Rozdział 2

Harlow opadła na skórzany fotel za biurkiem Barretta.

Jej pierś unosiła się i opadała w powolnym, miarowym rytmie. Nie było łez. Płacz był biologiczną reakcją na ból, a w tej chwili nie czuła bólu. Czuła zimną, przerażającą jasność umysłu.

Wyciągnęła telefon i podłączyła go do laptopa.

Przeciągnęła cały folder C & A, potwierdzenia przelewów bankowych oraz raport DNA na swój mocno zaszyfrowany dysk w chmurze.

Gdy pasek postępu osiągnął sto procent, odłączyła kabel USB, wyczyściła rejestry dostępu systemu i wyłączyła laptopa.

Wstała. Jej nogi były całkowicie stabilne.

Podeszła do ogromnego regału na książki stojącego przy ścianie. Opadła na kolana, sięgnęła pod najniższą półkę i nacisnęła ukryty zatrzask. Mały, tajny schowek odskoczył.

W środku leżało zakurzone metalowe pudełko.

Wyciągnęła je i otworzyła wieczko. Na wyściółce z wyblakłego aksamitu leżał stary, masywny BlackBerry.

Była to jedyna pamiątka z przeszłości, jaką zachowała, gdy pięć lat temu odeszła od rodziny Montgomerych, by bawić się w dom z Barrettem.

Podłączyła rozładowany telefon do ładowarki sieciowej.

Usiadła na podłodze, przyglądając się, jak ikona baterii powoli napełnia się energią. Przed oczami mignęły jej wspomnienia wściekłej twarzy dziadka. Ostrzegał ją. Mówił jej, że Barrett to pasożyt. Nie słuchała.

Ekran zamigotał i ożył. Pełny zasięg.

Wpisała dwunastocyfrowy numer wewnętrznej, bezpiecznej linii. Numer wypalony w jej mózgu.

Sygnał rozległ się zaledwie do połowy, zanim odezwał się głos.

— Fundusz Powierniczy Montgomerych, mówi William. — Głos starszego prawnika był ostry, profesjonalny.

— William — powiedziała.

W głośniku rozległo się gwałtowne, syczące wciągnięcie powietrza. — Panna Harlow? Dobry Boże. Czy to naprawdę pani?

— To ja — powiedziała. Wyjrzała przez okno na ciemniejące niebo. — Skończyłam z udawaniem prostaczki.

— Dzięki niebiosom — westchnął William, a jego głos drżał ze stłumionej ekscytacji. — Czy jest pani gotowa na powrót do posiadłości?

— Tak — powiedziała, a jej głos był pozbawiony emocji. — Ale jeśli wrócę, zarząd zażąda, abym dopełniła warunków umowy o małżeństwie strategicznym sprzed pięciu lat.

— Zażądają — potwierdził William. — Rodzina potrzebuje stabilizacji.

— Kto jest obecnym kandydatem? — zapytała.

— Commodore Clayton IV — powiedział William. — Konserwatywni akcjonariusze w imperium Claytona są bardzo sceptycznie nastawieni do jego agresywnych planów ekspansji zagranicznej. Żądają strategicznego małżeństwa z mającą historyczne korzenie rodziną Montgomerych, aby udowodnił, że szanuje tradycję i dąży do stabilizacji, zanim w przyszłym miesiącu zatwierdzą jego kandydaturę na stanowisko prezesa zarządu.

Commodore Clayton IV.

Na dźwięk tego nazwiska po jej kręgosłupie przebiegł fantomowy dreszcz. Ten człowiek był duchem, bezwzględnym drapieżnikiem w świecie finansów. I był dokładnie taką bronią, jakiej potrzebowała, by wypatroszyć Barretta.

— Przygotuj projekt intercyzy — rozkazała. — Chcę nieoficjalnego spotkania z nim. Dziś wieczorem.

— Panno Harlow, grafik pana Claytona jest zamknięty na wiele miesięcy w przód. On niezwykle dba o swoją prywatność...

