Kapitel 2

Der Herbstwind schlug Kayla ins Gesicht, als sie aus der Lobby von ApexAlgo trat, scharf genug, um auf der Haut zu brennen.

Sie blieb nicht stehen.

Ihr Tesla parkte in der VIP-Tiefgarage, drei Ebenen tiefer. Sie ging am Sicherheitsschalter vorbei, ohne den Gruß des Wachmanns zu erwidern, während das Klacken ihrer Absätze auf dem Beton widerhallte, bis sie die Rampe erreichte.

Die Garage war düster, beleuchtet von Leuchtstoffröhren, die summten und flackerten. Sie drückte auf ihren Funkschlüssel und sah zu, wie die Griffe ihres Wagens aus den mattschwarzen Türen fuhren.

Dann hörte sie es.

Das Kreischen eines V12-Motors, das von den Betonwänden widerhallte und von einem Grollen zu einem Heulen anschwoll.

Kayla trat einen Schritt zurück und drückte sich gegen einen tragenden Pfeiler.

Der silberne Aston Martin DB11 rauschte an ihrem Versteck vorbei, so nah, dass sie das erhitzte Gummi seiner Reifen riechen konnte. Er verlangsamte vor den VIP-Aufzügen, und seine Bremslichter leuchteten rot in der Dunkelheit auf.

Die Aufzugtüren öffneten sich.

Evelin trat heraus, gehüllt in einen kamelfarbenen Burberry-Trenchcoat, der wahrscheinlich mehr kostete als die Monatsmiete der meisten Leute. Ihr Haar war anders als heute Morgen – lockerer, kunstvoll zerzaust gestylt.

Brennon stieg vom Fahrersitz aus.

Er bewegte sich mit jener unbeschwerten Athletik um das Auto, die Kayla damals in jenem Seminar an der Stanford Business School zum ersten Mal angezogen hatte. Das Selbstvertrauen eines Mannes, dem noch nie widersprochen worden war.

Er erreichte die Beifahrertür, bevor Evelin den Griff berühren konnte.

Seine Hand legte sich auf ihr Kreuz, die Finger weit gespreizt in einer Geste des Besitzanspruchs, die so unverhohlen war, dass es Kayla in den Zähnen schmerzte.

Er führte sie in den tiefen Sitz, seine Handfläche verweilte auf ihrer Wirbelsäule.

Kayla beobachtete alles aus den Schatten.

Ihre Lippen verzogen sich. Kein Lächeln. Etwas Härteres, Gefährlicheres, der Ausdruck von jemandem, der endlich aufgehört hatte, sich selbst zu belügen.

Der Aston Martin brauste davon und sein Auspuff hinterließ einen blauen Dunst, der nach Geld und Verbrennung roch.

Kayla drückte erneut auf ihren Funkschlüssel.

Sie glitt in den Ledersitz des Tesla und umklammerte das Lenkrad mit beiden Händen. Das synthetische Material war von ihrer früheren Fahrt noch warm. Sie atmete ein, aus, und zwang ihren Herzschlag, sich zu verlangsamen.

Ihr Handy an ihrer Hüfte vibrierte.

Sie ignorierte es. Startete den Wagen. Fuhr die Rampe hinauf in den Verkehr von Manhattan und fädelte ohne bewusstes Nachdenken auf die Fifth Avenue ein.

Eine halbe Stunde später stand sie im Marmoreingang ihres Apartments in der Upper East Side.

Sie schaltete die Deckenleuchten nicht ein. Das Leuchten der Stadt, das durch die bodentiefen Fenster fiel, spendete genug Licht, um sich zurechtzufinden.

Sie ging direkt in ihr Arbeitszimmer.

Das MacBook Pro stand auf ihrem Schreibtisch, dunkel und still. Sie weckte es mit einer Berührung, der Bildschirm leuchtete auf und warf blaues Licht auf ihr Gesicht.

Sie öffnete Microsoft Word.

Ein leeres Dokument. Der Cursor blinkte, gleichmäßig und geduldig.

Ihre Finger bewegten sich über die Tastatur.

Offizielle Kündigung

Die Worte erschienen fett, schwarz, absolut.

Sie schrieb zwei Absätze in der üblichen Geschäftssprache. Mit sofortiger Wirkung. Dankbar für die gebotenen Möglichkeiten. Verfolgung anderer Interessen.

Keine Emotion. Keine Erklärung. Keine Tür für Verhandlungen offen gelassen.

Sie klickte auf „Drucken".

Der Laserdrucker in der Ecke erwachte summend zum Leben und zog ein einzelnes Blatt schweres Baumwollpapier durch seine Walzen. Das mechanische Geräusch war laut in der stillen Wohnung.

Kayla ging hinüber und nahm das noch warme Blatt an sich.

Sie griff nach dem Montblanc-Füller in seinem Lederetui. Die Kappe löste sich mit einem befriedigenden Ploppen.

Sie unterschrieb in dem dafür vorgesehenen Feld.

Die Tinte floss schwer und permanent, ihre Unterschrift war scharf und kantig, ganz anders als die abgerundeten Schleifen, die sie für Dankeskarten und Weihnachtsgrüße verwendete.

Sie faltete das Papier in drei Teile.

Ein schwerer weißer Umschlag wartete in ihrer Schreibtischschublade. Sie schob die Kündigung hinein und drückte die Lasche fest, bis der Kleber haftete.

Sie hielt ihn gegen das Licht des Fensters.

Ein Rechteck aus unschuldigem Papier. Sieben Jahre ihres Lebens, reduziert auf zwei Absätze und eine Unterschrift.

Sie spürte, wie sich etwas in ihrer Brust löste.

Kein Glück. Noch nicht. Aber der erste Atemzug der Freiheit nach dem Ertrinken.