Kapitel 2

Elena Wagner POV:

„Das Programm dauert sechs Monate“, krächzte die Stimme des Direktors aus Zürich über die Leitung. „Völlige Isolation. Kein Kontakt zur Außenwelt. Sind Sie sicher, Frau Wagner?“

„Ich bin sicher“, sagte ich, und die Worte fühlten sich an wie das erste Echte, was ich seit Jahren gesagt hatte. Ich baute meine eigene Festung, meine eigene Omertà.

Als ich ins Haus zurückkehrte, fühlte es sich fremd an. Es war kein Zuhause; es war die Machtzentrale des Russo-Clans, und ich war nur eine weitere seiner teuren Dekorationen. Wut, kalt und klar, brannte in mir. Ich griff nach den dicken schwarzen Müllsäcken unter der Spüle.

Die Kaffeetasse, die ich ihm jeden Morgen füllte. Zerschmettert gegen die Marmorarbeitsplatte.

Die gerahmten Fotos von unserem Hochzeitstag. Das Glas zerbarst, als ich die lächelnden Bilder von uns aus ihren Rahmen riss.

Die Kaschmirdecke, die er in kalten Nächten um mich legte.

Sein maßgeschneiderter Anzug, der ihn wie einen Gott der Unterwelt aussehen ließ, stank nach Macht und Lügen.

Ich schleifte die Säcke, schwer von den Geistern unserer Ehe, an den Bordstein wie gewöhnlichen Müll. Es war eine Entweihung seines Territoriums, eine Beleidigung für den Capo selbst. Es war mir egal.

Dann packte ich meine eigenen Sachen. Meine Architekturzeichnungen, meine Bücher, meine Modelle. Ich rief eine Umzugsfirma an und sagte ihnen, sie sollten alles in meine alte Einzimmerwohnung bringen, einen Ort, den ich wie ein geheimes Versprechen an mich selbst behalten hatte.

Er kam in dieser Nacht nicht nach Hause. Auch nicht in der nächsten. Als er am zweiten Abend endlich durch die Tür trat, trug er die Erschöpfung seines Doppellebens wie eine Maske.

„Elena“, sagte er, sein Lächeln erreichte seine Augen nicht ganz. Er wollte mich umarmen, mich in den vertrauten Kreis seiner Arme ziehen.

Aber ich roch es. Ein schwacher, süßer Duft, der nicht meiner war. Es war der Duft der Conti-Frau.

Ich zuckte zurück und stieß gegen seine Brust. „Ich bin müde.“

Die Lüge kam mir leicht über die Lippen. Sie war ein Schild.

Er runzelte die Stirn, seine Brauen zogen sich auf eine Weise zusammen, die mich früher dazu gebracht hätte, ihn zu beruhigen. Jetzt sah es nur noch wie ein Teil der Show aus. Er zog eine kleine Schachtel aus seiner Aktentasche. „Ein Geschenk. Von meiner Reise.“

Darin war ein Seidenschal in einem Muster, das ich hasste, und eine Flasche Parfüm, das ich niemals tragen würde. Es war ein Geschenk für eine Fremde, eine Platzhalter-Ehefrau. Ein Beweis dafür, wie wenig er mich sah, wie wenig er sich darum scherte, mich zu kennen. Eine Beleidigung für die Frau, die seine Königin sein sollte.

Ich traf seinen Blick, meine eigenen Augen hart. „Ich will ein Baby, Alessandro.“

Die Worte hingen wie eine Herausforderung in der Luft zwischen uns.

Sein Gesichtsausdruck verhärtete sich. „Wir haben darüber gesprochen. Es ist eine kritische Zeit für die Familie.“ Er schützte sein Geheimnis. Schützte seinen Conti-Erben.

Genau in diesem Moment summte ein Telefon. Nicht sein Haupttelefon, sondern ein zweites, ein Zweithandy. Der Bildschirm leuchtete mit einer blockierten Nummer auf. Seine Conti-Leitung.

„Arbeit“, sagte er mit knapper Stimme. Er beugte sich vor, küsste meine Stirn – eine sterile, abweisende Geste – und ging aus der Tür, mich in der hallenden Stille seiner Lügen zurücklassend.

Später in der Nacht, als ich benommen auf dem Sofa saß, sah ich es. Das zweite Telefon war aus seiner Manteltasche gerutscht und lag halb verborgen unter der Couch. Der Bildschirm war immer noch an.

Eine Nachricht von Sofia.

*Leo hat Fieber. Er fragt nach dir. Bitte komm.*

Eine Welle der Übelkeit überrollte mich. Ich stolperte ins Badezimmer, mein Magen verkrampfte sich heftig. Ich würgte in die Toilette, mein Körper versuchte, das Gift seines Verrats auszustoßen.

Und dann, ein schrecklicher, unmöglicher Gedanke blühte in meinem Hinterkopf auf. Ein Gedanke, geboren aus ausgebliebenen Zyklen und einer seltsamen Empfindlichkeit in meiner Brust.

Ich war schwanger. Ich trug den rechtmäßigen Erben des Russo-Clans. Einen Erben für einen Mann, der gerade gegangen war, um sich um seinen Bastard zu kümmern.

Am nächsten Morgen fuhr ich selbst ins Krankenhaus. Das Gesicht des Arztes war freundlich, seine Stimme sanft, als er es bestätigte.

„Herzlichen Glückwunsch, Frau Russo“, sagte er und zeigte auf einen winzigen, flackernden Fleck auf dem Bildschirm. „Sie sind in der sechsten Woche.“