Kapitel 2

Florians Gesicht war eine Maske des Schreckens. „Helena ist im Krankenhaus. Sie hat eine Blutung. Sie brauchen Blut. Viel davon.“

Er legte auf und packte Charlottes Arm, sein Griff wie ein Schraubstock. „Wir müssen los. Sofort.“

„Was? Warum ich?“ Charlotte versuchte, ihren Arm loszureißen, die plötzliche Gewalt seines Griffs schockierte sie. Das war nicht der trauernde, entschuldigende Mann von vor einem Moment; das war jemand Verzweifeltes und Rücksichtsloses.

„Ihre Blutgruppe“, sagte er und zerrte sie zur Tür. „Sie ist selten. AB negativ. Genau wie deine. Die Blutbank des Krankenhauses hat nur geringe Vorräte. Du bist die Einzige, die rechtzeitig spenden kann. Du musst sie retten, Lotte.“

Die schiere Dreistigkeit seiner Forderung war atemberaubend. Er wollte, dass sie die Frau rettete, die gerade ihr Leben zerstört hatte. Er fragte nicht; er befahl.

„Nein“, sagte Charlotte und stemmte sich dagegen. „Lass mich los, Florian. Ich gehe nirgendwohin.“

„Sei nicht so egoistisch!“, brüllte er, sein Gesicht vor Wut verzerrt. „Es geht hier um ein Menschenleben! Was auch immer zwischen uns passiert ist, du kannst sie nicht sterben lassen!“

Er zerrte sie jetzt aus dem Haus, seine Finger gruben sich schmerzhaft in ihre Haut. Der schwere Ehering an seinem Finger, der seine ewige Liebe zu ihr symbolisieren sollte, drückte sich in ihr Fleisch.

„Sie ist eine sterbende Frau, Lotte! Bist du so herzlos, dass du jemanden aus Trotz sterben lassen würdest?“, schrie er, während er sie halb stieß, halb in sein Auto zog.

Die Worte waren eine brutale Form moralischer Erpressung. Er verdrehte ihr eigenes Mitgefühl zu einer Waffe gegen sie. Im chaotischen Strudel aus Schmerz und Verwirrung gab ein kleiner, müder Teil von ihr nach. Ein Leben war ein Leben. Sogar Helenas.

Das Krankenhaus war ein verschwommener Anblick aus Leuchtstoffröhren und dem antiseptischen Geruch von Angst. Florian ließ ihren Arm keine Sekunde los und zog sie durch die Gänge, bis sie das Transfusionszentrum erreichten.

„Sie braucht sofort Blut!“, schrie er eine erschrockene Krankenschwester an. „Ihr Name ist Helena Herbst. Das ist die Spenderin.“

Eine Schwester bereitete schnell Charlottes Arm vor. Als sie in dem kalten Stuhl saß, drehte sich Charlottes Verstand im Kreis. Sie war im Begriff, ihr eigenes Blut, ihre Lebenskraft, der Frau zu geben, die ihren Verlobten gestohlen und sie vor allen, die sie kannte, gedemütigt hatte. Die Absurdität war so tiefgreifend, dass sie an Wahnsinn grenzte.

Sie versuchte ein letztes Mal, ihren Arm zurückzuziehen. „Florian, ich kann das nicht.“

„Du wirst es tun“, sagte er mit leiser, bedrohlicher Stimme. Er trat hinter ihren Stuhl, legte seine Hände fest auf ihre Schultern und hielt sie fest. „Machen Sie schon“, befahl er der Schwester.

Die Nadel war ein kalter, scharfer Stich. Charlotte zuckte zusammen, eine Träne purer, unverfälschter Demütigung rann ihr über die Wange. Sie sah wie betäubt zu, wie ihr dunkelrotes Blut durch den durchsichtigen Schlauch floss, ihren Körper verließ, um ihre Rivalin zu retten. Florians Hände verließen nie ihre Schultern, ein schweres, besitzergreifendes Gewicht, das sich mehr wie ein Käfig als wie Trost anfühlte.

Die Welt begann zu verschwimmen, als sich der Beutel füllte. 450 Milliliter. Eine Standardspende, aber nach der emotionalen Zerstörung des Tages fühlte sich ihr Körper erschöpft, ausgehöhlt an. Schwarze Flecken tanzten vor ihren Augen.

„Fertig“, sagte die Schwester und klebte einen Wattebausch auf ihren Arm.

In der Sekunde, in der die Nadel draußen war, ließ Florian sie los. „Gott sei Dank“, atmete er, seine Erleichterung war spürbar. Genau in diesem Moment stürzte ein Arzt aus einem nahegelegenen Operationssaal.

