Kapitel 2

Die automatischen Türen des Apartmentgebäudes aus Obsidianglas glitten auf, und Aurora trat hinaus in die beißende Oktoberluft. Der Portier, ein Mann namens Henry, der sie stets mit einer Mischung aus Mitleid und Verachtung angesehen hatte, machte Anstalten, ein Taxi herbeizupfeifen.

„Nicht nötig, Henry", sagte Aurora, ihre Stimme durchdrang den morgendlichen Verkehrslärm. Sie blieb nicht stehen. Sie umklammerte den Griff ihres ramponierten Lederkoffers und bog rechts ab, weg von der Reihe der wartenden schwarzen Autos.

Henry erstarrte, seine Hand halb erhoben. Verwirrt sah er ihr nach. Mrs. Thorne ging nie zu Fuß.

Aurora bewegte sich zielstrebig. Die Stadt erwachte. Der Geruch von Abgasen, gerösteten Nüssen und feuchtem Beton füllte ihre Lungen. Es war rau, schmutzig und echt. Es war besser als die sterilisierte, nach Lavendel duftende Luft des Penthouses.

Sie musste ihren Kopf freibekommen. Das Adrenalin aus der Konfrontation mit Sterling ließ nach und hinterließ eine kalte Klarheit. Sie hatte kein Zuhause. Sie hatte keinen Job. Sie hatte neunzehn Dollar in der Tasche und einen Laptop, der drei Jahre veraltet war.

Aber sie hatte ihren Verstand. Und sie hatte eine Landkarte der Zukunft, die in ihre Synapsen eingeätzt war.

Sie bog in eine Seitenstraße ein, um eine Abkürzung zur U-Bahn-Station zu nehmen. Die Gebäude hier waren älter, die Schatten länger. Dies war die Nahtstelle zwischen dem Viertel der Superreichen und dem Rest der Welt.

Ein Schrei zerriss die morgendliche Stille.

Er war scharf, verängstigt und brach abrupt ab.

Aurora blieb stehen. Ihr Körper reagierte, bevor ihr Gehirn es tat. Ihr Gewicht verlagerte sich auf die Fußballen. In ihrem früheren Leben – vor Sterling, vor der Fassade der Trophäenfrau – hatte sie gelernt, an Orten zu überleben, die weitaus schlimmer waren als dieser. Und in dem Leben, das sie vor ihrem Tod geführt hatte, hatte sie Fähigkeiten erlernt, die nicht in einen Konferenzraum gehörten.

Sie blickte zum Eingang einer schmalen Gasse, etwa zwanzig Fuß vor ihr. Schatten tanzten an der Ziegelwand.

Sie sollte sich nicht einmischen. Sie war eine Frau allein mit einem Koffer. Sie sollte weitergehen.

Doch der Schrei hallte in ihrer Erinnerung wider, überlagernd mit ihren eigenen stummen Schreien aus dem Krankenhausbett.

Aurora ließ den Griff ihres Koffers los. Sie bewegte sich auf die Gasse zu, ihre Schritte lautlos auf dem Pflaster.

Tief in den Schatten hatten drei Männer ein junges Mädchen in die Enge getrieben. Sie sah aus wie eine Studentin – Rucksack, übergroßer Kapuzenpullover, blankes Entsetzen in ihren Augen. Ein Mann hatte sie an einen Müllcontainer gedrückt. Die anderen beiden lachten, einer von ihnen ließ ein Springmesser auf- und zuschnappen. Klick. Klick. Klick.

Auf der anderen Straßenseite, im Dämmerlicht unter einem Gerüst geparkt, stand ein eleganter schwarzer Maybach. Seine Scheiben waren so dunkel getönt, dass sie wie Abgründe wirkten.

Im Wagen saß Elias Thorne auf dem Rücksitz, ein Tablet auf seinem Knie. Der Bildschirm zeigte einen komplexen Finanzbericht über asiatische Marktschwankungen. Sein Gesicht war eine Maske der Gleichgültigkeit, die scharfen Konturen seines Kiefers wurden vom blauen Licht des Bildschirms beleuchtet.

„Sir", sagte sein Fahrer, ein stoischer Mann namens Graves, mit angespannter Stimme. „Es gibt eine Situation in der Gasse. Soll ich 911 anrufen?"

Elias blickte nicht sofort auf. „Wenn Sie wünschen." Seine Stimme war ein tiefer Bariton, glatt und kalt wie polierter Stein. Er hatte in der Geschäftswelt genug Gewalt gesehen, um gegen die physische Art des Geschehens desensibilisiert zu sein.

Doch dann erfasste eine Bewegung sein peripheres Sichtfeld.

