Kapitel 2

Der Lärm des Regens riss sie abrupt aus dem Schlaf. Noch benommen öffnete Phaedra mühsam die Augen und versuchte zu begreifen, was sie sah. Vor ihr zeichneten sich dunkle Linien ab, die wie Gitterstäbe in der Dämmerung wirkten. Sie blinzelte mehrmals, versuchte sich aufzurichten, doch der durchnässte Boden ließ sie schwanken, bevor sie es schließlich schaffte, sich aufzusetzen. Desorientiert stützte sie sich mit einer Hand ab, um das Gleichgewicht zu halten. Der Raum lag in völliger Dunkelheit, doch ein schwacher Lichtschein drang vom Boden her ein, vermutlich von einer irgendwo draußen platzierten Laterne. Von diesem Licht angezogen, näherte sie sich den Gittern. Sie tastete sich vor, bis sie eine Tür fand, und versuchte, sie aufzustoßen. Vergeblich. Das Metall bewegte sich nicht: Sie war eingesperrt. Ihre letzte Erinnerung kehrte verschwommen zurück. Sie war auf dem Heimweg gewesen... und Herr Jareth... ja, sie war ihm unterwegs begegnet. „Ist da jemand? Bitte!" rief sie mit zitternder Stimme, ohne zu verstehen, wo sie war oder warum. „Hey! Kann mich jemand hör-" „Genug", schnitt eine scharfe Stimme hinter ihr ab. Phaedra fuhr zusammen, ihr Herz hämmerte. Sie hatte nicht erwartet, nicht allein zu sein. Sie drehte sich abrupt um und erkannte eine Gestalt, die aus den Schatten trat. Die Frau hatte leuchtend rotes Haar, grob zusammengebunden, ein starker Kontrast zu Phaedras gepflegtem Erscheinungsbild. Ihre Kleidung, einst hell, war verschmutzt und verblasst, und zerzauste Strähnen umrahmten ein gewöhnliches, aber gezeichnetes Gesicht. Offensichtlich war niemand sonst hier. Vielleicht konnte diese Frau ihr etwas erklären. „Fräulein... wo sind wir? Es muss ein Irrtum vorliegen", fragte Phaedra noch immer verwirrt. Die Reaktion kam sofort: Die Frau brach in raues Gelächter aus. „Fräulein? So hat mich lange niemand mehr genannt", sagte sie und musterte sie. „Wie heißt du?" „Phaedra... aber man nennt mich Phaedra", antwortete sie. Die Frau machte eine vage Handbewegung. „Ich bin Cyra. Und dieser wunderschöne Ort, an dem du gerade gelandet bist... ist eine Sklavenanstalt. Und du bist in einer Zelle, wie die anderen." Phaedra erstarrte, die Stirn gerunzelt. Das war absurd. Unmöglich. „Nein... das ist ein Irrtum. Ich sollte nicht hier sein", protestierte sie. Sie wusste, wie solche Orte funktionierten: Menschen wurden dort gegen Geld verkauft. Eine gängige Praxis, ebenso grausam wie profitabel für diejenigen, die davon profitierten. Cyra zuckte mit den Schultern und legte sich wieder in den Schatten. Jetzt, da sich ihre Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten, sah Phaedra, wie sie sich auf den Boden streckte. „Niemand sollte hier sein", antwortete sie müde. „Naja... die meisten zumindest nicht. Aber die Leute wissen sehr gut, wie man verrät. Deinem Gesicht nach zu urteilen hast du keine Ahnung, wer dich verkauft hat." „Doch, ich weiß es!" entgegnete Phaedra, während Wut in ihr aufstieg. „Es war dieser Mann... Herr Jareth. Er kam zu uns, weil der Markt wegen des Regens geschlossen war. Er hatte sich verspätet, und mein Onkel und meine Tante sind ihn suchen gegangen..." „Und sie sind nie zurückgekehrt, aber er schon", beendete Cyra den Satz mit einem Seufzer. „Klassisch. Glückwunsch, du wurdest von deinen eigenen Verwandten verkauft." „Niemals!" erwiderte Phaedra verletzt. „Das würden sie nicht tun. Er ist der Schuldige. Er sollte dafür bezahlen, dass er mich hierhergebracht hat." Cyra antwortete nicht. Sie hatte solche Reden schon unzählige Male gehört. Tränen, Schreie, absurde Hoffnungen. Die meisten kamen von den Jüngeren, die nicht akzeptieren konnten, dass diejenigen, die sie liebten, sie für ein paar Münzen verraten hatten. Dieses Mädchen hatte es noch nicht verstanden. Aber das würde kommen. „Cyra..." begann Phaedra erneut und setzte sich neben sie. „Können wir hier raus?" Die Frage entlockte der Frau ein unkontrollierbares Lachen. Sie hustete, hielt sich den Bauch und richtete sich schließlich wieder auf. „Wenn ich einen Weg wüsste, glaubst du