— Nie obchodzi mnie to, William. Użyj wpływów rodziny. Załatw mi zaproszenie tam, gdzie dziś wieczorem je kolację.

— Rozumiem — powiedział William, a jego ton na powrót przybrał bezwzględną skuteczność pracownika rodziny Montgomerych. — Załatwię to.

Rozłączyła się.

Włożyła BlackBerry z powrotem do pudełka i wsunęła je do ukrytego schowka.

Wyszła z gabinetu i skierowała się prosto do garderoby w głównej sypialni.

Wpatrywała się w wieszaki z ubraniami. Beżowe kardigany. Zwykłe ołówkowe spódnice. Tanie, skromne sukienki, które kupiła, by Barrett czuł się jak żywiciel rodziny. Jak król ich małego zamku.

Zalała ją fala silnego obrzydzenia.

Chwyciła beżowe kardigany i zerwała je z wieszaków. Plastik pękł. Rzuciła je na podłogę. Pozrywała spódnice, bluzki, tani dżins. Wszystko to wrzuciła do wielkiego worka na śmieci w kącie.

Potem podeszła na sam koniec garderoby.

Rozpięła zamek grubego, czarnego pokrowca na ubrania.

W środku wisiała czarna, aksamitna suknia haute couture w stylu vintage. Biła to pamiątka z jej dawnego życia. Element zbroi.

Rozległ się dzwonek do drzwi wejściowych penthouse'u. Zamek elektroniczny kliknął i się otworzył.

— Harlow? — Głos Barretta poniósł się echem po korytarzu. — Przyniosłem Le Coucou.

Zrzuciła z siebie zwykłe ubrania i wsunęła na siebie czarny aksamit. Tkanina przylegała do jej skóry, ciężka i kosztowna.

Barrett pojawił się w przejściu do garderoby, trzymając brązową papierową torbę, z której pachniało confit z kaczki.

Znieruchomiał w pół kroku.

Spojrzał na worek na śmieci pełen ubrań. Potem powoli przesunął wzrokiem w górę jej ciała, taksując czarną aksamitną suknię. Jego brwi zmarszczyły się w głębokim zdezorientowaniu.

— Co ty, do diabła, robisz? — zażądał wyjaśnień.

Odwróciła się do niego przodem. Nie uśmiechnęła się. Nie krzyknęła. Patrzyła na niego po prostu tak, jakby był kawałkiem śmiecia przyklejonym do podeszwy jej buta.

Barrett przełknął ciężko ślinę. Temperatura zera bezwzględnego w jej oczach sprawiła, że cofnął się o krok.

— Posłuchaj, co do dzisiejszej rozmowy... — zaczął, a jego głos stracił gabinetową arogancję. Odstawił jedzenie i zrobił krok w jej stronę, wyciągając rękę, by dotknąć jej ramienia. — Byłem zestresowany. Ta fuzja...

Zrobiła unik. Jego palce musnęły tylko powietrze.

Uniosła dłoń i strzepnęła coś z ramienia, dokładnie w miejscu, którego o mało nie dotknął, jakby zrzucała martwego owada.

— Pachniesz Tomem Fordem — powiedziała cicho.

Twarz Barretta pobladła. Jego ręka opadła bezwładnie wzdłuż ciała. — To... ktoś w windzie tego używał. Przeszło na mnie.

Nawet nie mrugnęła okiem na to żałosne kłamstwo.

Podniosła czarną kopertówkę z toaletki i minęła go, kierując się do drzwi wejściowych.

— Dokąd idziesz? — warknął Barrett, a jego panika zaczęła przechodzić w złość. Chwycił ją za łokieć. — Jest dziewiąta wieczorem. Tak ubrana?

Spojrzała w dół na jego dłoń zaciskającą się na jej ramieniu.

— Puść — szepnęła.

Puścił ją, jakby jej skóra go oparzyła.

— Bez komentarza — powiedziała, powtarzając jego ulubioną frazę PR-ową.

Wyszła przez drzwi wejściowe i pozwoliła im zatrzasnąć się za sobą.