Eine Frau.

Sie trat in den Rahmen des Gassen-Eingangs. Sie war schlank, gekleidet in einen einfachen Mantel, der für das Wetter zu dünn aussah. Sie sah nicht aus wie eine Heldin. Sie sah aus wie ein Opfer, das darauf wartete, zum Opfer zu werden.

Elias senkte das Tablet. Er beobachtete.

Aurora schrie nicht. Sie kündigte ihre Anwesenheit nicht an. Sie hob eine Glasflasche vom Boden auf.

Sie warf sie.

Die Flasche zerschellte an der Wand, Zentimeter vom Kopf des Messerträgers entfernt. Glasscherben regneten herab. Die Männer wirbelten erschrocken herum.

„Verschwindet", sagte Aurora. Ihr Ton war beiläufig, ja sogar gelangweilt.

Der Mann mit dem Messer lachte. Es war ein hässliches, feuchtes Geräusch. „Seht euch das an, Jungs. Eine Freiwillige."

Er stürzte sich auf sie.

Im Wagen keuchte Graves. „Oh Gott, sie wird getötet werden."

Elias beugte sich vor, seine Augen verengten sich.

Der Schläger stieß das Messer auf Auroras Bauch zu.

Aurora wich nicht zurück. Sie trat in den Raum. Ihre Bewegung war eine Unschärfe. Sie versuchte nicht, ihn zu überwältigen; dafür hatte sie nicht mehr die Kraft. Stattdessen nutzte sie die Physik. Ihre linke Hand schnellte hervor, packte das Handgelenk des Mannes und lenkte sein eigenes Momentum an ihr vorbei.

Es gab ein widerliches Knacken.

Der Mann schrie auf und ließ das Messer fallen.

Aurora hielt nicht inne. Sie nutzte sein Momentum, wirbelte ihn herum und schlug sein Gesicht gegen die Ziegelwand. Er sackte zusammen wie eine nasse Papiertüte.

Der zweite Mann brüllte und stürmte los. Aurora duckte sich unter seinem wilden Schwung weg. Sie kam innerhalb seiner Deckung hoch und rammte ihm ihren Ellbogen in den Solarplexus. Es war kein K.o.-Schlag, aber präzise genug, um ihm den Atem zu rauben. Als er sich bückte, versetzte sie ihm einen scharfen Tritt seitlich ans Knie.

Er ging heulend zu Boden.

Der dritte Mann, der das Mädchen festhielt, ließ sie los und wich zurück, seine Augen weit vor Unglauben. Er blickte auf seine beiden gefallenen Kameraden, dann auf die schlanke Frau, die ruhig inmitten des Gemetzels stand.

„Ich schlage vor, Sie rennen", sagte Aurora. Sie richtete ihren Mantel, glättete eine Falte am Ärmel.

Der dritte Mann drehte sich um und rannte die Gasse hinunter.

Die Studentin rutschte schluchzend zu Boden.

Im Maybach herrschte Stille.

Graves' Mund stand leicht offen. „Haben Sie das gesehen? Das war… effizient. Wer ist sie?"

Elias starrte die Frau an. Er spielte den Kampf in seinem Kopf noch einmal ab. Effizienz. Keine verschwendete Bewegung. Sie kämpfte wie jemand, der genau wusste, wo der menschliche Körper schwach war, und kompensierte ihren Mangel an Masse mit erschreckender Präzision.

„Sir, die Polizei trifft ein", bemerkte Graves, als Sirenen in der Ferne heulten. „Sollen wir eingreifen?"

Elias beobachtete, wie ein Polizeiwagen an den Bordstein fuhr und den Gassen-Eingang blockierte. Zwei Beamte stiegen aus, die Waffen gezogen.

„Nein", sagte Elias, seine Stimme emotionslos. „Wir sind lediglich Zeugen. Warten Sie hier, bis die Beamten unsere Aussage aufgenommen haben. Nehmen Sie keinen Kontakt zu ihr auf."

Er beobachtete, wie Aurora Vance neben dem weinenden Mädchen niederkniete. Er sah, wie sie die Pupillen des Mädchens überprüfte, ihre Hände ruhig. Sie blickte auf, ihre Augen scannten die Straße, bis sie sich auf die schwarz getönten Scheiben seines Wagens richteten.

Sie konnte ihn nicht sehen, aber er spürte, dass sie wusste, dass er da war.

Elias spürte ein seltsames, kaltes Kribbeln am Hinterkopf. Neugier. Eine gefährliche Sache.

„Graves", sagte Elias leise.

„Sir?"

„Nachdem die Polizei uns entlassen hat, finden Sie heraus, wer sie ist."