Kapitel 2

Aurora Hoffmann POV:

„Nein.“

Das Wort war leise, aber es hing schwer und endgültig in der Luft zwischen uns. Jeder in der Familie Hoffmann erwartete von mir, dass ich meine Niere spendete. Sie sahen es als meine Pflicht, meine Buße.

Sie wussten nicht, dass ich nur noch eine hatte.

Das Geheimnis war ein kalter, harter Stein in meinem Magen. Eine Wahrheit, die ich seit fünf Jahren allein mit mir herumtrug, seit ich heimlich das Leben unseres Vaters gerettet hatte, nur damit Annabelle den Ruhm, die Ehre und all die Liebe, die damit einherging, stehlen konnte.

Abels Gesicht verzog sich. Es war noch keine Wut. Es war eine tiefe, abgrundtiefe Enttäuschung, der Blick eines Mannes, dessen letzte Hoffnung gerade erloschen war.

Die Reaktion meiner Familie war weitaus weniger sanft.

„Nach allem, was wir für dich getan haben?“, kreischte meine Mutter, als Abel die Nachricht überbrachte. Ihr sonst so gefasstes Gesicht war vor Wut verzerrt. „Annabelle hat deinem Vater das Leben gerettet! Sie hat ihm einen Teil von sich gegeben! Und du kannst nicht dasselbe für sie tun? Du egoistisches, undankbares Kind!“

Ich versuchte zu sprechen, ihnen die Wahrheit zu sagen, aber sie wollten nicht zuhören. Mein Vater stand mit düsterer Miene neben ihr. Die Niere, die in ihm schlug, die ich ihm gegeben hatte, war ein stummes Zeugnis eines Opfers, das sie nicht sehen wollten.

„Verschwinde“, sagte mein Vater, seine Stimme war flach und ohne jede Wärme. „Wenn du kein Teil dieser Familie sein willst, dann hast du in diesem Haus nichts zu suchen.“

Ich wurde verstoßen. Wieder einmal.

Später in der Nacht fand mich Abel auf den Stufen meines leeren Wohnhauses. Die Kühle des Abends war mir in die Knochen gekrochen, aber ich spürte sie kaum. Ich war bereits taub.

„Wähle, Aurora“, sagte er, seine Stimme war heiser vor Erschöpfung. Es gab keine Versprechen mehr, keine Liebeserklärungen. Nur das rohe, hässliche Ultimatum. „Sie oder du.“

Ein seltsames Gefühl der Ruhe überkam mich. Ich lag im Sterben. Die seltene degenerative Krankheit, die meinen Körper im Stillen zerfressen hatte, beschleunigte sich. Die Ärzte hatten mir Monate gegeben, vielleicht ein Jahr. Was spielte das alles noch für eine Rolle?

„Na gut“, sagte ich, meine Stimme so leer wie meine Zukunft. „Ich mache es.“

Abels Kopf schnellte nach oben. Schock, dann eine Flut überwältigender Erleichterung überzog seine Züge. „Wirst du? Rory, meinst du das ernst?“

Er zerriss die Papiere zur Auflösung der Verlobung in Stücke und ließ das Konfetti unserer zerbrochenen Versprechen zu Boden flattern. „Komm“, sagte er und zog mich auf die Beine, sein Griff war drängend. „Lass uns ins Krankenhaus gehen. Jetzt.“

Meine Eltern waren schon da und umschwirrten Annabelles Bett wie Wachposten. Als sie mich sahen, war ihre Miene eine Mischung aus Misstrauen und verzweifelter Hoffnung.

„Unterschreib die Einverständniserklärung“, forderte mein Vater und drückte mir ein Klemmbrett in die Hände. Seine Finger zitterten. Er traute mir nicht. Er dachte, ich würde einen Rückzieher machen.

Ich unterschrieb, ohne ein Wort zu lesen. Erst dann begann sich die Anspannung in ihren Schultern zu lösen.

„Du bist endlich erwachsen geworden, Aurora“, sagte mein Vater und klopfte mir mit einer unbeholfenen, ungewohnten Zuneigung auf die Schulter. „Du tust das Richtige. Keine Sorge, deine Mutter und ich haben bereits mit den Anwälten gesprochen. Annabelle wird natürlich den Großteil des Erbes für ihr Opfer bekommen. Aber wir werden dafür sorgen, dass für dich gesorgt ist.“

„Ich brauche es nicht“, sagte ich leise. „Gebt ihr alles.“

Meine Mutter schnaubte. „Sei nicht lächerlich. Was für einen Unsinn redest du da?“

Ich antwortete nicht. Eine Welle von Schwindel überkam mich, und die Ränder des hell erleuchteten Krankenhausflurs verschwammen. Meine Gedanken wanderten fünf Jahre zurück, zu einem anderen Krankenhaus, einer anderen Operation. Der Tag, an dem Annabelle meinen Morgenkaffee unter Drogen gesetzt hatte, was dazu führte, dass ich verschlief und die geplante Transplantation für unseren Vater verpasste. Sie sei an meiner Stelle gegangen, sagten sie. Sie war als Heldin hervorgegangen und trug eine künstlich erzeugte, oberflächliche Narbe auf ihrem Bauch als Beweis für ihr Opfer.

Als ich Stunden später benommen und verwirrt in einem billigen Motelzimmer aufwachte, das sie für mich gebucht hatte, war die Geschichte bereits in Stein gemeißelt. Ich war die egoistische Tochter, die ihren sterbenden Vater in seiner Stunde der Not im Stich gelassen hatte.

Sie hatte sie gegen mich aufgehetzt, Tropfen für heimtückischen Tropfen, jahrelang. Jeder kleine Akt der Freundlichkeit, den ich anbot, wurde zu einem Versuch, Aufmerksamkeit zu erregen, verdreht. Jede Leistung wurde heruntergespielt. Ich wurde zu einem Geist in meiner eigenen Familie, eine ständige, enttäuschende Erinnerung an einen Verrat, der nie stattgefunden hatte.

Und jetzt versammelten sie sich alle um sie. Meine Mutter, die ihr Haar streichelte. Mein Vater, der ihre Hand hielt. Abel, mein Abel, der sie mit einer Zärtlichkeit ansah, die früher mir vorbehalten war.

Ich stand allein in der Ecke des Zimmers, eine Außenseiterin, ein Mittel zum Zweck. Sie sahen mich nicht. Sie sahen nur das Organ, das ich in mir trug, den Schlüssel zur Rettung der Tochter, die sie wirklich liebten.