Kapitel 2

Camilla Vogt sah aus wie eine Porzellanpuppe. Ihr Haar war eine Kaskade perfekter blonder Locken, ihre Augen ein weites, unschuldiges Blau. Sie trug ein einfaches weißes Kleid, das sie noch zerbrechlicher aussehen ließ, als könnte eine sanfte Brise sie zerbrechen.

Sie sah Klara am nächsten Morgen im Flur und schenkte ihr ein kleines, zögerliches Lächeln. „Klara. Es tut mir so leid, was alles passiert ist. Ich hoffe, wir können Freundinnen sein.“

Klara sagte nichts. Sie starrte nur das Mädchen an, das ihr Leben so gekonnt demontiert hatte.

Senator Scholz erschien hinter Camilla und legte ihr eine liebevolle Hand auf die Schulter. „Camilla, meine Liebe, ich habe den Koch deine Lieblings-Blaubeerpfannkuchen zubereiten lassen.“ Er strahlte sie mit einer Wärme an, die Klara nie gekannt hatte. Er behandelte die Tochter seiner Geliebten mit mehr Zuneigung, als er seiner eigenen leiblichen Tochter je gezeigt hatte.

Dann fielen seine Augen auf Klara, und die Wärme verschwand, ersetzt durch kalte Gereiztheit. „Deine Sachen sind immer noch in deinem Zimmer. Ich habe dir gesagt, Camilla wohnt jetzt dort. Lass das Personal deine Sachen in den Gästeflügel bringen.“

„Nein“, sagte Klara mit flacher Stimme.

„Was hast du gesagt?“, forderte ihr Vater, sein Gesicht verdunkelte sich.

„Ich sagte nein. Das war das Zimmer meiner Mutter. Du wirst es ihr nicht geben.“

„Ich bin der Herr dieses Hauses!“, donnerte er. „Du wirst tun, was man dir sagt! Du bist eine undankbare Göre, und genau deshalb musst du verheiratet werden. Jonas Althoff kann sich mit dir befassen.“

Camilla zuckte zusammen und schrumpfte hinter dem Senator zusammen, als wären Klaras Worte körperliche Schläge. „Dietmar, bitte sei nicht böse auf sie. Es ist meine Schuld. Ich kann in einem Gästezimmer bleiben.“

„Unsinn“, sagte der Senator und wurde sofort weicher, als er sich wieder ihr zuwandte. „Du verdienst das Beste.“ Er starrte Klara an. „Räum deine Sachen weg. Jetzt.“

Ein trockenes, humorloses Lachen entfuhr Klaras Lippen. „Gut.“

Sie drehte sich auf dem Absatz um, nicht in Richtung Gästeflügel, sondern zur Haustür.

„Wo glaubst du, gehst du hin?“, rief er ihr nach.

„Ich gehe“, sagte sie, ohne zurückzublicken.

„Die Hochzeit ist in zwei Wochen! Du kannst nicht einfach gehen!“

„Sieh mir zu“, sagte sie und griff nach dem Koffer, den sie an der Tür gelassen hatte. „Ich werde zur Hochzeit in Hamburg sein. Das war unser Deal. Ich halte meinen Teil ein. Der Deal beinhaltete nicht, in diesem Haus zu bleiben und zuzusehen, wie du mit der Tochter deiner Geliebten heile Familie spielst.“

Sie trat hinaus in die helle Morgensonne und blickte nicht zurück. Der goldene Käfig der von Hohenberg-Dynastie lag endlich hinter ihr.

Ihr erster Halt war das teuerste Hotel der Stadt. Sie buchte die Präsidentensuite und ließ sie auf das Hauptkonto der Familie von Hohenberg laufen, das ihr Vater für seine „diskretionären“ Ausgaben nutzte.

Dann ging sie auf Einkaufstour.

Sie betrat die exklusivsten Designer-Boutiquen am Kurfürstendamm, die Art, in der Preise nie ausgezeichnet waren. Sie kaufte alles. Kleider, die sie nie tragen würde, Schuhe, in denen sie nie laufen würde, Schmuck, der ein kleines Land finanzieren könnte. Jeder Einsatz der schwarzen Kreditkarte war ein kleiner Akt der Rebellion, ein Giftpfeil, der auf die politische Kriegskasse ihres Vaters zielte.

