Kapitel 2

Serafina POV:

Das kleine Keramikkatzen-Nachtlicht stand auf meinem Nachttisch, sein sanfter Schein ein vertrauter Trost gegen die Dunkelheit. Zehn Jahre lang hatte es meine Albträume vertrieben. Heute Nacht fühlte es sich wie Hohn an.

Ich streckte die Hand aus und riss den Stecker aus der Wand. Der Raum versank in einer erdrückenden Schwärze, so dick, dass ich das Gefühl hatte zu ersticken. Gut. Ich wollte es fühlen. Ich wollte, dass die Dunkelheit mich ganz verschluckt.

Meine nackten Füße tappten über den kalten Holzboden zu meinem Schrank. Ich zog einen staubigen Seesack vom obersten Regal. Eines nach dem anderen sammelte ich die Geister meines Lebens mit Dante. Das kleine, silberne Medaillon mit dem Moretti-Wappen, das er mir zu meinem fünfzehnten Geburtstag geschenkt hatte. Die Flasche „Meeresbrise“-Parfüm, die er mir gekauft hatte, weil er sagte, es rieche nach einem Ort, an den er mich eines Tages mitnehmen würde, einem Ort ohne Blut und ohne Geheimnisse.

Sie alle wanderten in den Sack. Relikte eines toten Glaubens.

Unter meinem Bett war eine verschlossene Holzkiste. Darin war mein Tagebuch. Ich blätterte durch die Seiten, meine Finger strichen über die hektische, mädchenhafte Schrift. Es war eine erbärmliche Geschichte meiner Hingabe. Jedes freundliche Wort, jede kleine Geste von ihm war aufgezeichnet und analysiert wie eine heilige Schrift.

Dann fand ich es. Eine Seite von vor Jahren, nachdem ein Rivale versucht hatte, mir eine „Nachricht“ zu schicken, indem er seine Schläger mich von der Schule nach Hause verfolgen ließ. Dante hatte sich um sie gekümmert. Ich sah sie nie wieder. In dieser Nacht hatte er mein Tagebuch offen auf meinem Schreibtisch gefunden. Er sagte nichts, aber am nächsten Morgen fand ich einen neuen Eintrag, geschrieben in seiner scharfen, aggressiven Handschrift. Es war nicht mit Tinte geschrieben. Es war mit Blut.

*Fina ist Eigentum der Morettis. Wer sie anrührt, stirbt.*

Eigentum.

Das Wort traf mich wie ein Schlag und raubte mir den Atem. Keine Schwester. Kein Mündel. Nicht einmal eine Person. Ich war eine Sache. Ein Vermögenswert, der geschützt werden musste, wie seine Autos oder seine Sammlung antiker Waffen. Sein Schutz war keine Liebe. Es war Besitz.

Ein Schluchzen entrang sich meiner Kehle, roh und hässlich. Mit hektischen, zitternden Händen begann ich, die Seiten aus dem Tagebuch zu reißen. Ich riss jede geschätzte Erinnerung, jede geheime Hoffnung durch, bis nur noch ein Haufen konfettigroßer Stücke meines eigenen törichten Herzens übrig war.

Am nächsten Tag zog Isabella offiziell in das Zimmer neben Dantes ein. Mein Zimmer. Das, das ich früher hatte, bevor ich letztes Jahr in den Gästeflügel verlegt wurde, weil ich „eine Frau wurde“.

Sie zitierte mich in den Salon. Die gesamte Familie – Dantes Capos, seine Leutnants – war da, ein stilles Publikum für meine Demütigung.

Isabella lächelte, ein herablassender, sanfter Ausdruck. „Serafina, Liebling. Ein Willkommensgeschenk.“

Sie hielt eine Kette hoch. Es war nicht das zarte Silber oder Gold, das ich gewohnt war. Es war ein dickes, protziges Band aus irgendeinem billigen, dunklen Metall, besetzt mit glitzernden Steinen, die das Wappen der Vescoli-Familie bildeten. Es war keine Kette. Es war ein Halsband.

Mein Atem stockte. Ich war allergisch gegen billige Legierungen. Dante wusste das. Er hatte einmal ein Armband weggeworfen, das mir eine Schulfreundin geschenkt hatte, seine Lippe verächtlich gekräuselt, als er den roten Ausschlag an meinem Handgelenk sah.

Ich sah ihn an, flehte ihn mit meinen Augen an. *Tu das nicht. Bitte.*

Sein Gesicht war eine Maske der Gleichgültigkeit. Er erwiderte meinen Blick, seine dunklen Augen kalt und leer, und sprach das Urteil.

„Nimm es.“

Seine Stimme war flach. Endgültig. Es war ein Befehl. Vor allen zeigte er ihnen meinen neuen Platz in der Hierarchie. Unter ihm. Unter ihr.

Meine Hände zitterten, als ich nach dem Halsband griff. Isabellas Finger strichen über meine, als sie es um meinen Hals schloss. Das Metall war kalt, schwer.

„Es steht dir“, schnurrte sie, laut genug, damit es jeder hören konnte. „Jedes Haustier sollte ein Halsband haben.“

Das Lachen war höflich, aber es fühlte sich an, als würden Steine auf mich geworfen. Ich stand da, den Kopf gesenkt, während das Metall anfing, sich auf meiner Haut zu erwärmen. Der vertraute, brennende Juckreiz begann fast sofort, ein Feuerring, der sich um meinen Hals zog.

Ich kratzte nicht. Ich weinte nicht. Ich stand einfach da und ließ es brennen, mich mit der Wahrheit brandmarken. Ich war Eigentum. Und ich war gerade an einen neuen Besitzer übergeben worden.