„Herr Friedrichs! Wir haben sie stabilisiert, aber sie fragt nach Ihnen.“

Florian zögerte nicht. Er schaute nicht einmal zurück zu Charlotte. Er rannte auf den Operationssaal zu, seine ganze Aufmerksamkeit galt Helena.

Als er rannte, versuchte Charlotte aufzustehen. Ihre Beine knickten unter ihr ein. Die Welt kippte zur Seite, und sie brach zusammen, ihr Kopf schlug hart gegen die Ecke eines metallenen medizinischen Beistellwagens.

Der Wagen schwankte, und ein schweres Tablett mit Edelstahl-Instrumenten stürzte herab und traf sie an Kopf und Schultern. Ein scharfer, blendender Schmerz explodierte hinter ihren Augen, und dann wurde alles schwarz.

Das Letzte, was sie sah, war Florians Rücken, als er durch die Türen des Operationssaals verschwand, ein letzter, endgültiger Akt der Verlassenheit.

…

Als Charlotte aufwachte, war das erste, was sie wahrnahm, der dumpfe, pochende Schmerz in ihrem Kopf. Sie war in einem privaten Krankenzimmer. Florian saß in einem Stuhl neben ihrem Bett, den Kopf in den Händen. Er schaute auf, als sie sich regte, seine Augen waren rot umrandet und von einer müden Art von Schuld erfüllt.

„Lotte, du bist wach“, sagte er mit heiserer Stimme. „Es tut mir so leid. Ich habe nicht gesehen, wie du gestürzt bist. Ich war so besorgt um Helena…“

Sie starrte ihn nur an, ihre Augen leer. Die Entschuldigung fühlte sich wie ein hohles Echo in dem sterilen Raum an. Es tat ihm leid, dass er nicht gesehen hatte, wie sie verletzt wurde, nicht, dass er die Ursache dafür war.

„Rede nicht“, sagte sie mit trockener, heiserer Stimme. Ihr Hals war wund.

„Ich war so dumm und grob zu dir“, fuhr er fort und ignorierte sie. Er streckte die Hand aus, um ihre zu nehmen, aber sie zog sie weg. „Ich verspreche dir, Lotte. Ich werde dich nie, nie wieder so behandeln. Sobald Helena … weg ist … wird alles wieder so sein wie früher. Du und ich. Ich verspreche es.“

Ein kaltes, bitteres Lachen drohte aus ihrer Brust aufzusteigen. Wieder so wie früher? Er hatte ihre Welt zertrümmert und versprach nun, die Scherben mit leeren Worten wieder zusammenzukleben. Er war so sehr in seiner Rolle als Helenas edler Retter gefangen, dass er das Wrack, das er hinterlassen hatte, nicht sehen konnte.

Er versuchte, sich um sie zu kümmern. Er brachte ihr Essen, schüttelte ihre Kissen auf und sprach mit sanfter, besänftigender Stimme zu ihr. Aber seine Aufmerksamkeit war geteilt. Sein Telefon summte ständig mit Updates aus Helenas Zimmer. Er war mitten dabei, Charlotte einen Löffel Suppe zu füttern, dann schweiften seine Augen zum Bildschirm, sein Gesichtsausdruck wurde weich von einer Zärtlichkeit, die nicht mehr ihr galt.

Eines Nachmittags, als er versuchte, ihr beim Aufsetzen zu helfen, klingelte sein Telefon. Er nahm ab, seine Konzentration verlagerte sich sofort. „Ist sie wach? Fragt sie nach etwas?“

Abgelenkt ließ er Charlottes Arm zu früh los. Sie rutschte ungeschickt ab, ihre verletzte Schulter verdrehte sich, als sie gegen das Bettgitter schlug. Ein scharfer Schmerzensschrei entfuhr ihren Lippen.

Florian beendete das Gespräch abrupt, sein Gesicht eine Mischung aus Schuld und Frustration. „Entschuldigung, es tut mir so leid, Lotte.“

„Raus hier“, sagte sie mit gefährlich leiser Stimme. „Geh einfach raus, Florian. Geh zu ihr. Du nützt mir hier nichts.“

„Lotte, ich kann es wieder gutmachen“, flehte er, seine Stimme brach. „Ich werde den Rest meines Lebens damit verbringen, es wieder gutzumachen.“

Aber seine Versprechen waren wie Asche in ihrem Mund. Sie schloss die Augen und schloss ihn aus. Es gab nichts mehr zu sagen. Er war jetzt ein Fremder, ein Mann, dessen Herz für jemand anderen schlug. Ihre Zukunft, die sie so sorgfältig entworfen hatte, war zerstört worden, und er stand in den Trümmern und bat sie, die Aussicht zu bewundern.