Kapitel 2

Der Aufprall der Mahagonitür gegen die Wand hallte durch die VIP-Suite und übertönte augenblicklich das Gemurmel. Jeder Kopf im Raum fuhr zum Eingang herum.

Fiona überschritt die Schwelle, ihr Gesicht ein Bild eiskalter Gelassenheit. Die grellen Scheinwerfer von der Decke der Suite fielen auf sie herab und betonten die scharfen Winkel ihres Kiefers und die absolute Leere der Emotionen in ihren Augen.

Kevon zuckte in seinem Ledersessel zusammen. Das Kristallglas in seiner Hand ruckte, wodurch ein Schwall bernsteinfarbenen Whiskeys auf den Oberschenkel seiner maßgeschneiderten Hose spritzte. Seine Augen weiteten sich, ein Anflug echter Panik huschte über seine Züge, bevor er es verbergen konnte.

Neben ihm rückte Preston unbehaglich auf dem Sofa hin und her. Er räusperte sich, sein Körper neigte sich, um die kleine Kuchenschachtel auf dem Tisch hinter ihm zu verdecken – eine Schachtel, auf deren Band in eleganter Schrift „Kayla" stand.

Fiona ignorierte Prestons unbeholfenen Versuch der Verheimlichung. Sie ging direkt auf den Sitzbereich zu, ihre Absätze schlugen mit einem scharfen, rhythmischen Klicken auf den freiliegenden Holzboden um den Teppich herum. Klick. Klick. Klick.

Kevon erholte sich schnell, seine Züge nahmen seinen üblichen Ausdruck arroganter Verachtung an. Er richtete seine Krawatte – eine nervöse Angewohnheit, von der er dachte, sie ließe ihn autoritär wirken. „Was zum Teufel machst du hier? Weißt du nicht, wie man anklopft?"

Fiona blieb zwei Fuß vor ihm stehen. Sie blickte auf ihn herab, ihr Blick war so bar jeder Wärme, dass es sich wie eine körperliche Kälte anfühlte. Sie beantwortete seine Frage nicht.

„Ein vorzeigbares, gehorsames PR-Aushängeschild", wiederholte sie, ihre Stimme vollkommen ebenmäßig, seine exakten Worte an ihn zurückwerfend.

Die Temperatur in der Suite schien um zehn Grad zu fallen. Lachlan und die anderen Männer tauschten unbehagliche Blicke aus, stellten langsam ihre Drinks auf dem Glastisch ab und versuchten, sich so klein wie möglich zu machen.

Kevons Gesicht lief tiefrot und fleckig an. Er rappelte sich auf, nutzte seine Größe, um über sie aufzutürmen. „Du hast gelauscht? Stalkst du mich jetzt?"

„Man muss kein Stalker sein, um dich zu hören, wenn du deine Angelegenheiten durch den ganzen Raum brüllst", sagte Fiona, ihr Tonfall war von einer giftigen Ruhe durchzogen. „Du redest über mich, als wäre ich eine Last, doch du hattest kein Problem damit, das Geld auszugeben, das meine Designs eingebracht haben."

„Du erstickst mich!", brüllte Kevon, sein Stolz war durch ihren Mangel an Tränen gekränkt. „Du bist immer da, versuchst immer, jeden Aspekt meines Lebens zu kontrollieren. Du hast mich dazu getrieben. Wenn du nicht so kalt wärst, bräuchte ich vielleicht niemanden wie Kayla, um mich daran zu erinnern, was Wärme ist."

Fiona stieß ein kurzes, hartes Lachen aus. Es war ein Geräusch, das völlig humorlos war. „Das ist ein netter Trick. Du betrügst, und irgendwie ist es meine Schuld, weil ich zu kalt bin. Du bist erbärmlich."

Kevons Hände ballten sich an seinen Seiten zu Fäusten. Er verlor sein Gesicht vor seinen Freunden, und das war das Einzige, was er nicht ertragen konnte. Er beugte sich vor, seine Augen verengten sich. „Du willst über Erbärmlichkeit reden? Reden wir über diese Nacht in Brooklyn."

Fionas Ausdruck änderte sich nicht, aber ein Muskel in ihrem Kiefer zuckte.

