dass ich die Rolle nicht bekommen hatte.

„Nein“, sagte ich, meine Stimme leise, aber fest. „Ich glaube nicht, dass ich Jonas wiedersehen werde.“

Sein Lächeln erstarb vollständig. „Wovon redest du, Alina? Sei nicht dramatisch. Du bist nur müde.“

Müde. Ja, ich war müde. Ich war müde bis in die Knochen, in meiner Seele. Müde von den Lügen. Müde vom Test. Müde von ihm.

„Ich bin müde“, stimmte ich zu. „So müde von all dem.“

Ich blickte an ihm vorbei zu den glänzenden Glastüren des Krankenhauses. In diesem Gebäude spielte meine beste Freundin Mutter für meinen Sohn, und der Mann, den ich liebte, spielte Gott mit meinem Leben. Eine bittere, brennende Wut begann, das Eis in meinen Adern aufzutauen.

Er griff erneut nach mir, sein Gesichtsausdruck eine perfekte Maske liebevoller Sorge. „Komm schon, lass uns reingehen. Jana hat Kekse gebacken. Jonas fragt nach dir.“

Die Lüge war so mühelos, so geübt. Mir wurde schlecht davon.

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