Kapitel 2

Charlotte Voss POV:

Die Stille im Krankenzimmer war ein physisches Gewicht, das auf meine Brust drückte und mir das Atmen erschwerte. Sie wurde nur durch das leise, rhythmische Piepen von Glorias Herzmonitor und das sterile Flüstern der Lüftungsanlage unterbrochen. Wir lagen in parallelen Betten, zwei kaputte Puppen in einer sterilen, weißen Kiste.

Ich konnte das Gespenst meines Gesprächs mit Carl von vor einer Stunde noch wie giftigen Rauch in der Luft hängen spüren. Ich fragte mich, ob Gloria es durch ihren unruhigen, von Schmerzmitteln verursachten Schlaf gehört hatte. Ich hoffte nicht. Niemand sollte so viel Bosheit hören müssen, besonders nicht jetzt.

Mit einem schmerzhaften Stöhnen drückte ich mich in eine sitzende Position. Jeder Muskel schrie vor Protest. Meine Rippen waren geprellt, mein Kopf fühlte sich an wie ein gesprungener Kürbis, aber es war der Anblick meiner Hände, der mir die Galle hochkommen ließ. Sie waren in dicke weiße Verbände gehüllt und ruhten nutzlos auf den frischen Krankenhauslaken. Die Worte des Arztes waren eine sich wiederholende Schleife der Verdammnis in meinem Kopf: Nervenschäden. Schwerwiegend. Irreparabel.

Meine Karriere. Meine Identität. Meine Seele. Alles weg.

Tränen, von denen ich dachte, ich hätte keine mehr, stiegen mir in die Augenwinkel. Ich sah zu Gloria hinüber. Ihr Gesicht war aschfahl, ihre Sommersprossen stachen wie winzige braune Flecken auf einer Marmorstatue hervor. Selbst im Schlaf war ihre Stirn schmerzerfüllt gerunzelt, und ihre Hand ruhte schützend auf ihrem Bauch.

Ihrem flachen Bauch.

Eine neue Welle der Trauer, scharf und brutal, brach über mich herein. Für sie. Für den Neffen, den ich nie kennenlernen würde. Für die Freude, die uns gestohlen worden war.

„Wir waren so dumm, nicht wahr?“, flüsterte ich mit heiserer Stimme.

Glorias Augen flatterten auf. Sie waren matt vor Erschöpfung und Kummer. Sie sagte nichts, beobachtete mich nur.

„Zu denken, dass irgendetwas davon echt war“, fuhr ich fort, ein bitteres Lachen entwich meinen Lippen. „Die prunkvollen Hochzeiten, die Versprechen … ‚Ich werde dich immer beschützen, Charlotte.‘ Das hat Carl mir am Altar gesagt.“

Ich sah einen Funken derselben schmerzhaften Erkenntnis in ihren Augen. Kai hatte ihr wahrscheinlich genau den gleichen Spruch aufgetischt.

„Er hat angerufen, weißt du“, gestand ich, die Scham brannte auf meinen Wangen. „Während du geschlafen hast.“

Glorias Miene verhärtete sich. „Was hat er gesagt?“

„Er hat mich beschuldigt, eine Dramaqueen zu sein. Seinen Abend mit Florentine ruinieren zu wollen. Er sagte … er sagte, mich zu heiraten, sei der größte Fehler seines Lebens gewesen und sobald dieser ‚Stunt‘ vorbei sei, würde er die Scheidung einreichen.“

Die Worte hingen zwischen uns, hässlich und endgültig. Ich versuchte, nonchalant auszusehen, mit den Schultern zu zucken, als ob es keine Rolle spielte, als ob mein Herz nicht ein zerbrochenes Chaos auf dem Boden wäre. Aber die Tränen verrieten mich, liefen über und zogen heiße Spuren über meine Wangen.

