Capítulo 3 Una manada que recuerda

Llegamos a Colmillo Rojo al amanecer.

Viajé en el asiento trasero de una camioneta negra, con Posy dormida contra mi hombro y su manita enredada en mi pulgar. Dos guerreros conducían. Un tercero nos seguía en otro vehículo. Torin iba delante, en el asiento del copiloto, y no se volvió ni una vez. Veía su nuca, y veía que se mantenía muy quieto, como un hombre que se esfuerza por no mirar algo que desea.

Cuando el camino dobló entre el último bosquecillo de pinos, todo el territorio se abrió debajo de nosotros.

Había olvidado lo hermoso que era.

Un valle verde y amplio. Un río plateado que lo atravesaba. Casas de piedra con humo subiendo de las chimeneas y, al fondo, la gran casa de la manada, de madera, tres pisos contra las colinas. Hogar. La palabra llegó sin permiso y se me asentó en la lengua como un moretón.

Entonces vi el río.

Era negro.

No oscuro, no sucio. Negro como tinta, espeso como aceite, y en las orillas dejaba un brillo grasoso sobre las piedras. Una fila callada de niños estaba junto a la orilla, flacos y pálidos, mirando el agua como se mira una tumba.

"La plaga", dijo Torin en voz baja. "Nació en el Pozo de la Luna. Todo lo que está río abajo está envenenado."

No respondí. Ya estaba contando síntomas en mi cabeza. Fiebre. Debilidad. Venas negras. Era una lista larga con un reloj corto.

La manada nos esperaba en el patio.

Yo esperaba rabia, y la tuve. Más de cien lobos formaban fila sobre los adoquines, hombro con hombro, y cada rostro que conocía estaba más viejo, más duro y más cruel. Vi al carnicero que antes me regalaba dulces. A la costurera que había cosido mi vestido de unión. A los ancianos que se quedaron callados mientras Torin decía que yo no era nada.

Nadie habló.

Una mujer del frente, una desconocida, escupió al suelo frente an mis pies.

"Basta", dijo Torin, y su voz rodó por el patio como un trueno. "Briar Fenwick está aquí por invitación mía. Es vuestra invitada, y se la tratará como tal."

"Ella es la razón por la que Calista murió", murmuró alguien.

"Nadie lo ha probado."

"Fue la última en hablar con ella."

"No hablé con Calista en seis años", dije, bajando del coche con Posy en la cadera. El patio se quedó en silencio. "Y no la maté. Pero estoy aquí porque vuestros niños se están muriendo y soy la única que sabe cómo detenerlo. Podéis escupirme después."

Una vocecita brillante se elevó desde mi hombro.

"Mami, ¿por qué todos están tan gruñones?"

Algunos se rieron de verdad. Fue un sonido sobresaltado y reticente que soltó algo en la multitud. Vi a la anciana Maren, que ya tenía casi cien años cuando me fui, avanzar despacio con su bastón.

Se detuvo frente a mí. Miró a Posy un largo rato.

Y entonces, para asombro de cada lobo del patio, la anciana Maren cayó de rodillas.

"Luna", dijo.

No era burla. Ni siquiera cortesía. Era reconocimiento, hondo y sencillo, y sentí la palabra atravesarme como una campana.

La manada no la siguió. Pero tampoco discutió.

No esperé permiso. "¿Dónde están los cachorros enfermos?"

Me llevaron a la enfermería, en el extremo este de la casa, una sala larga de piedra con catres estrechos. Doce niños yacían en ellos, sonrojados y afiebrados, con los pechitos agitados. Una sanadora joven, Ysolt, rondaba al pie de la cama más cercana, retorciéndose las manos.

"No sé qué más hacer", susurró. "Todo lo que les doy empeora."

Me arrodillé junto al primer catre. Un niño de unos tres años, con el pelo pegado a la frente. Líneas negras le subían por la garganta. Cuando le apoyé dos dedos en la muñeca, su pulso aleteó como una polilla atrapada.

"¿Cómo se llama?"

"Tam."

"Tam", dije con suavidad. "Soy Briar. Agárrate a mí, pequeño."

Puse las palmas sobre su pecho y cerré los ojos.

No esperaba nada. No había sanado con magia desde que mi loba se calló, solo con hierbas, pastas y años de estudio. Pero algo respondió. En lo profundo de mis costillas se encendió una chispa, caliente, dorada y absolutamente viva. El calor bajó por mis brazos hacia el niño. Él jadeó. Arqueó la espalda. Las líneas negras de su garganta se encogieron, retrocedieron y se volvieron una sombra gris.

Abrió los ojos.

"¿Mamá?", susurró.

Su madre, que estaba paralizada junto a la puerta, rompió en sollozos.

Me eché hacia atrás, mareada, con las palmas aún brillando débilmente. Ahí estás, pensé, y por primera vez en seis años sentí que mi loba levantaba la cabeza y respiraba.

"Lo has curado", dijo Ysolt, maravillada.

"En parte. No basta." Me sequé la frente. "El veneno sigue en el agua. Llévame a la fuente."

La encontramos detrás de la enfermería. Un canal estrecho de piedra llevaba agua del río al edificio, y me arrodillé y estudié la baba negra del fondo. Olía amargo, a almendras quemadas. Saqué un puñado de sedimento, lo froté entre los dedos y me quedé helada.

Espina negra. El mismo veneno del hombre de mi camilla. El mismo veneno de las notas de mi madre.

Pero algo más brillaba entre el lodo.

Lo saqué con cuidado y lo limpié en la manga. Un pequeño relicario de oro, con forma de luna creciente, con dos letras grabadas atrás.

C. R.

Calista Rooke.

El relicario estaba mojado. Estaba tibio. Aún tenía barro fresco, como si alguien lo hubiera dejado caer en el canal hacía menos de una hora.

Lo cual era imposible.

Porque Calista Rooke llevaba once días muerta.