„Du bist gerannt", spuckte Kevon, seine Stimme erhob sich. „Als dieser Typ ein Messer zog, bist du wie ein Feigling gerannt. Kayla stellte sich vor dich. Sie hat diese Klinge für dich genommen. Und was hast du getan? Du bist heulend zur Familie gegangen und hast versucht, ihren Ruf aus purer Eifersucht zu ruinieren."

Die Erinnerung blitzte hinter Fionas Augen auf – die dunkle Gasse, das Glitzern des Stahls, Kaylas plötzliches Grinsen, bevor das Messer auftauchte. Die kalte, harte Wahrheit dieser Nacht stand in starkem Kontrast zu dem Märchen, das Kevon konstruiert hatte.

„Kayla hat sich nicht vor mich gestellt", sagte Fiona, ihre Stimme sank zu einem gefährlichen Flüstern. „Sie hat mich in diesen toten Winkel geführt. Es gab keine Kameras, Kevon. Sie hat es inszeniert."

„Lügnerin!", schrie Kevon, sein Gesicht verzerrte sich vor Wut. Er winkte abfällig mit dem Arm. „Ich habe die Narbe an ihrem Arm gesehen! Ich habe ihre Tränen gesehen! Du versuchst nur, sie schlechtzumachen, weil du weißt, dass du mit einem wirklich guten Menschen nicht mithalten kannst."

Preston stand auf und hob beschwichtigend die Hände. „Leute, kommt schon. Es ist dein Geburtstag, Kev. Lasst uns keine alte Geschichte aufwärmen. Trinkt etwas."

Fiona drehte langsam den Kopf, um Preston anzusehen. Die schiere Wucht ihres Blicks ließ ihn unwillkürlich einen Schritt zurückweichen, seine Hände fielen an seine Seiten.

Sie blickte zurück zu Kevon. Die Wut war noch da, wurde aber schnell von einem tiefen Gefühl der Erschöpfung abgelöst. Als sie ihn ansah, seine blinde, arrogante Gewissheit, wurde ihr klar, dass mit ihm zu streiten war, als würde man versuchen, einem Blindgeborenen Farben zu erklären. Er wollte nicht die Wahrheit; er wollte seine Opfererzählung.

Kevon missverstand ihr Schweigen. Ein selbstgefälliges Lächeln schlich sich wieder auf sein Gesicht. „Hör mal, ich verstehe es. Du bist verärgert. Aber ich bin bereit, der größere Mensch zu sein. Entschuldige dich bei Kayla, und wir können das hinter uns lassen. Die Hochzeit findet immer noch statt."

Er pausierte, ließ die Worte wirken, bevor er die letzte Beleidigung aussprach. „Sie kann als meine persönliche Assistentin bleiben. Du musst nur lernen, den Raum zu teilen. Es ist ein großzügiges Angebot."

Fionas Magen rebellierte. Die Übelkeit war körperlich, eine Welle des Abscheus, die sie überrollte. Sie starrte ihn an, diesen Mann, den sie fast geheiratet hätte, und empfand nichts als Ekel.

Sie griff in ihre Clutch und zog die schwere, metallene schwarze Kreditkarte hervor, die sie für die Ausgaben der Familie Baxter verwendete. Sie hielt sie zwischen Zeige- und Mittelfinger, ihren Arm zurückgezogen.

Mit einer scharfen, peitschenden Bewegung schnippte sie mit dem Handgelenk. Die schwarze Karte flog durch die Luft, ihre massive Metallkante fing das Licht ein, bevor sie Kevon genau auf die Wange traf.

Ein scharfer Knall hallte im Raum wider, und sofort bildete sich eine leuchtend rote Strieme auf seiner Haut. Die Karte klapperte zu Boden und landete mit der Vorderseite nach oben auf dem teuren Teppich.

Kevon umklammerte sein Gesicht, seine Augen waren weit aufgerissen vor Schock. Er starrte sie an, als hätte sie plötzlich einen zweiten Kopf bekommen.

Fiona hob ihr Kinn und blickte mit absoluter Autorität auf ihn herab. „Das Spiel ist aus, Kevon. Ich kündige."

Sie wartete nicht auf eine Antwort. Sie drehte sich auf dem Absatz um, ihre Haltung steif, und ging zur Tür, überließ es der Stille des Raumes, das Geräusch ihres Abschieds zu verschlucken.