Kapitel 2

Am nächsten Morgen begann Clara, sich selbst auszulöschen. Nicht nur die Frau, die Gregor gedient hatte, sondern auch die Frau, die an Julians Andenken gefesselt war. Sie brauchte einen sauberen Bruch, ein neues Leben, unbefleckt von den Geistern der Vergangenheit.

Sie begann mit dem Foto.

Es war ein kleines, gerahmtes Bild von Julian, versteckt in ihrer Nachttischschublade. Sein Lächeln war warm, seine Augen voller eines Lichts, das längst erloschen war. Fünf Jahre lang war dieses Bild ihr Anker gewesen. Der Grund, warum sie durchhielt.

Ihre Finger zitterten, als sie es aufhob. Sie betrachtete sein Gesicht, prägte sich jede Linie, jedes Detail ein. Dann schob sie das Foto aus dem Rahmen.

Es zu zerreißen wäre ein Akt der Leidenschaft, des Zorns gewesen. Was sie fühlte, war die kalte, stille Ruhe einer getroffenen Entscheidung.

Sie nahm ein Feuerzeug.

Die Flamme erfasste die Ecke des Fotos. Es kräuselte sich, wurde braun, dann schwarz. Julians lächelndes Gesicht verzerrte sich und verschwand dann in Asche.

Sie ließ die Asche in eine kleine, leere Schmuckschatulle fallen. Eine Schatulle, die Julian ihr geschenkt hatte. Sie schloss den Deckel, das leise Klicken hallte im stillen Raum wider. Eine Beerdigung.

Als Nächstes ging sie zum Kleiderschrank. Er war gefüllt mit Kleidern, die Gregor gebilligt hatte. Schlichte, dunkle, professionelle Kleidung. Die Uniform von Clara Bach, der effizienten Assistentin.

Sie nahm alles heraus, faltete es ordentlich und legte es in Kartons. Sie würde sie spenden. Sie gehörten einer Person, die nicht mehr existierte.

Ihr Handy summte. Eine Nachricht von Charlotte.

Ein Foto.

Es war eine Nahaufnahme eines atemberaubenden Diamantrings an Charlottes Finger. Ihre Hand war mit Gregors verschlungen.

Die Bildunterschrift lautete: Er hat einfach den besten Geschmack, nicht wahr? Kann unsere Zukunft kaum erwarten. <3

Clara starrte auf den Bildschirm, ihr Gesicht eine leere Maske. Der Teil von ihr, der dadurch verletzt werden konnte, war bereits tot.

Sie löschte die Nachricht, ohne zu antworten.

Später an diesem Tag rief Gregor sie zu sich. Er war in seinem hauseigenen Fitnessraum, Schweiß glänzte auf seiner Stirn, als er auf einen schweren Boxsack einschlug.

Er hörte nicht auf, als sie eintrat.

„Charlotte mag den Caterer nicht, den du für die Feier ausgewählt hast“, sagte er zwischen den Atemzügen. „Sie sagt, deren Menü ist langweilig.“

„Verstehe“, sagte Clara.

„Sie will das Essen vom Seven Oceans. Organisiere es.“

Das Seven Oceans war das exklusivste Restaurant der Stadt. Es war auch der Ort, an den Julian sie zu ihrem ersten Jahrestag ausgeführt hatte.

Gregor wusste das. Er war dabei gewesen. Ein mürrischer Teenager, der gezwungen war, den Anstandswauwau für seinen älteren Bruder zu spielen.

Die Erinnerung war ein Geist im Raum. Julian, der lachte und ein Glas auf sie erhob. *Auf uns.*

Jetzt wollte Gregor diese Erinnerung auf einem Silbertablett bei seiner Verlobungsfeier servieren.

Es war ein letzter, bewusster Akt der Auslöschung. Eine Erklärung, dass selbst ihre Vergangenheit nicht ihr gehörte. Sie gehörte ihm, um nach seinem Belieben wiederverwendet oder weggeworfen zu werden.

Er hörte auf zu boxen und drehte sich zu ihr um, wischte sich das Gesicht mit einem Handtuch ab. Er sah das Zucken des Schmerzes auf ihrem Gesicht, und ein seltsamer, unwillkommener Stich der Schuld verdrehte sich in seinen Eingeweiden. Er verstand es nicht. Er schob es beiseite und sagte sich, dass selbst ein Hund, den man eine Weile hatte, ein gewisses Gefühl hervorruft. Er nahm eine Flasche Wasser, drehte sie auf und trank tief.

Dann hielt er sie ihr hin.

„Hier“, sagte er mit flacher Stimme. „Du siehst blass aus. Trink.“

Es war dieselbe Wassermarke, die er immer trank. Dieselbe Marke, die er ihr einmal in einem Wutanfall an den Kopf geworfen hatte und die einen blauen Fleck hinterlassen hatte, den sie eine Woche lang mit Make-up abdecken musste.

Sie nahm die Flasche. Ihre Finger schlossen sich um das kühle Plastik.

Sie begegnete seinem Blick, ihre eigenen Augen leer. Ein Flackern des Begehrens huschte über sein Gesicht, schnell von einem Grinsen verdeckt. Er hasste es, dass er es fühlte, hasste es, dass diese Frau, seine Untergebene, ihn beeinflussen konnte. Es war eine Schwäche, die er sich nicht leisten konnte.

„Mach dir keine Hoffnungen“, sagte er gedehnt, seine Stimme von Verachtung durchzogen. „Ich erinnere mich an die Nacht, als du in mein Bett gekrochen bist, als ich betrunken war. Ein bisschen Freundlichkeit bedeutet nicht, dass ich eine Wiederholung will. Das wäre eine Schande.“

Sie schraubte den Deckel ab und trank.

Das Wasser war kalt, geschmacklos. Es glitt ihre Kehle hinunter, eine hohle Taufe. Sie machte sich nicht die Mühe, ihn zu korrigieren. Sie machte sich nicht die Mühe, ihn daran zu erinnern, dass er es war, der in dieser Nacht in ihr Zimmer getorkelt war, sie in seiner Trunkenheit mit jemand anderem verwechselt und sich ihr aufgezwungen hatte. Sie war erstarrt, gefangen zwischen dem Versprechen an seinen Bruder und dem Schock seiner Handlungen, sein Gesicht im Dunkeln so sehr dem von Julian ähnelnd. Am Morgen hatte er sich nicht entschuldigt. Er war wütend gewesen und hatte sie als schamlose Schlampe beschimpft. Sie hatte einmal versucht, es zu erklären, aber er hatte ihr nicht geglaubt. Jetzt war seine falsche Erinnerung nur eine weitere Kette, die sie gerne zerbrach.

Es war die letzte Bestätigung, die sie brauchte.

Es gab nichts mehr zu retten. Nichts mehr, woran man sich festhalten konnte.