wirklich, ich wäre noch hier?" Phaedra schwieg einen Moment und dachte nach. „Also... es gibt keinen Ausgang?" Cyra sah sie an. „Doch. Den Eingang. Dauerhaft bewacht." Mit anderen Worten: kein Entkommen. In dieser Nacht fand Phaedra keinen Schlaf. Sie blieb wach und starrte auf die Wände um sie herum, drei massive, die vierte aus Gittern. Eine Sklavenanstalt. Allein der Gedanke daran ließ ihr übel werden. Sie schloss die Augen und weigerte sich, es zu glauben. Sie wollte nicht hier sein. Niemand wollte das. Dieser Ort war weit entfernt von ihrem Zuhause. Dort hatten ihr Onkel und ihre Tante sie nach dem Tod ihrer Mutter aufgenommen. Sie hatten keine Kinder... sie füllte diese Leere. Sie konnten sie nicht verkauft haben. Anfangs hielt sie an diesem Gedanken fest. Doch nach und nach begannen Cyrs Worte, sich in ihrem Geist festzusetzen. Phaedra war nicht naiv. Sie konnte verhandeln, täuschen, wenn nötig. Sie beobachtete Menschen, verstand ihre Absichten. Sie hatte Geschichten gehört: Familien, die ihre eigenen Kinder verkauften, um zu überleben... oder aus Gier. Aber warum sie? Ihr Haus war bescheiden. Eine Küche, ein Hauptraum, ein Lager für Gemüse. Sie verbrachte ihre Tage mit ihnen... wie hatte sie nichts bemerkt? Wut stieg in ihr auf und brach dann unter der Last der Trauer zusammen. Sie zog die Knie an sich, umklammerte sie und blickte zu der kleinen Öffnung hoch, durch die ein Stück Himmel zu sehen war. Ihre Mutter fehlte ihr. Die Erinnerung an ihre Beerdigung kehrte brutal zurück. Sie hatte geweint, geschrien, unfähig gewesen, ihren Verlust zu akzeptieren. Tränen stiegen ihr in die Augen, doch sie hielt sie zurück. Ihren Vater hatte sie nie gekannt. Er war gegangen, als sie noch ein Baby war. Ein plötzlicher Schrei riss sie zurück in die Realität. Sie hob den Kopf, alarmiert. Ein weiterer Schrei folgte, schrill und zerreißend. Sie stand auf und näherte sich den Gittern, ohne sie zu berühren. Das Metall war rostig, vom Zahn der Zeit zerfressen. Ein Schauer lief ihr über den Rücken. Es klang, als würde jemand heftig leiden... „Ein Sklave", murmelte Cyra hinter ihr. Phaedra drehte sich zu ihr um. „Was machen sie mit ihm?" „Sie bestrafen", antwortete sie ruhig. „Hier sind wir nichts weiter als Vieh. Man bereitet uns für den Verkauf vor." Ihre Stimme blieb leise, beinahe kalt. „Was du hörst, ist nur Routine. Jemand hat wohl nicht gehorcht. Und es sind immer die Neuen, die es am schlimmsten trifft. Also überleg dir gut, bevor du irgendetwas versuchst." Phaedra biss die Zähne zusammen. „Und wenn ich es trotzdem versuche?" Einen Moment lang herrschte Stille, nur unterbrochen von den fernen Schreien. „Dann wirst du es bereuen", antwortete Cyra. In diesen Ländern war Sklaverei nicht verboten. Besonders nicht dort, wo die reinblütigen Vampire lebten, reich und mächtig. Alles geschah offen, mit Wissen der Behörden. Offiziell beschuldigte man oft schwarze Hexen für das Verschwinden von Menschen. Doch die Wahrheit war eine ganz andere. Menschen verkauften andere Menschen. Aus freien Stücken. Aus Interesse. Es war ein einfaches Geschäft. Einträglich. Und auch wenn ein Teil von ihr sich noch immer weigerte, es zu glauben... traf Phaedra eine Entscheidung. Egal, was es kostete, sie würde hier nicht bleiben. Sie würde einen Weg finden. Und sie würde fliehen. Bei Tagesanbruch hatte der Regen aufgehört, doch der Himmel blieb schwer und bedeckt. Eine nach der anderen wurden die Schlösser der Zellen geöffnet, um die Sklaven hinauszulassen, die unter Aufsicht der Wächter zu ihren täglichen Arbeiten gerufen wurden. Das harte Geräusch von Metall, das gegen die Gitter schlug, riss jeden aus dem Schlaf. Phaedra rieb sich mit dem Handrücken die Augen und richtete sich auf, als sich die Tür öffnete. Ein leichter Anflug von Erleichterung durchzog sie: Zumindest waren sie nicht dazu verdammt, ständig eingesperrt zu bleiben. Es war wenig, aber genug, um sich an einen schwachen Hoffnungsschimmer zu klammern. Sie kannte diesen Ort nicht, so weit entfernt von der Welt, die sie immer gekannt hatte.