Er rief sie an diesem Nachmittag an, seine Stimme zitterte vor Wut. „Was zum Teufel glaubst du, was du da tust? Du hast in drei Stunden über eine Million Euro ausgegeben!“

Klara betrachtete eine Diamantkette, deren Facetten das Licht einfingen. „Ich bin deine Tochter, die für deinen politischen Gewinn an den Meistbietenden verkauft wird. Ich denke, ich habe Anspruch auf eine neue Garderobe für mein neues Leben, findest du nicht?“

„Du bist nicht länger meine Tochter! Das hast du selbst gesagt!“

„Und ich werde dir jeden Cent zurückzahlen“, sagte sie süßlich. „Sobald ich mit einem Milliardär verheiratet bin. Betrachte es als einen Kredit.“

Sie legte auf, bevor er explodieren konnte. Sie setzte ihren Amoklauf zwei weitere Tage fort, ein Wirbelwind aus Seide, Leder und Diamanten. Ihr Ziel war einfach: jeden letzten Tropfen Bargeld von den Konten ihres Vaters abzuschöpfen und ihn kurz vor der kritischsten Spendenphase seiner Kampagne in die Enge zu treiben.

Am dritten Tag leuchtete eine Nachricht auf ihrem Handy auf. Sie war von Elias.

„Wo bist du?“

Ihre Finger schwebten über dem Bildschirm. Ein Teil von ihr, ein dummer, törichter Teil, wollte die ganze schmutzige Geschichte auspacken. Aber sie tötete diesen Teil.

„Ich bereite mich auf meine Hochzeit vor“, tippte sie zurück.

Er antwortete nicht.

Am nächsten Morgen versuchte sie, Frühstück zu bestellen. Der Hotelmanager informierte sie mit höflichem, aber festem Ton, dass ihre Karte abgelehnt worden war. Ihr Vater hatte das Konto eingefroren. Sie war abgeschnitten. Das Hotel bat sie höflich, ihre Rechnung zu begleichen und die Suite zu räumen.

Sie packte ihren Berg an Designerkleidung und Taschen in ein Taxi und ließ sich im Stadtzentrum absetzen. Sie hatte Vermögenswerte im Wert von Tausenden von Euro im Kofferraum, aber keinen einzigen Euro in der Tasche.

Stolz, stur und unerbittlich, hinderte sie daran, irgendetwas davon zu verkaufen. Das war ihre Rüstung für ihr neues Leben in Hamburg, ihre Mitgift der Rache. Sie würde sich nicht von einem einzigen Stück trennen.

Als die Dämmerung hereinbrach, erkannte sie die bittere Wahrheit ihrer Situation. In ihrem ganzen Leben, umgeben von den Mächtigen und Einflussreichen, hatte sie nie einen einzigen echten Freund gefunden. Es gab niemanden, den sie anrufen konnte.

Sie landete auf einer kalten Parkbank im Tiergarten, ihr Designergepäck um sie herum aufgetürmt wie eine Festung. Die Seide ihres Kleides fühlte sich dünn an gegen den beißenden Wind. Die Stadt, die einst ihr Spielplatz gewesen war, fühlte sich nun fremd und feindselig an.

Irgendwann nach Mitternacht stolperte eine Gruppe betrunkener Männer auf sie zu, ihr Lachen laut und bedrohlich.

„Na, sieh mal einer an, was wir hier haben“, lallte einer von ihnen und musterte sie von oben bis unten. „Eine Prinzessin, die ihr Schloss verloren hat.“

Klara stand auf, ihr Kinn hoch erhoben. „Hauen Sie ab.“

Der Mann lachte und trat einen Schritt näher. „Oder was?“

Plötzlich hielt ein schnittiger schwarzer Wagen am Bordstein. Die Tür öffnete sich, und Elias Richter stieg aus. Er sah die Männer nicht an. Er sah nur sie an, sein Gesicht eine Gewitterwolke der Missbilligung.

Die betrunkenen Männer wurden beim Anblick von ihm sofort nüchtern. Die Aura kalter, gefährlicher Macht, die Elias umgab, war wirksamer als jede Waffe. Sie zerstreuten sich wie Ratten.

Elias ging auf sie zu, sein Blick wanderte über ihr Gepäck, ihr Kleid, die Parkbank.

„Was soll das, Klara?“, fragte er, seine Stimme leise und durchzogen von etwas, das sie nicht identifizieren konnte. Es war keine Sorge. Es war … Verärgerung. Als ob ihre missliche Lage eine Unannehmlichkeit wäre, mit der er sich befassen musste.

„Wie sieht es denn aus?“, schoss sie zurück, ihr Stolz war verletzt. „Ich genieße die frische Luft.“

„Steig ins Auto.“ Es war keine Bitte. Es war ein Befehl.

Sie wollte sich weigern, ihm sagen, er solle zu Camilla zurückkehren, aber ihr Körper zitterte, und die Angst vor der Begegnung mit den betrunkenen Männern hing noch in der Luft. Sie war erschöpft.

Wortlos stieg sie ins Auto. Sein Fahrer lud ihr Gepäck in den Kofferraum, und sie fuhren vom Bordstein weg und ließen ihr kurzes, elendes Leben auf der Straße hinter sich. Eine Welle der Demütigung, so tief, dass sie sie fast erstickte, überkam sie. Von ihm gerettet zu werden, dem einen Mann, dem sie zu entkommen versuchte, war die ultimative Niederlage.