Gloria streckte die Hand aus, ihre Finger berührten meine bandagierte Hand. „Dann lass ihn“, sagte sie, ihre Stimme überraschend fest, obwohl sie von einem Schmerz durchzogen war, der bis ins Mark ging. „Lass sie beide gehen. Sobald wir hier rausgehen können, Lotte, sind wir weg. Wir reichen zuerst die Scheidung ein.“

Ich starrte sie an, die rohe Entschlossenheit, die sich in ihrem Blick verfestigte. Es war ein Blick, den ich lange nicht mehr gesehen hatte. Die alte Gloria. Die, die für das kämpfte, was sie wollte, bevor die Konrads ihre Kanten geglättet und ihr Feuer gedämpft hatten.

Ein ersticktes Schluchzen entkam mir, und ich nickte. Es war eine Befreiung. Ein Sturzbach aus Trauer und Wut und Herzschmerz, den ich zurückgehalten hatte, seit ich in diesem Albtraum aufgewacht war. Ich weinte um meine Hände, um meine verlorene Musik. Ich weinte um Gloria, um ihr verlorenes Baby. Ich weinte um die beiden naiven Mädchen, die wir gewesen waren, die wirklich geglaubt hatten, die Liebe gefunden zu haben.

Wir waren so blind gewesen.

Die Umwerbung war ein Wirbelwind gewesen. Kai und Carl Konrad waren wie Prinzen aus einem Märchenbuch – gutaussehend, mächtig, charmant. Sie hatten uns unerbittlich umworben, uns mit Geschenken und Aufmerksamkeit überschüttet und uns das Gefühl gegeben, die einzigen beiden Frauen auf der Welt zu sein. Wir verliebten uns, Hals über Kopf.

Die Risse zeigten sich, nachdem Florentine Acosta, ihre Stiefschwester, wieder in ihr Leben getreten war. Ihre eigene Ehe war implodiert, und sie war zu ihren anbetenden Stiefbrüdern zurückgerannt. Plötzlich blieben unsere Anrufe unbeantwortet. Verabredungen wurden abgesagt. Kai, der Gloria früher angesehen hatte, als wäre sie die Sonne, schien sie kaum noch zu bemerken. Und Carl … er begann, seine Nächte auswärts zu verbringen, kam in den frühen Morgenstunden nach Hause und roch nach Whisky und billigem Parfüm, seine Ausreden fadenscheinig und beleidigend.

Wir hatten gedacht, es sei nur eine Phase, dass sie von Florentines Drama abgelenkt waren. Wir hätten uns nie vorstellen können, dass die Wahrheit so viel hässlicher war. Wir waren nicht ihre Lieben. Wir waren ihre Schachfiguren. Ein Weg, sich an Florentines Ex-Mann zu rächen, einem Geschäftsrivalen, den sie verachteten. Uns zu heiraten, zwei gefeierte und beliebte Persönlichkeiten der Stadt, war ein PR-Coup, ein Mittelfinger an ihren Feind.

All die geflüsterten süßen Nichtigkeiten, die Versprechen für die Ewigkeit … es waren Lügen. Ihre Herzen hatten immer Florentine gehört. Wir lebten nur in ihrem Schatten, vorübergehende Bewohnerinnen eines Raumes, der immer für sie reserviert war.

Die Erkenntnis war ein kalter, harter Stein in meinem Bauch. Sie hatten uns nicht nur vernachlässigt. Sie hatten sich nie für uns interessiert.

„Meine Hände, Glo“, flüsterte ich, die Worte zerrissen mich. „Sie sind … sie sind jetzt nutzlos. Ich werde nie wieder spielen können.“

Gloria drückte sanft meinen Arm. „Und ich … der Arzt sagte, wegen der Schäden … ist es unwahrscheinlich, dass ich jemals wieder ein Kind austragen kann.“

Wir sahen uns an, das volle, verheerende Ausmaß unserer Verluste legte sich über uns. Wir hatten alles für diese Männer aufgegeben. Für eine Lüge.

Und sie hatten uns nichts als Ruin zurückgegeben.